Последний пионер - Шимун Врочек

Симонычу я уже цинично пообещал порулить-пострелять. Брат согласился.

В то время был популярен польский сериал «Четыре танкиста и собака». Когда я привел Симоныча, кто-то – подозреваю, что Жданчик, – пошутил, что все у нас есть, осталось достать четвертого танкиста. Симоныч вспыхнул и бросился на обидчика с кулаками…

– Деда, а ты на танке через дом проезжал? – спрашивал я с надеждой. Я видел в военных фильмах, что танки постоянно так делают. Бух, пыль и бревна во все стороны. И тяжело ворочаются в развалинах, словно от усталости.

– Было дело, – нехотя отвечал дед. Видимо, об этом он не любил вспоминать. – Прислали мне одного растыку полоротого на мехвода… Он рычаги не удержал и…

– И че?

– Да ниче. Ходили потом всем экипажем, извинялись.

Пока дед рулил танками в Бадене, Австрия, дыша целебным горным воздухом с легким танковым выхлопом, его родной брат Сашка служил пехотой на Дальнем Востоке, на границе с китайцами, и дышал комарами. Мы тогда с Китаем были друзья навек, не разлей вода. В 1950 году началась война в Корее, и через границу потоком шли эшелоны с нашими танками, самоходками, ППШ и кирзовыми сапогами для китайских «добровольцев». Впрочем, история не об этом.

А о красоте.

Случилось так, что два родных брата – с расстояния в десять тысяч километров – одновременно получили отпуск домой. И прибыли в деревню Полетаево день в день. Оба сержанты.

Отпуск дается на определенный срок. И сколько из этих дней займет дорога – дело твое.

Так что, в сущности, сержантам как раз хватало времени взглянуть на родной дом, уронить слезу и ехать обратно.

Братья увидели друг друга и замерли.

Дед Гоша – одет с иголочки, форма новая, полушерстяная, сапоги яловые, офицерские, бляха огнем играет, сам молодцеватый и подтянутый. У заграничных частей снабжение – дай боже. Европа.

Дед Сашка – тощий, бледный, форму словно с попрошайки на вокзале снял, заношенная, ветхая. Под ним «белуга»[16] до дыр стертая. Сапоги кирза. Ремень брезентовый. Азия.

А лица – почти один в один. Принц и нищий.

Братья обнялись на радостях, выпили чуть-чуть. С родными поцеловались, пора прощаться. Дед Гоша посмотрел на брата, почесал в затылке, потом говорит:

– Скидывай свое барахло.

– Че?

– Да ниче. Скидывай, говорю.

Отдал брату всю свою нарядную форму и хорошие сапоги, а сам в его одежу нарядился. И словно подменили сержантов. Дед Сашка – подтянутый красавец военный, дед Гоша – бабки копеечку подадут, из жалости. Или комендантский патруль подберет.

– А ты как? – спрашивает Сашка.

– Огородами пройду, – отвечает дед. – Мне бы до своей части добраться, а там ребята помогут.

И поехали сержанты в разные стороны. Долго ли, коротко ли, огородами да задворками добрался дед Гоша до Бадена. В свою часть через забор перебрался, стыдно в таком виде через главные ворота переть. Сразу к старшине – так мол и так. Обокрали нехристи. Старшина его даже не узнал… шарахнулся сначала.

В общем, приоделся дед, перелез обратно через забор. Обежал часть кругом и зашел как положено, с парадного входа, печатая шаг.

Красота.

Явился, мол, из отпуска. Принимайте танкиста.

…А танк мы так и не угнали. Люки оказались заварены.

Стрижка – дело опасное

Меня в детстве долгое время стриг отец, весело, с шутками и смехом, пока однажды не задел мне ножницами ухо. Крови было ведро. Ну и крику, конечно. Я орал, не стесняясь, на всю улицу. Это было, когда мы еще жили в балке, в Старом Вартовске. Когда вернулась мама, то чуть не упала, увидев меня с головой, наполовину замотанной бинтом, как на картине Ван Гога.

После этого случая отец водил меня в парикмахерскую, а с первого класса я сам ходил. Как я не любил стричься, кто бы знал! Эта очередь на час-полтора, эта духота в бледно-зеленых стенах среди измученных людей, эта утомительная процедура: «поверни голову», щелк-щелк-щелк, «ниже голову», щелк-щелк-щелк, эти странные вопросы. «Как постричь?», «Челку прямую?»

(Тетенька, если вы не знаете, как стричь, что вы тут делаете? Вы же мастер, а не я!)

– Да стригите уж как-нибудь, – говорил отец. А я выучил главное слово, когда стал ходить один:

– Покороче.

– Полубокс, что ли? – спрашивала лениво парикмахерша. В парикмахерской странно пахло жженым волосом и холодноватым одеколоном. Полупустые стеклянные флаконы стояли у зеркала. В зале работал вентилятор, равнодушно поворачиваясь из стороны в сторону, а вокруг вились две или три мухи. Такие же утомленные, как парикмахерша.

– Э… Чего?

Парикмахерша вздыхала. Брала меня за подбородок и деловито поворачивала то в одну сторону, то в другую, точно моя голова была закисшим болтом. И нужно повернуть ее влево-вправо, чтобы сдвинуть, а затем аккуратно выкрутить из плеч.

– Уши открыть? – спрашивала парикмахерша наконец.

– Э… да, наверное. Да.

– Так открыть или нет?

– Открыть, – говорил я. Я не был уверен, что это правильный ответ, но уши должны слышать, верно? Тогда лучше им быть открытыми. Со стен вокруг зеркала на меня смотрели портреты хорошо, но странно подстриженных людей из модных журналов и Владимир Ильич Ленин. Впрочем, тоже неплохо подстриженный, с аккуратной острой бородкой. Взгляд Ильича был насмешливый и острый. «Интересно, кто-нибудь когда-нибудь вообще делает себе такие стрижки?» – подумал я. Я слышал, они называются «модельные».

– Под машинку? – Меня вернули на землю.

Да, елки! Я взмок.

– Да, – храбро говорил я. И замирал в кресле, словно испуганный воробей.

Парикмахерша вздыхала и приступала к делу, иногда отрываясь на поболтать с другой парикмахершей. Из другого конца зала на меня оловянно смотрела дама в бигуди.

Однажды, когда я был у деда с бабушкой в Кунгуре, пришло время стрижки. Я зарос, как Робинзон Крузо (только без бороды), и дед решил: пора, брат, пора. Он волевым усилием посадил меня на мотоцикл, и мы помчались в парикмахерскую. Она была недалеко от кафе «Сладкоежка», только за углом.

Вокруг было лето. Окна в парикмахерской были открыты, солнце, шелест листьев, щебетание птиц. И очередь всего из двух человек, так что я попал к мастеру быстро. Дед остался ждать меня в коридоре. Мол, ты уже большой, сам разберешься. Дед, кажется, тоже не любил вопросы.

Я нехотя вошел. Дверь скрипнула и закрылась за мной. Я оказался один на один с тетенькой парикмахершей.

Все почти как в Вартовске. Только стены бледно-желтые и мебель древнее. И пахнет не жженым волосом, а