Арабская ночь. Табу на любовь - Амира Ангелос

— Ничего себе… — осторожно вытаскивает из черной, матовой обивки флакон духов. — Это безумно дорогая вещь, Слав.

— Что это? — удивляюсь. Я ничего не открывала, не смотрела. Флакон выглядит как произведение искусства: тяжелое темное стекло с золотыми вкраплениями, крышка похоже из янтаря, у основания тонкая гравировка арабской вязью.

— Ты что, их вообще не открывала? — Ира изумленно смотрит на меня.

— Нет. Мне не интересно.

— Это… это очень дорогой парфюм. Я такие только один раз видела — когда останавливалась в пятизвездочном отеле в Дубае. Там у одной женщины, любовницы шейха, были похожие. Мы с ней подружились, тусили вместе пару дней. Она рассказала что это частная фабрика делает, в Марокко. Специально для очень узкого круга очень богатых людей. Шейхам, их женам, банкирам… Боже… Это волшебство.

Я, все еще немного скептически, беру флакон. Он довольно тяжелый. Снимаю крышку. Распыляю совсем чуть чуть на кожу и вздрагиваю.

Запах — густой, глубокий, как тайна. В нем так много оттенков! Чуть терпкий дым благовоний, капля карамелизированного инжира, и что-то почти неуловимое, как ночной ветер над пустыней. Горячий песок, сухие травы, смятые пальцами лепестки черной розы. Этот аромат шепчет о самых потаенных желаниях, затягивает, окутывает, растворяет.

Я вдыхаю, снова и снова. И неожиданно внутри все сжимается. Воспоминания, образы вспыхивают в голове.

— Честно, сейчас я даже чуть дрогнула в своем отношении к Андрею, — признается Ира, все еще держа крышку в пальцах. — Хотя твой муж все равно козлина. Но он, черт возьми, умеет произвести впечатление.

Я киваю, продолжая держать флакон.

— Этот аромат… он будто с другой планеты.

— Я уверена, — говорит Ира. — Это штучный продукт. Уникальный. Возможно, сделан на заказ. Второго такого нет. И стоит, будь уверена, не меньше пары миллионов.

Я прикрываю глаза и делаю последний вдох.

Невозможно не признать — этот аромат пахнет роскошью, желанием… и опасностью.

Глава 20

Я стою у гардероба и ловлю себя на том, что руки дрожат. Глупо, это же просто свидание. Просто вечер с другом. Только так я определяю для себя Кирилла. Но внутри все напряжено, я ничего не могу с этим поделать.

Долго выбираю платье. Не хочется быть монашкой, поэтому отодвигаю в сторону все серое, все безликое. Но и в то же время, не хочу подавать Кириллу никаких надежд. Он очень хороший… просто не для меня. Мой взгляд цепляется за бордовое. Глубокий цвет, словно вино в бокале. Провожу пальцами по ткани, она мягкая, послушная, обволакивающая. Платье сдержанное, но с характером.

Это именно то, что мне нужно сегодня. Почувствовать себя уверенной.

Распускаю волосы, они сами ложатся локонами. Лишь несколько раз провожу утюжком.

Смотрю в зеркало. Не хватает чего-то. Последнего штриха.

Флакон на комоде блестит, как вызов. Его подарил Андрей. И все же, ничего не могу с собой поделать. Аромат манит меня.

Снимаю крышку. Легкое нажатие, и волшебный флер обволакивает меня тонким, теплым облаком. Восток, ночь, пряности и цветы, какие не растут здесь. Он проникает под кожу, в мысли, в самую суть.

Когда слышу звонок в дверь, я уже полностью готова, но внутри все же дрожит тонкая струна.

— Слава… ты просто… — Кирилл смотрит на меня с восхищением, замирает, будто забыл, что хотел сказать. — Ты невероятная.

Я чуть улыбаюсь.

— Спасибо. Это просто платье.

— Нет, — качает он головой. — Это ты. И ты сегодня блистаешь. Так, что хочется рядом с тобой быть достойным.

Мы едем молча почти всю дорогу. Тихо играет музыка. В машине Кира приятно пахнет кожей и чем-то кофеиновым. Я замечаю, как он посматривает меня, будто боится упустить что-то важное.

— У меня что-то не так с макияжем? — спрашиваю с улыбкой.

— Нет. Я просто подумал… Ты изменилась, — удивляет ответом.

— В каком смысле?

— Вот сам пытаюсь понять. Как будто из кокона вышла. Только не бабочка. Королева.

Я не знаю, что на это ответить. Наверное, это красивый комплимент. Но в груди вроде и тепло, но и тревожно. Я не умею принимать такие слова. Не привыкла. Точнее, отвыкла, пока была замужем. Нет, я все еще в коконе…

Ресторан Кирилл выбрал очень красивый. Очень много белого, в сочетании с позолотой. Мрамор, свечи, мягкий свет, стекло. Нас провожают к столику у окна. Делаю заказ положившись на вкус Кирилла. Выбираю рыбу гриль и закуски, овощи.

Он рассказывает о своем бизнесе, о сделке по отелю. С увлечением, с азартом. Я слушаю, и мне хорошо. Спокойно.

— Я хочу предложить тебе работу, Слава, — говорит неожиданно.

— Какую? — любопытствую с улыбкой.

— Любую. Все, что пожелаешь. Хочешь — организуй мероприятия, хочешь — стань хозяйкой отеля. Я доверяю тебе. Просто хочу, чтобы ты была рядом. В этом проекте.

Я улыбаюсь, пряча глаза в бокале.

— Это мило. Но у меня сейчас слишком много проблем здесь и сейчас. Не думаю, что готова взять на себя такую ответственность. Но спасибо. Это очень приятное предложение.

Кирилл кивает, не настаивает.

— Я очень рад, что ты согласилась прийти. Ты ведь как мираж, близко вроде бы, безумно красиво, но дотронуться нельзя.

— Ты меня смущаешь. Я не хотела показаться настолько недоступной. Можешь дотронуться, — протягиваю ему руку.

— Сегодня — можно. И мне этого достаточно, — кивает Кирилл.

Я отворачиваюсь к окну. За стеклом мокрые фонари и мягкая темнота города. А внутри — чувство, будто я на шаг ближе к себе прежней. Или — к новой.

Я все еще боюсь. Мужчин. Близости. Тепла.

И бывший муж все еще никак не хочет оставить меня в покое…

Кирилл протягивает мне руку — легко, ненавязчиво, но в его жесте есть какая-то внутренняя решимость.

— Потанцуем?

Я удивленно моргаю. Музыка в ресторане очень приятная, мягкая, джазовая, с легкими нотами ностальгии. В зале уже танцуют несколько пар, и я вдруг чувствую — да, почему бы и нет?

Кирилл берет меня за руку. Его пальцы теплые, уверенные. Мы выходим на середину зала. В огромном зеркале вижу наше отражение. Мы красивая пара, даже очень. Кирилл высокий, очень интересное волевое привлекательное лицо. Выгоревшие на солнце волосы. Он правда красавчик. Что со мной не так? Прижимает меня к себе аккуратно, с уважением, но я все равно замираю. Это близко. Слишком близко.

И тут —