Игра на грани - Хайдарали Мирзоевич Усманов

Максим уже стоял у входа в переулок. В тени. Он видел их. Пятеро. Грубые. Привыкшие к крови. И… Два тела. Старик. В достаточно неплохой, и даже дорогой одежде, что виднелась из-под грубого плаща. А рядом кто-то, явно одетый попроще. Видимо слуга? Даже в смерти было видно. Верный. До конца. И энергия, что привела Максима сюда… Сейчас била именно от них. Густая. Тягучая. Максим выдохнул. Тихо.

— Поздно…

Один из бандитов насторожился.

— Ты слышал?

— Что?

Но и для них тоже было уже поздно. Тьма двинулась вперёд. Нити Инь вырвались из ауры парня. Без вспышек. Без звука. Как холодные, но невероятно ядовитые змеи. Они обвили указанные им цели. Один… Второй… Третий… Пятый даже не успел повернуться.

— Ч… что за?!.

Начавшийся было крик сразу же оборвался. Нити сжались. И начали… Пить. Жизнь. Энергию. Саму суть этих людей. Тела бандитов застыли на месте. Глаза —резко расширились. Они даже не поняли того, что происходит. Только то, что их внезапно окутал жуткий холод. Невыносимый. Проникающий в самую глубину. Один за другим они оседали. Ссыхаясь. Теряя всё. Пока не остались — пустыми оболочками.

Всё это время сам Максим стоял неподвижно. Его дыхание было ровным. Аура—Собранной. Он не спешил. Потому что знал, что самое ценное ещё впереди. И только когда все пятеро бандитов превратились в рассыпающиеся в прах мумии, он подошёл к телам убитых ими людей. Старик. Даже сейчас, казалось, сохранял остатки достоинства. Слуга — лежал рядом. Видимо, в последней попытке защитить своего хозяина. Как щит, что принял на себя первый смертельный удар.

Мысленно хмыкнув, Максим опустился на одно колено. Протянул руку, и медленно — погрузился в поток. Энергия Инь… Хлынула. Сильнее. Чище. Судя по ней, этот старик ранее был культиватором. Слабым. Но — настоящим. Его энергия — была насыщенной. И даже после смерти — относительно неплохо сохранила структуру. Максим втянул её полностью. До последней капли. Затем — перешёл к слуге. Тут было энергии было меньше. Но парню хватило. Когда всё закончилось — переулок стал пустым. Холодным. Безжизненным. Максим выпрямился. И только теперь огляделся более внимательно. Пояса… Кошельки… Мечи… Самые разные ножи, и даже одна короткая, чтобы прятать в плаще, пика. Он двигался быстро. Без лишних эмоций. Собирал всё, что имело ценность. Особенно — два мешочка-хранилища, что висели на поясе у старика. Он почувствовал их вес. Заглянул внутрь, чтобы оценить содержание. И чуть прищурился.

— Неплохо…

Но задерживаться здесь ему было бы просто нежелательно. Слишком много энергии было выпущено наружу. Слишком свежие следы. Это могло привлечь внимание тех, кто ещё старательно обыскивал город в поисках сектантов. Ведь слухи об этом, хоть и не совсем подробные, уже начали просачиваться. Пока что в виде сплетен. Но всё же они были. Так что он развернулся, и исчез. Снова — в тени. Дорога обратно — была быстрее. Он уже знал маршрут. Обходил патрули. Сливался с ночью. И вскоре снова оказался в Верхнем городе. Здесь всё также была тишина. Покой. Чистота. Словно другой мир.

Вернувшись к постоялому двору, он поднялся по стене, и вернулся в свою комнату через окно. Закрыл его. И снова сел за стол. На мгновение. Просто сидел. С ощущением силы, которая медленно оседала внутри.

— Сегодня… Было удачно. Но это — только начало. — Он посмотрел на мешочки. На добычу. И закрыл глаза. Пора было отдохнуть. А потом… Думать дальше… Потому что теперь его собственная игра становилась… Куда опаснее…