Шеф с системой. Экспансия - Тимофей Афаэль

— Я не буду…

— Игнат Спиридоныч, — я шагнул к нему и понизил голос. — Я понимаю, вам обидно. Вы старались, готовили, а тут приходит какой-то чужак и всё переворачивает, но послушайте меня внимательно. Через час ваши хозяева будут есть моё мясо и стонать от удовольствия. Вы можете стоять в стороне и злиться, а можете посмотреть, как я работаю, и научиться чему-то новому. Выбор за вами.

Он смотрел на меня несколько секунд. Потом фыркнул.

— Научиться? От мальчишки, который жарит мясо на палке?

— От мальчишки, который кормил посадника и столичных гостей. И они остались довольны.

Повар моргнул. Про ужин у меня он явно слышал — слухи в городе расходились быстро.

— Ладно, — буркнул он. — Принесу ваши прутья, но если вы испортите мою беседку…

— Не испорчу. Обещаю.

Он ушёл, бормоча под нос что-то нелестное в мой адрес.

Слуга уже разводил огонь в очаге. Я присел рядом, помогая раздуть пламя. Угли занялись, затрещали, по беседке поползло тепло.

Краем глаза я заметил движение за окном. В саду, за кустами, мелькнули две фигуры. Глеб Дмитриевич и Шувалов, судя по силуэтам. Подобрались ближе, нашли удобную позицию для наблюдения. Интересно им, значит.

Ладно. Будет на что посмотреть.

Повар вернулся с охапкой железных прутьев, сковородой и миской. Швырнул всё на стол с таким видом, будто делал мне величайшее одолжение.

— Вот. Что ещё изволите?

— Пока всё. Спасибо, Игнат Спиридоныч.

— Тогда я пошёл. У меня перепела стынут.

— Стоп, — я поднял руку. — Перепела в чём?

Он нахмурился.

— В винном соусе. С травами и…

— С какими травами?

— Тимьян, розмарин, немного шалфея.

— А соус на чём? На бульоне или на самом вине уваривали?

Повар замер на полушаге и посмотрел на меня уже не как на наглеца, а как на человека, который задаёт правильные вопросы.

— На бульоне, — сказал он медленно. — Куриный, с добавлением вина в конце. Так аромат лучше держится.

— Верно. А перепела перед соусом обжаривали или сразу в него?

— Обжаривал. На сильном огне, до корочки. Потом в соус, на медленный жар.

— Грамотно, — я кивнул. — Слушайте, Игнат Спиридоныч. Тащите сюда своих перепелов. Прямо с соусом, в чём есть и осетрину тоже несите. Устроим пир — моё мясо, ваши перепела, всё вместе. Пусть хозяева попробуют и то, и другое. Сравнят. Оценят. А?

Повар молчал, переваривая услышанное.

— Вы это серьёзно?

— Абсолютно. Я не враг вам, Игнат Спиридоныч. Я коллега. Вы много лет готовите — и я уважаю это. Сейчас поставим ваших перепелов рядом с моим мясом, и пусть все едят и радуются. Чем плохо?

Он смотрел на меня ещё пару секунд. Потом вдруг хмыкнул — и лицо его изменилось. Ушла обида, появился азарт.

— А вы не так просты, боярин, — сказал он. — Ладно. Будет вам пир.

Он повернулся к слуге и рявкнул так, что тот подпрыгнул:

— Чего стоишь, телепень⁈ Беги на кухню, тащи перепелов и осетрину! Хлеб свежий и вино. Живо!

Один из слуг исчез за дверью.

— Стол накрывай нормально! — крикнул повар уже другому. — Тарелки, приборы, всё как положено! Позоришь меня перед человеком!

Он повернулся ко мне, уже совсем другой — не обиженный старик, а мастер, готовый показать, на что способен.

— Значит так, боярин. Мясо ваше — ваша забота, но если позволите, я лепёшки погрею. Есть у меня один способ — с чесночным маслом, прямо на камне. Пальцы оближете.

— Покажите.

— Покажу. И вы мне покажете, как маринад делали. Договорились?

— Договорились.

Екатерина смотрела на нас с выражением человека, который потерял нить происходящего и не знает, как её найти. Её романтический ужин на двоих превращался во что-то совсем другое — но во что именно, она пока не понимала.

Я взял прутья, начал нанизывать мясо. Игнат Спиридоныч устроился рядом, разминая в руках лепёшку и поглядывая на мою работу.

— Лук между кусками — это правильно, — одобрил он. — Сок даёт.

— И сгорать мясу не даёт. Прослойка.

— Хм. А специи какие?

— Перец, кориандр, немного кумина и уксус в маринаде — совсем чуть-чуть, для мягкости.

— Кумин, значит. Интересно. Надо попробовать.

Угли разгорелись как надо. Я пристроил первые прутья над жаром. Мясо зашипело, по беседке поплыл пряный запах, от которого рот сам наполнялся слюной.

За окном Глеб Дмитриевич шумно втянул носом воздух и сказал что-то Шувалову. Тот кивнул и облизнулся.

Мясо шкварчало над углями, и запах плыл по всему двору. Жир капал на угли, вспыхивая короткими язычками пламени.

Внимание! Создано блюдо: «Шашлык Дипломатический»

Ранг: Отличное.

Свойства:

Насыщение: 100%.

Вкусовой экстаз: Игнорирование сытости. (Едок хочет есть, даже если не голоден).

Эффект «Теплый очаг»: Снимает нервное напряжение, уменьшает физическую боль.

Пассивный навык «Вкус Верности»: Активирован.

Игнат Спиридоныч колдовал рядом — грел лепёшки на плоском камне, смазывал их чесночным маслом, от которого шёл такой дух, что хотелось схватить и съесть прямо из его рук.

— Готово, — я снял первый прут с огня. — Игнат Спиридоныч, лепёшку!

Он подал горячую лепёшку. Я содрал с прута кусок мяса, бросил на лепёшку, сверху — кольца лука из маринада, щепотку зелени. Завернул и сунул Екатерине, которая сидела на лавке у стены.

— Держите. Пока горячее.

— Я подожду, пока накроют…

— Остынет. Кусайте.

Она открыла рот, чтобы возразить, но я уже сунул ей в руки лепешку и отвернулся к очагу — снимать следующую порцию.

Она вздохнула, поднесла к лицу, понюхала и откусила — осторожно, кончиками зубов.

И замерла.

Я накалывал на прут новые куски мяса. За спиной раздалось чавканье. Потом ещё. Потом тихий стон.

— Игнат Спиридоныч, ещё лепёшку.

Катя уплетала мясо так, будто не ела неделю. Сок тёк по пальцам, капал на платье, но она не замечала. Откусывала, жевала, глотала, откусывала снова.

— Вам ещё?

Она кивнула, не переставая жевать. Я сунул ей вторую лепёшку с мясом и вернулся к огню.

Дверь беседки распахнулась.

— О, а мы мимо шли, слышим — пахнет, — в проёме стоял Глеб Дмитриевич, и враньё на его лице можно было намазывать на хлеб. За спиной маячил Шувалов, который даже не притворялся — просто смотрел на мясо. —