После развода. Право на тебя - Натали Нил

Киваю. Хотелось бы улыбнуться, но не получается.

— Ключ где?

— У администратора, как всегда, — он прищурился, выпятил губы и вдруг добавил: — Хреново выглядишь, Ларина. У-ууу, это кто тебя так укатал? Жаркая ночка?

Только ему я могу спустить подобную наглость. Усмехаюсь уголком рта.

— Иди ты, Саша. По-хорошему.

Он только хмыкает, машет рукой — мол, иди уже и снова тянется к бумагам.

Я же, неудовлетворённая не случившимся скандалом, иду на ресепшен, беру ключ у администратора и снова поднимаюсь, но уже к себе. Дверь кабинета новая из тёмного дерева, с табличкой «Ларина Марта Игоревна, ведущий хирург-консультант по торако-абдоминальной хирургии». Пробегаюсь пальцами по золотым буквам. Выглядит дорого. Открываю — внутри пахнет свежей деревом, кожей и… сандалом?

Всё действительно красиво. Светло-голубые, почти белые стены, большое окно, стол из светлого дуба, огромное кожаное кресло. Хоть что-то идёт по плану и как я хотела. Опускаюсь в кресло, откидываюсь на спинку и прикрываю глаза.

Наконец-то, тихо. Никто не смотрит, никто не шепчется. Выдыхаю долго, медленно, отпуская напряжение плеч. Расслабляю всё тело.

Хочу к Кириллу. Он сейчас на работе. Всё равно достаю телефон, набираю.

Гудки. Один, второй… сброс.

Снова набираю.

Сброс.

Третий раз — то же самое.

Да чёрт побери! Злость приходит мгновенно — горячая, ослепляющая. Я умоляла его не уходить. Умоляла поговорить. Плакала, цеплялась, стояла голая у двери и кричала «не бросай меня». А он? Просто морозится. Как будто я никто. Вот так — за одну секунду он вычеркнул меня из своей жизни! Даже злого смс не прислал. Ни-че-го!

Пальцы колет, когда кладу телефон на стол. Так всегда, когда я слишком волнуюсь.

Хватит жалеть себя и злиться на Кира! Включаю новенький огромный ноут. Все программы подгружены. Пробегаюсь по записи. Много… Ко мне всегда много людей приходит. Палыч уже не один раз просил взять ещё один день для консультаций, но заставить меня он не может, а я просто физически не могу. Я хочу оперировать. Но теперь, судя по тому, что Кир выбросил меня из своей жизни… может, и возьму. Чем мне ещё заниматься? Только пахать, как всегда.

Закрываю программы. Ловлю себя на мысли, что отсюда не хочется уходить. Спасибо Палычу. Но мне надо привести себя в порядок.

Еду домой, переодеваюсь и в зал. Спорт всегда вытаскивал меня из дерьма. Два часа железа, пота, музыки в наушниках — и голова становится чище. Плюс мышцы надо держать в тонусе. Шесть часов простоять в статике у стола — это вам не шутка. Спина потом ноет так, что легче умереть.

В медицинском центре есть свой спортзал, но туда я хожу крайне редко. Мне могут рассказывать сколько угодно, что все мы — врачи и всем пофиг, как ты выглядишь и пыхтишь. Но это –– глупость. Мужчины всё равно пялятся на женщин и наоборот. Нет уж. Спасибо. Лучше в свой, самый обычный, без крутых наворотов. Там хотя бы можно не думать, что за спиной шепчутся.

По дороге домой в голове всё время крутится противной змеёй мысль: «Кирилл сбрасывает мои звонки. Просто сбрасывает». От этого хочется выть.

В зале днём почти пусто — рабочий день в разгаре, большинство людей ещё в офисах. Я прохожу мимо зеркал, стараясь не смотреть на своё отражение. Киваю администратору, не отвечая на её радостную улыбку. Мне не до улыбок. Мне нужен ад. Чем жёстче, тем лучше.

К своему удивлению, я почти сразу упираюсь взглядом в Марата, работающего с весами. Высокий блондин с глазами цвета летнего неба, тело как у греческого атлета: рельеф без перебора, всё красиво, соблазнительно, но не пугающе. Он мог бы позировать для скульпторов эпохи Возрождения — и они бы умерли от счастья. Увидев меня, Марат кивает и возвращает на место тяжеленные гантели. Идёт ко мне, потому что он мой личный тренер.

— Марта, — голос низкий, с лёгкой хрипотцой. Он кокетливо склоняет голову чуть набок, и длинная чёлка падает на глаза. — Не ждал сегодня. Записи не было или я что-то пропустил?

— Привет. Пришла без записи. Хочу потренироваться. Жёстко. Чтобы еле ноги унести.

Он смотрит на меня внимательно, чуть прищуриваясь. Потом улыбается.

— Ты прекрасно выглядишь, кстати. Свежая, как после отпуска.

Я фыркаю от такой наглой лжи.

— Врёшь, как поёшь, Марат. Я знаю, как выгляжу — как после проигранной войны.

Он пожимает плечами — легко и красиво.

— Я никогда не вру. Ты всегда выглядишь охрененно. У меня окно, так что я в полном твоём распоряжении. Погоняю так, как тебе нужно. К концу будешь меня ненавидеть.

Мне нравится Марат. Я долго выбирала себе тренера, присматривалась, как кто ведёт тренировки. Он никогда никого не касался. Ни разу. Всё показывал на себе: как держать штангу, как ставить ноги, как дышать. Даже когда поправляет — только жестом, словом. Марат уважает границы, поэтому я и хожу к нему.

— Давай начинать, — говорю я. — Супер-силовая. Без пощады.

Марат кивает, глаза загораются азартом.

— Как прикажешь, док.

И начинается ад.

Приседания со штангой, румынская тяга, жим ногами, тяга верхнего блока, жим гантелей лёжа, разведения, французский жим — всё подряд, без передышек, каждый подход длиннее минуты. Музыка в ушах орёт, пот заливает глаза, мышцы вопят от усталости и пекут огнём.

Марат ходит рядом, считает повторения, подбадривает спокойно, но жёстко:

— Ещё три. Дыши. Не падай. Ты же хирург — ты знаешь, что такое нагрузка.

И я дышу. Сама просила.

Через полтора часа я мокрая насквозь, футболка прилипла к телу, ноги подкашиваются. Последний подход — планка с утяжелением на спине. Руки дрожат, тело трясётся, я еле выдерживаю последние десять секунд.

— Всё, — выдыхаю, сползая на мат. — Убил, — ложусь на спину и разбрасываю руки в стороны.

Марат садится рядом и подаёт бутылку воды, улыбается.

— Ты сама просила. И выглядишь теперь… как воин после битвы. Круто, Марта.

Я киваю, не отвечая. Даже шевелить языком сил нет. Ползу в душ.

Горячая вода смывает пот и напряжение. Мышцы ноют сладко — значит, завтра будет ещё больнее, но сегодня я хотя бы чувствую тело, а не только разбитую душу.

Вытираюсь, одеваюсь, сажусь на лавку в раздевалке и без особой надежды тянусь к сумке, достаю телефон.

Экран загорается. Пропущенный. Один. От Кирилла…

Глава 37

Эльдар