Одиночка. Том 7 - Дмитрий Лим

И на этом берегу стоял человек.

Нет. Не человек. Высокая фигура в длинном плаще, который развевался на ветру, хотя ветра не было. Лицо, которое я не мог разглядеть, потому что оно было обращено к воде, а не ко мне. И аура.

Аура, которую я чувствовал, ещё не выйдя из машины.

Она была огромной. Не в смысле «сильная», а в смысле «распространённая». Как будто этот человек стоял в центре пузыря, который тянулся на десятки метров во все стороны, и всё внутри этого пузыря было другим. Воздух плотнее, свет тусклее, время медленнее. Я чувствовал это кожей, позвоночником, каждым нервом в теле.

И в этом пузыре, привязанный к дереву, сидел Аранис.

Мой эльф. Мой навык. Мой… нет. Не мой. Сейчас он был не моим. Он был привязан, как собака, к стволу сосны, и над ним стоял кто-то, кого я не знал, и делал с ним что-то, что я не видел, но чувствовал.

Боль стала острой. Резкой. Как будто кто- воткнул мне в глаз раскалённую спицу.

Я выскочил из машины.

«Подожди! — Тишина был почти паникующим. — Подожди, идиот! Ты не знаешь, кто это! Ты не знаешь, что он может! Ты не знаешь…»

— Мне плевать, — ответил я вслух, потому что говорить мысленно было слишком долго.

Я шёл к берегу. Снег хрустел под ногами. Воздух становился плотнее с каждым шагом, как будто я входил в воду, только вместо воды — в чью-то ауру. Давление нарастало: не физическое, ментальное, как будто кто-то сжимал мой мозг невидимыми руками.

Двадцать метров. Пятнадцать. Десять.

«Противник» не обернулся. Он стоял спиной ко мне, как будто меня не существовало, и продолжал делать что-то с Аранисом. Я видел, как эльф дёргался, как его руки сжимались в кулаки, как его лицо, бледное и мокрое от пота, исказилось от боли. Но он не кричал. Не стонал. Не просил о помощи. Просто терпел. Как воин. Как тот, кто знал, что крики не помогут.

Пять метров.

Я остановился.

— Отойди от него, — сказал я.

Человек обернулся.

И я увидел его лицо.

Обычное лицо. Не страшное, не красивое, не запоминающееся. Среднего возраста, средних черт, средних пропорций. Глаза карие, как у большинства людей в этом городе. Волосы тёмные, короткие, аккуратно стриженые. Ничего особенного. Ничего, что выделяло бы его из толпы.

Но его глаза.

Глаза были пустыми. Не «без выражения», не «холодные», не «безразличные», а пустые. Как будто за ними ничего не было. Ни мыслей, ни эмоций, ни души. Просто пустота, которая смотрела на меня и не видела меня.

— Громов Александр, — сказал человек.

Голос был обычным. Не глубокий, не высокий, не грубый, не мягкий. Просто голос. Как голос диктора на радио, который читает текст, который ему неинтересен.

— Мы ждали.

— Мы? — я посмотрел по сторонам.

На берегу, кроме человека и Араниса, никого не было. Вася остался у машины: я велел ему не выходить, и он послушался. Мы были одни. Четверо: я, человек, Аранис и тишина, которая была тише, чем когда-либо.

— Кто «мы»?

— Те, кто видит, — человек чуть наклонил голову. — Те, кто помнит. Те, кто ждёт.

— Это не ответ.

— Это единственный ответ, который ты можешь получить сейчас. Позже — больше. Когда будешь готов.

— Я готов сейчас.

— Нет, — человек покачал головой. — Ты думаешь, что готов. Но готовность — это не решимость. Готовность — это состояние. А ты в другом состоянии. Ты в состоянии гнева, боли, страха. Это не готовность. Это реакция.

Он говорил спокойно, как будто объяснял мне что-то очевидное. Как будто я был ребёнком, который не понимал простых вещей. И это бесило. Бесило больше, чем боль, которую я чувствовал через нить. Бесило больше, чем вид Араниса, привязанного к дереву. Бесило больше, чем пустые глаза, которые смотрели на меня, как на насекомое.

— Отвяжи его, — сказал я.

— Нет.

— Я сказал: отвяжи.

— Я услышал. Ответ — нет. Он нужен мне. Вернее — не он, а то, что в нём. Связь с тобой. Нить, которая соединяет вас. Через неё я могу добраться до тебя. А ты — это то, что мне нужно.

Я сделал шаг вперёд. Давление усилилось, как будто кто-то положил мне на плечи бетонную плиту. Ноги чуть подкосились, но я устоял. Сто характеристик выносливости. Сто силы. Я мог выдержать больше, чем этот пустоглазый ублюдок мог на меня давить.

— Ты не знаешь, с кем разговариваешь, — мой голос был таким тихим, что его едва было слышно сквозь шум ветра. — Ты думаешь, ты со мной справишься?

Человек посмотрел на меня. Пустые глаза не моргнули. Лицо не дрогнуло. Он смотрел так, будто я сказал что-то забавное, но не смешное.

— Думаешь, если ты убил босса ранга S-плюс, — повторил он, — ты сильнее обычных⁈ Ты реально считаешь это достижением?

— А это здесь… причём⁈

— S-плюс — это уровень системы. А система — это инструмент. Инструмент не может быть достижением. Инструмент — это средство. А ты — побочка между средством и целью. Ты думаешь, что сила — это цель. Но сила — это только средство. Цель — другая.

— Какая?

— Узнать. Понять. Вернуть.

— Вернуть что?

Человек не ответил. Вместо этого он повернулся к Аранису и сделал что-то. Я не видел, что именно, его рука просто сдвинулась, как будто он поправил воротник плаща, но Аранис вздрогнул. Не от боли — от чего-то другого. От удивления. От узнавания.

— Ты узнаёшь меня, эльф? — спросил человек.

Аранис смотрел на него. Его лицо было белым, как бумага, губы посинели, глаза были мутными от боли. Но в этих глазах было что-то новое. Что-то, чего я не видел за всё время, что знал его.

Узнавание.

— Ты… — голос Араниса был хриплым, как будто он не говорил долго. — Ты… не можешь быть здесь! Я видел, как ты умер. Я видел твой труп. Я…

— Ты видел то, что хотел видеть, — человек повернулся обратно ко мне. — Все видят то, что хотят видеть. Ты, — он подмигнул мне, — видишь врага. Аранис видит призрака. Человек в той машине видит