"Фантастика 2026-192". Компиляция. Книги 1-21 - Никита Киров

Гнус сунул за пояс пистолет, накинул сверху куртку. Люк молча убрал шокер в карман. Зубов взял два ствола. Гранатомёт остался в фургоне.

— Рубин, — цербер протянул мне мой.

Я мотнул головой.

— Не возьму.

— Ты охренел?

— Я телепат или насрано? Одарённые с пистолетами не ходят. Если меня возьмут на сцене со стволом за поясом, это будет выглядеть очень нелепо.

Зубов секунды три смотрел на меня. Потом сунул пистолет обратно в сумку.

— Идиот, — сказал он. — Но логика есть.

Внутрь зашли без проблем. Персонал по-прежнему носился, вылупив глаза, только теперь ещё быстрее. Наверху через две минуты должна была начаться торжественная часть, после неё запланирован фуршет. Человек тридцать сейчас в панике накрывали столы. На четверых мужиков из энергослужбы всем было плевать ещё больше, чем на цветочников.

Спустились на минус первый. Прошли по коридору до развилки.

Зубов молча опустился на корточки возле распределительного шкафа, откинул крышку чемоданчика с инструментом. Открыл дверцу, посветил внутрь фонариком и сделал очень озабоченное лицо. Идеально. Мужик работает. К такому не подойдут.

Гнус и Сиротин двинули влево, к лестнице. Толик обернулся на ходу, поднял большой палец. Придурок.

Я пошёл направо.

Короткая лестница, потом коридор. Он изгибался, и с каждым шагом звуки, доносящиеся из зала, становились всё громче. Музыка, аплодисменты, усиленный динамиками голос.

Двадцать часов пять минут. Иду точно по графику. У меня и у Гнуса были часы, их нам тоже вручил цербер.

Дверь за кулисы. Та самая, подпёртая табуреткой, только уже без табуретки. За ней — полумрак, кабели под ногами, штанкеты, чёрная ткань кулис. Ещё чуть дальше — свет, музыка и гул голосов. Там — сцена.

Я двинулся вперёд. И тут, как говорится, что-то пошло не так.

Из-за кулисы вынырнул человек. Мужик лет сорока в чёрной рубашке. На шее гарнитура, в руке планшет. Кто-то из администраторов. Он увидел меня, мгновенно остановился, нахмурился.

— Ты кто? Тебе сюда нельзя.

Я сделал ещё шаг. Пятнадцать метров до цели.

— Электрик. Вызывали.

— Сюда никого не вызывали. — Мужик перегородил проход. Аура у него дёрнулась, пошла мутной желтизной по краям. — Разворачивайся и вали. Быстро.

Рука администратора начала медленно подниматься к гарнитуре. Чёрт. Он собирается вызвать охрану.

Я потянулся к нему — мягко, легко, ненавязчиво.

Забудь. Иди дальше. У тебя дела.

Хрен там.

Мужик был слишком собран, слишком на нервах. У него сегодня главный день в году, он трое суток не спал, и никакие мягкие толчки на него конкретно в данный момент не повлияют.

Я быстро глянул на часы. Двадцать ноль восемь. Гнус уже работает. Через две минуты я должен выйти на сцену.

Пальцы администратора уже коснулись гарнитуры, когда я ударил. Резко, наотмашь. Не физически, конечно. Ментально. В моих действиях не было никакой тактики или стратегии, как и заботы о том, чтобы человека не вывернуло наизнанку.

Мужика буквально подбросило на месте. Он выгнулся, планшет вылетел из рук и хлопнулся о доски, гарнитура сползла вниз. Ноги подкосились. Этот случайный тип рухнул вбок, ударившись плечом о стойку. Сполз на пол. И из его носа и ушей ливанула кровь.

«Твою мать, Псих, — вскинулся Мозгоед. — Ты его, похоже, угандошил».

Мужик пару раз дёрнул конечностями и затих.

Я знал, что он мёртв. Просто знал, без вариантов, без надежды и без всяких проверок пульса. Аура вокруг него сжалась, а потом всосалась внутрь, как у случайного прохожего в сером плаще возле сквера. Только у того она потом вернулась. Этому уже ничего не вернётся.

Но самое удивительное, я в этот момент не чувствовал ничего. Вообще.

Ни ужаса, ни тошноты, ни этого вашего холода в животе. Пусто и ровно, как всегда. Будто я не человека убил, а лампочку выкрутил.

«Ну вот, — сказал Мозгоед. — Теперь ты сам».

Без всяких пояснений было понятно, что означает его фраза. Теперь я сам убил. Сам. Своими руками.

Со сцены донёсся голос. Женский, звонкий, с той самой профессиональной радостью, от которой сводит зубы.

— … и сегодня, друзья, мы чествуем тех, кто каждый день делает нашу жизнь безопаснее!

Зал взорвался аплодисментами.

Я посмотрел на мужика, лежащего прямо передо мной.

Можно попробовать спасти его. Наверное. Вдруг ещё не совсем, вдруг есть какой-то шанс, вдруг я сумею залезть в какую-нибудь очередную белую комнату и вытащить сознание обратно. Не знаю как. Но можно попробовать.

Потом глянул вперёд.

Вот она, сцена. Совсем рядом. Просто надо сделать вид, будто ничего не произошло, и пойти к намеченной цели. Сейчас есть шанс спасти свою задницу, потом — не факт.

«Псих», — позвал телепат.

Я ничего не ответил и шагнул к сцене.

Павел Барчук, Павел Ларин

Псих. Расплата.

Глава 1

Я шагнул к сцене. Вернее, шагнул — это громко сказано. Просто перенёс вес с одной ноги на другую. А потом остановился.

— Твою мать, — сказал вслух.

Обернулся.

Мужик лежал на боку, неудобно подвернув руку. Планшет валялся в метре от него, гарнитура болталась на проводе. Из носа продолжало течь, натекло уже прилично, тёмная лужа расползалась по доскам.

«Мозгоед. Я могу что-то сделать?»

Секундная пауза. Будто