Бывшие. Кредит на любовь - Саша Девятова

Слёзы, копившиеся бог знает сколько, подступают комом. Не от горя. От этого внезапного, невыносимого тепла после ледяного одиночества. От понимания, что тебя видят не просто так — видят твою боль, твой холод и… укрывают. И самое страшное — что делает это тот, от кого ты ждала только новых ран.

Мы стоим так. Время растворяется в порывах ветра. Я плачу. Беззвучно. Слёзы текут по щекам, оставляя солёные дорожки на кожаном воротнике. Он чувствует это. Его руки чуть крепче сжимают мои плечи, просто подтверждая: «Я здесь. Я держу. Держись и ты».

Алексей шевелится первым. Не отпускает, а медленно, с бесконечной бережностью, ослабляет объятие. Я делаю шаг вперёд, выходя из кольца его рук, но не сбрасывая кожаную тяжесть с плеч. Поворачиваюсь к нему. Лицо мокрое, макияж размазанный. Мне всё равно.

Он смотрит. Никакого триумфа. Никакой жалости. Только та же усталая, бездонная ясность, что поселилась в его глазах за эти месяцы. И полное, абсолютное понимание.

— Спасибо, — говорю я. — За герберы. За тепло. За тишину.

Он молча кивает. Его взгляд скользит на мамину фотографию.

— Она бы не хотела, чтобы ты здесь замёрзла, — говорит он тихо, просто называя вещи своими именами.

— Знаю.

Вольский наклоняется, поправляет яркие лепестки гербер в вазоне, которые ветер уже пытался помять. Потом выпрямляется.

— Я пойду, — говорит он, оставляя мне пространство и выбор.

Киваю ему в ответ.

— Пока.

Он разворачивается и идёт по асфальтовой дорожке, оставляя меня в своей куртке, с его запахом, с его теплом, прижатым к груди. Я смотрю ему вслед. Он не оборачивается. Но и не ускоряет шаг, не бежит прочь. Он просто идёт. К выходу. К своей новой, трудной, одинокой жизни, в которой отныне будет знать — где-то на ветреном городском кладбище есть женщина в его куртке, которая приняла его тепло, не оттолкнув рук.

А я остаюсь. Стою, пока ветер не выдохнется, уступая место вечерней сырой прохладе. Потом аккуратно снимаю кожаную куртку. Она тяжёлая, живая в руках. Сворачиваю её, прижимаю к себе. Беру свои увядшие розы и кладу их рядом с его огненными герберами. Два букета. От двух людей, которых жизнь разбила вдребезги, а тихая, упрямая память собрала здесь, у одного камня.

Выхожу за ворота кладбища. В кармане плаща — ключи от пустой квартиры. Кожаная куртка лежит на пассажирском сиденье, как живое напоминание. Она тяжёлая, чужая и бесконечно важная. Запах из подкладки — его запах — заполняет салон. И я уже знаю. Я встречу его завтра.

Уже завтра.

Я еду домой, а наутро возвращаюсь в Светлое. Сердце стучит где-то в горле, но это не страх. Это решимость, ясная и холодная, как весенний ветер.

Нахожу его у сарая за храмом. Он рубит дрова. Каждый удар топора — точный, мощный, отдающийся в тихом воздухе. Он не слышит, как подъезжаю. Останавливаюсь в десяти шагах, беру его куртку и выхожу из машины.

Алексей словно чувствует моё присутствие, оборачивается. Топор замирает в воздухе. В его глазах — не удивление. Вопрос. Тихий, без слов.

Я подхожу ближе, протягиваю куртку.

— Твоё.

Он медленно опускает топор, упирается обухом в землю. Смотрит то на куртку, то на моё лицо. На следы вчерашних слёз, которые уже не скрыть. Берёт её. Пальцы слегка касаются моих.

— Спасибо, что привезла.

Мы стоим так, в звенящей тишине, нарушаемой только нашим дыханием. И я понимаю, что не могу просто развернуться и уехать. Что-то держит меня здесь, на этом куске утоптанной земли перед ним.

— Она… она согрела, — говорю я, и голос звучит неуверенно. — Вчера.

Он кивает. Потом его взгляд падает на куртку в его руках, и он делает нечто неожиданное. Он не надевает её. Он просто перебрасывает её через плечо. И делает шаг ко мне.

Я не отступаю.

Его руки снова находят мои плечи — теперь уже без толстой кожи между нами. И он снова обнимает меня. Так же, как вчера — крепко, без всякого умысла, закрывая от всего мира. Я прижимаюсь лбом к его груди, к простой хлопковой футболке, пахнущей деревом и трудом. И снова плачу. Тихо. От облегчения. Оттого, что мне не пришлось просить. Оттого, что он просто понял и обнял.

Я чувствую, как его губы касаются моей макушки. Легко, почти невесомо. Как печать. Как благословение. И его голос, глухой, идущий из самой груди:

— Для меня это… самое дорогое сейчас.

В этих словах нет страсти. Есть смиренная, потрясающая благодарность. За то, что я здесь. За то, что приняла. За то, что вернулась.

Мы стоим так, пока слёзы не высохнут сами собой. Пока сердце не перестанет бешено колотиться, уступая место странному, глубокому покою.

Я отрываюсь от его груди, смотрю ему в глаза. В них нет былой ярости, нет ледяной маски. Только усталая, выстраданная ясность и та же самая, едва зародившаяся надежда, что живёт теперь и во мне.

— Я… мне пора, — говорю я.

— Хорошо, иди.

— Но я… я могу вернуться. Вечером. Если… если пригласишь.

Он не улыбается. Но уголки его глаз чуть смягчаются.

— Приезжай, всегда рад тебе, — отвечает он тихо, — очень буду ждать.

Я киваю. Это не обещание. Это договорённость. Самая честная из всех возможных.

Разворачиваюсь и иду к машине. Не оглядываюсь. Но чувствую его взгляд на своей спине. Не тяжёлый. Провожающий.

Сажусь за руль, завожу двигатель. В зеркале заднего вида вижу, как он стоит на том же месте, с топором в одной руке и своей кожанкой, перекинутой через плечо. Он поднимает свободную руку. Короткий, скупой жест. Не «прощай». «До встречи».

И я уезжаю. Не с пустотой внутри. А с теплом у самого сердца. С тяжёлым, живым ощущением его горячих ладоней на моих плечах. И с ясным знанием дороги, которая теперь ведёт не в прошлое и не в никуда. Она ведёт сюда. К топору, вонзённому в чурбак. К плите, на которой будет греться чайник. К тишине, которую больше не нужно бояться. К человеку, который наконец-то стал просто человеком. Рядом.

эпилог ( пять лет спустя)

Весна в Заозёрье — это не время года. Это событие. Озеро сбрасывает последние клочья льда, земля дышит паром, а воздух звенит, как хрустальный колокольчик, после долгой городской тишины. Я стою на крыльце