Между мирами: Хроники забытого мага - Митя Воронин

— Почему никто не останавливает их? — спрашиваю я.

— Торговый совет боится, — говорит она горько. — Боится потерять власть. Боится конфликта. Пока культ не трогает торговлю, Совет их игнорирует.

— Но ты о них знаешь, — говорю я. — Много знаешь. Почему? Она колеблется. Потом вздыхает. — Потому что мой брат в культе, — говорит она тихо. — Присоединился год назад. Думал, что искаженная магия сделает его сильным. Теперь я его не узнаю. Он… он не тот человек, которым был.

Элиана подходит ближе. Кладет руку на плечо Рэйвен.

— Прости, — говорит она мягко. — Это тяжело. Рэйвен кивает. Вытирает слезы.

— Есть способ ему помочь? — спрашивает она, глядя на меня. — Если он перестанет использовать искаженную магию и начнет использовать древнюю… можно его исцелить?

— Возможно, — говорю я честно. — Зависит от того, насколько глубоко зашло Искажение. Если его разум еще цел, можно попробовать. Но если он уже потерян…

— Понимаю, — шепчет она. — Все равно хочу попробовать. Он мой брат. Должна хотя бы попытаться.

— Поможем, — говорю я твердо. — Но сначала нужно узнать больше о культе. Где они собираются? Что планируют? Рэйвен смотрит на меня долгим взглядом.

— Тайное собрание, — говорит она наконец. — Завтра ночью. В старом складе у восточной пристани. Мой брат упоминал об этом. Говорил, что придет кто-то важный. Высокий жрец или как-то так.

— Высокий жрец? — переспрашиваю я.

— Да, — кивает она. — Лидер культа. Никто не знает его имя. Носит маску. Говорят, он самый сильный из всех. Использует искаженную магию без последствий.

— Без последствий невозможно, — говорю я. — Искаженная магия всегда имеет последствия. Всегда.

— Может, он просто скрывает их, — предполагает Элиана.

— Возможно, — соглашаюсь я. Смотрю на Рэйвен. — Можешь провести нас туда? — спрашиваю я. — Завтра ночью? Она колеблется. Боится. Вижу это в ее глазах.

— Опасно, — говорит она. — Если нас поймают…

— Понимаю, — киваю я. — Но нужно остановить их. Прежде чем они навредят еще кому-то. Прежде чем твой брат потеряется окончательно. Она молчит долго. Думает. Борется с собой.

— Хорошо, — говорит она наконец. — Проведу вас. Но только вас двоих. Больше людей привлекут внимание.

— Согласен, — киваю я.

Она встает, собирается уйти.

— Рэйвен, — зову я. — Спасибо. За информацию. За храбрость.

Она оборачивается. Слабо улыбается.

— Не благодари раньше времени, — говорит она. — Еще не знаем, чем это закончится.

Уходит. Тихо. Как тень. Элиана смотрит на меня.

— Идем туда завтра? — спрашивает она. — Всерьез?

— Да, — киваю я. — Должен увидеть этот культ. Понять, с чем имеем дело. Может быть, это связано с консерваторами в Академии. Может быть, часть большего заговора.

— Опасно, — говорит она.

— Знаю, — соглашаюсь. — Но когда это нас останавливало?

Она усмехается. Подходит ко мне. Целует.

— Никогда, — шепчет она. — Никогда не останавливало.

Следующий день проходит в напряженном ожидании. Провожу еще одну демонстрацию древней магии. Отвечаю на вопросы. Обучаю нескольких желающих базовым техникам. Но мысли постоянно возвращаются к предстоящей ночи. К культу. К тайному собранию. Что мы найдем там? Что за люди поклоняются искаженной магии? Что движет ими? Вечером Торин пытается отговорить нас.

— Безумие, — говорит он прямо. — Идти туда вдвоем. Без охраны. В логово культистов.

— Если возьмем охрану, нас заметят, — объясняю я. — Нужно быть незаметными.

— Тогда я пойду с вами, — настаивает он.

— Нет, — качаю я головой. — Ты слишком большой. Слишком заметный. Извини, брат. Но это так.

Он рычит, но отступает. Знает, что я прав.

