Бездарь из столицы - Максим Казанцев

— Что, твой «стручок» уже совсем не работает, Эдвард? — в разговор вписалась неестественно, демонически, красивая женщина. Хозяйка самых фешенебельных борделей столицы.

— Заткнись, Изольда! Твоим шлюхам пора повесить замок на рот!

— ПРЕКРАТИТЕ!

Голос председателя мгновенно прекратил возникшую перепалку. В кабинете повисла гробовая тишина.

— Потеря кинжала — катастрофа, — продолжил он, и каждый слог сопровождался леденящим холодом. — Все вы знаете, как сложно его создать. Более того, Апостол, — даже председатель произнес это слово с благоговейным ужасом, — крайне интересуется, как низкоуровневое ничтожество сумело его уничтожить. И почему оно вообще оказалось на мессе. В этом есть твоя вина, сестра. — Его взгляд, тяжелый и неумолимый, впился в старуху.

— Я не виновата! — отрезала старуха, но в её голосе впервые прозвучала нотка неуверенности. — Это был отброс! Тупоголовый неудачник, не сумевший достичь даже третьего ранга в своем возрасте. Единственная аномалия — его повышенная сопротивляемость ментальным атакам. Но такие единицы всегда находились.

— Итог таков, — вернулся к сути председатель. — Пока мы не найдем этого человека и не выясним, как он уничтожил Жреца и кинжал, нам не видать милости Апостола. И я очень на тебя надеюсь, сестра. — Взгляд снова приковал старуху. — В твоих же интересах исправить оплошность.

Он обвел взглядом остальных.

— Остальным — всем без исключения — надлежит помочь в поисках. Если вы всё еще жаждете силы и могущества.

— Я всё сделаю, — тихо, но с леденящей душу уверенностью произнесла старушка. — Я получила его ментальный слепок. Он был ранен кинжалом, и эманации артефакта останутся в его теле. Я разошлю ориентировки по всем ковенам. Где бы он ни объявился — братья его найдут. А уж я… я выпотрошу его, как рыбу, и вытяну все ответы.

От её слов, произнесенных почти шёпотом, по спинам присутствующих пробежали мурашки. Даже эти очерствевшие души на мгновение содрогнулись, представив участь того, кто попадёт в руки сестры Марии.

Глава 20. Игра с огнем

Путь до центра занял около часа. Марк ехал в метро, растворившись в толпе, стараясь не привлекать внимания. Люди вокруг спешили по своим делам, погружённые в коммуникаторы, разговоры, мысли. Он вышел на нужной станции и поднялся на поверхность.

Центральный район столицы встретил парня ослепительным блеском витрин, потоком людей в дорогих костюмах, приглушенным рокотом элитных автомобилей. Здесь, на земле, главенствовали деньги и статус. Марк поднял взгляд к небу. Ему не пришлось долго ждать. Между высоких шпилей небоскребов промчался каплевидный аэроход с гербом на двери. Там, наверху, жили аристократы. А баллом правил закон силы. Он был никем. Пока.

Парень проверил время на коммуникаторе и быстро зашагал по улице. До назначенной встречи оставалось пол часа, и он как раз успевал завершить последнее важное дело. Еще дома он нашел адрес автоматической камеры долговременного хранения.

Спустя несколько минут тяжелая металлическая дверца с глухим щелчком захлопнулась перед его лицом. В недрах ячейки остался рюкзак с самыми ценными и памятными вещами. Три года… Именно на такой срок хватило его последних кредитов. Теперь он был «пуст». Во всех смыслах. Времени на рефлексию не оставалось. Марк развернулся и спокойно направился к своей цели — Международному Торговому Дому "Волхов".

Огромное, современное здание из стекла и бетона, возвышалось над окружающими постройками, подавляя их своим величием. Фасад слепил глаза, отражая солнце. На входе стояли вооруженные охранники в строгой форме — оба сильные одарённые, судя по перстням на пальцах.

Марк сделал глубокий вдох. Точка невозврата. Он расправил плечи, поправил бейсболку и смело шагнул вперед. Взгляды охранников скользнули по парню с холодным равнодушием. Очередной посетитель. Ничего примечательного.

Холл оглушил роскошью. Мраморный пол, отполированный до зеркального блеска. Граненые хрустальные люстры на высоком потолке. Воздух свеж и прохладен. По стенам — витрины с образцами товаров: кристаллы эфириума, редкие ингредиенты в герметичных колбах, артефакты за зачарованным стеклом. Сила. Деньги. Власть. Всё здесь кричало об этом.

— Добрый день! Я могу вам чем-то помочь?

Марк так увлекся созерцанием представшего великолепия, что не заметил девушку у стойки информации. Обернувшись, он на мгновение замер, забыв зачем пришел. Парень и до этого видел красивых девушек. Но задавшая ему вопрос… Она была воплощенным совершенством.

Стройная, высокая, в элегантном костюме цвета слоновой кости, подчеркивающем безупречные линии фигуры. Длинные черные волосы были убраны в сложную, но изящную прическу, открывающую тонкую шею и идеальный овал лица. Кожа — фарфоровая, без единого изъяна. Но главное — глаза. Огромные, миндалевидные глаза, цвета весенней листвы, обрамленные густыми темными ресницами. В них читался живой ум, любопытство и легкая, профессиональная отстраненность. Глядя в них, хотелось рассказать обо всем на свете!

Марк было подумал, что это какая-то форма ментальной магии, но серьга в ухе молчала. Он разом растерял весь свой серьезный настрой.

— В-встреча с отделом оценки, — пробормотал он, чувствуя, как горит лицо. — Марк Светлов. На десять ноль-ноль.

Девушка проверила его документы, информацию на планшете и утвердительно кивнула. Ее улыбка оставалась безупречно вежливой.

— Проходите, господин Светлов. Третий этаж, стойка тридцать семь.

Пробормотав что-то невнятно-благодарное в ответ, Марк поспешил к лифтам. Двери бесшумно разъехались, открыв взгляду его собственное отражение в огромном зеркале в позолоченной раме. Он увидел свое растерянное, изумленное лицо. И это зрелище заставило его стиснуть зубы.

«Соберись! Нельзя облажаться! Ты не имеешь права на слабость»!

Парень вошел в кабину, резко ткнул кнопку «3». Лифт плавно рванул вверх и почти мгновенно замер. Двери открылись. Холл третьего этажа дышал той же сдержанной роскошью. Мягкий ковёр под ногами, кожаные диваны для посетителей. Вместо витрин с товарами — множество окошек с номерами. Взглядом он нашел нужное ему. Поправив ножны на поясе он смело пошел навстречу своей судьбе — к конторке с номером 37.

За стандартным офисным столом сидел мужчина лет тридцати с перстнем эфирника третьего ранга на пальце и скучающе листал новости на своем коммуникаторе.

— Здравствуйте! Я принес артефакт для оценки, мне назначена встреча — спокойно произнес Марк и выложил на стойку пряжку, завернутую в платок.

Сотрудник отложил в сторону коммуникатор и равнодушно посмотрел на него через толстое стекло. За свою рабочую карьеру он повидал тысячи подобных «счастливчиков», нашедших бесценный артефакт.

— Документы.

Парень протянул свой идентификатор личности.

— Марк Светлов? — сотрудник, бегло проверив информацию в компьютере, поднял бровь. — В базе вы числитесь как неодаренный. Неожиданно. Откуда же у вас артефакт Древних? Да еще и рабочий наверное?

— Нашел при обвале в старых городских тоннелях, — отрапортовал Марк заученную легенду. — По поводу работоспособности ничего не знаю, сами видите, не одаренный.