Ткач Кошмаров. Книга 7 - Юрий Розин

И замер, ожидая реакции.

Арка молчала.

Секунда. Две. Три. Четыре. Тишина. Проход принял ответ.

Я выдохнул, стараясь не показывать облегчения. Пронесло. Врата поверили.

Но следом пришла другая мысль, от которой внутри что-то неприятно шевельнулось. Я сказал про «мимолетный роман» и арка поверила. Значит, в тот момент, когда я это говорил, я сам в это верил, пусть и частично.

Я верил, что мои отношения с Юлианной можно назвать «романом». Не в буквальном, бытовом смысле — я же не идиот, понимаю разницу. А в каком-то другом, более глубоком.

Что между нами действительно было что-то, выходящее за рамки простого знакомства или сотрудничества. Какая-то связь, которую я сам для себя не определял, но которая существовала.

Я стоял под аркой и смотрел на темный металл перед собой, пытаясь не думать о том, что это значило. О том, что, возможно, в моем отношении к Юлианне есть что-то такое, о чем я сам за годы либо никогда не думал, либо не хотел думать. О том, что, может быть, все эти годы я искал не просто информацию и не просто способ выжить.

Может быть, я искал встречи.

— Проходи, — голос из динамика выдернул меня из размышлений. В нем слышалась легкая усталость — дежурство есть дежурство, даже если гость оказался с личными проблемами. — Добро пожаловать в Дормар.

Ворота закрылись за моей спиной, и я наконец почувствовал разницу.

Воздух. Нормальный воздух, которым можно дышать, не боясь спалить легкие. Никакой жгучей сухости, никакого высасывающего влагу эффекта. Я сделал глубокий вдох и мысленно поблагодарил местных инженеров, установивших этот купол.

Город как город. Несколько сотен домов, выстроенных вдоль прямых улиц. Стены сложены из того же камня, что и внешняя стена, крыши — черепица, кое-где виднеются артефакты освещения, которые сейчас, утром, не работали.

Люди сновали по делам — кто-то тащил ящики, кто-то торопливо бежал по улице, кое-где работали лавки, в отдалении виднелось что-то похожее на рыночную площадь. Обычная жизнь в необычном месте.

Меня встретил невысокий мужчина в серой униформе — видимо, местный администратор. Он молча кивнул и жестом предложил следовать за ним. Мы прошли по главной улице, свернули в переулок, потом еще раз.

Он не пытался заговорить, я тоже молчал. Привел к двухэтажному зданию, поднялся на второй этаж по наружной лестнице, открыл дверь.

— Тридцать тысяч, как договаривались, — сказал он, протягивая руку. — Комнаты ваши на неделю. Продление — за отдельную плату.

Я окинул взглядом помещение через порог, пока отсчитывал тонкие пластины. Небольшая гостиная — диван, два кресла, стол, пара шкафов. Спальня с обычной кроватью. Мебель простая, но добротная. Окна выходят на улицу, занавески тонкие, но плотные. Вполне достаточно, чтобы отдохнуть и подумать.

Мужчина пересчитал пластины, кивнул, убрал их в поясную сумку.

— Еда? — спросил я, скорее для проформы.

После того, как мое тело лишилось Потока, подпитывающего его энергией, потребность в питании вернулась. Но усиленный организм мог обходиться без еды неделями, к тому же у меня в закромах были десятки килограммов еды, явно куда более качественной, чем все, что могли предложить местные.

— Сухие брикеты универсальной смеси, — он указал на стопку упаковок. — Вода в кране, очищенная. Другой провизии в городе нет. Торговцы с караванами бывают раз в пару месяцев, в следующий раз недели через три.

— Понял.

— Если что-то понадобится — спросите на входе, там дежурный. — Он помялся секунду, потом добавил: — Из города без крайней нужды рекомендую не выходить.

Я кивнул. Мужчина ушел, прикрыв дверь. Я подождал, пока стихнут шаги на лестнице, подошел к окну, выглянул. Улица внизу жила своей жизнью — женщина несла корзину, двое мужчин чинили телегу, ребенок бежал куда-то с мячом. Обычно.

Я закрыл дверь, наложил простейший сигнальный барьер — тонкую нить поперек входа, которая пискнет, если кто-то попытается войти без стука, — и сел в кресло, закрыв глаза.

Глава 10

Способности Ананси он сам, разумеется, использовал лучше меня, но в отсутствие возможности его вызвать, я мог поработать и сам.

Тонкие, почти невидимые, нити потекли от меня во все стороны, просачиваясь сквозь стены, уходя вниз, в землю, расползаясь по городу паутиной, которую никто не замечал. Я плел сеть медленно, экономя силы, но все же плел. И информация через них вскоре потекла обратно.

Город назывался Дормар. Это я уже знал из разговора у ворот. И жил за счет добычи экстракта.

Экстракт был очень ценен и по сути являлся нефтью высшей сферы. Полупрозрачная вязкая жидкость, которая светится изнутри бледно-голубым, переполненная Потоком до такой степени, что ее можно использовать почти для чего угодно: как топливо, как основу для артефактов, как ускоритель развития.

Под городом тянулись жилы экстракта, не сплошные, а отдельными карманами, будто кто-то рассыпал гигантские капли, которые застыли в камне. Местные бурили скважины, выкачивали, перерабатывали его прямо здесь, в нескольких цехах, которые я тоже нащупал нитями. Готовый продукт упаковывали в емкости и, судя по всему, отправляли караванами — раз в пару месяцев, как сказал администратор.

На это и жили.

Нити тянулись дальше, шире, охватывая весь город. Сканирование уровня практиков — стандартная процедура для любого места, где я останавливался. Итог меня успокоил, хотя и был ожидаем.

В Дормаре, что не было удивительно, не было никого в сфере Истребления Смерти.

Два человека на пике Проявления Жизни, с Аватарами. Я чувствовал их присутствие — один где-то в центре, в здании побольше, похожем на администрацию, второй ближе к окраине, в районе перерабатывающих цехов.

Остальные практики — еще ниже.

Для меня они все были совершенно не опасны. Но, разумеется, конфликтов затевать я не собирался. Мне здесь нужно было лишь тихо отдохнуть и уйти.

Благо, о том, что я нахожусь на Истреблении Смерти, вряд ли кто-то догадался. Я лишился Потока в теле полностью, Аватар и проводники были скрыты в отдельном пространстве, из которого я мог черпать Поток, но которое было неощутимо для кого-то с уровнем ниже моего.

Для любого местного практика я сейчас выглядел просто человек. Понятно, что простой человек в этой пустыне бы не выжил, так что все понимали, что я — практик, и не самый слабый. Но отсутствие Потока скорее всего списывали на какой-то маскировочный артефакт или Буйство.

После проверки Вратами на меня быстро перестали обращать внимание. Люди на улицах скользили взглядом и отворачивались — обычный гость, ничего интересного.

Почти перестали.