— Если не вернетесь через два часа, иду за вами, — говорит он угрожающе. — Со всем отрядом.

— Договорились, — киваю я.

Рэйвен приходит, когда стемнеет. Одета во все черное. Лицо частично скрыто платком.

— Готовы? — спрашивает она.

— Готовы, — киваю я.

Следуем за ней через темные улицы города. Она движется уверенно. Знает каждый поворот. Каждый переулок. Это ее территория. Доходим до восточной пристани. Старые склады высятся в темноте. Заброшенные. Полуразрушенные. Рэйвен останавливается у одного из них. Указывает на дверь.

— Там, — шепчет она. — Собрание внутри. Слышите?

Прислушиваюсь. Да, слышу. Голоса. Много голосов. Поют. Или скандируют. На языке, которого не понимаю.

— Как войдем? — спрашиваю я.

— Есть боковой вход, — говорит она. — Охраняется слабо. Культисты уверены, что никто не посмеет прийти сюда.

Ведет нас вокруг здания. К маленькой двери. У нее стоит один охранник. Дремлет, опершись на стену. Рэйвен достает маленький мешочек. Высыпает порошок на руку. Дует на охранника. Он вдыхает. Глаза закатываются. Падает без звука.

— Сонный порошок, — шепчет она. — Спить будет час. Может быть, два.

Впечатляет. Открываем дверь. Входим внутрь. Темно. Пахнет плесенью и чем-то гнилым. Идем по коридору. Голоса становятся громче. Видим свет впереди. Останавливаемся у края большого зала. Прячемся за ящиками.

Смотрим. Зал полон людьми. Сотня, может быть. Все в черных плащах. Стоят кругом вокруг алтаря. На алтаре лежит человек. Связанный. Кричит. Пытается вырваться. Перед алтарем стоит фигура в маске. Высокая. Одета в черную робу с красными символами. Маска серебряная. Изображает искаженное лицо. Высокий жрец.

Он поднимает руки. Скандирование усиливается. Потом касается связанного человека. Черная энергия изливается из его рук. Человек на алтаре кричит. Тело выгибается. Кожа чернеет. Трескается. Смотрю в ужасе. Это ритуал. Они добровольно подвергают себя Искажению.

Считают это благословением. Безумие. Полное безумие. Ритуал продолжается. Человек на алтаре перестает кричать. Больше не двигается. Тело его изменилось. Искажено. Не человеческое. Высокий жрец произносит что-то. Культисты падают на колени. Кланяются. Потом жрец поворачивается. Прямо в нашу сторону. Сердце останавливается.

Он не может нас видеть. Слишком темно. Слишком далеко. Но он смотрит. Прямо на нас. Поднимает руку. Указывает.

— Там! — кричит он. Голос усилен магией. Гремит по залу. — Шпионы! Убейте их!

Культисты разворачиваются. Смотрят в нашу сторону. Начинают бежать.

— Бежим! — кричу я, хватая Элиану за руку.

Бежим обратно по коридору. Рэйвен впереди. Культисты за нами. Слышу их крики. Топот ног. Выбегаем через боковую дверь. На улицу. Но культисты быстрые. Окружают нас. Черные плащи со всех сторон. Десятки. Может быть, больше.

— Назад к назад! — кричу я.

Мы сбиваемся вместе. Спины друг к другу. Готовимся сражаться. Культисты замыкают круг. Не атакуют. Просто стоят. Ждут. Высокий жрец выходит из склада. Идет медленно. Уверенно. Останавливается перед нами.

— Александр Северов, — говорит он. Голос мужской. Холодный. Знакомый. Странно знакомый. — Какой сюрприз. Сам пришел к нам.

— Кто ты? — кричу я. — Покажи лицо!

Он смеется. Поднимает руки к маске. Снимает ее. Лицо под маской я знаю. Очень хорошо знаю. Брейч смотрит на меня и улыбается. Знакомое лицо. Торговец артефактами. Тот самый, что поставлял редкости для исследований в Академии. Тот, кто всегда был вежлив, полезен, незаметен.

— Привет, Александр, — говорит он мягко. — Пора нам поговорить. О твоей судьбе. И о том,