Юрист с Рублёвки. Том 1 - Дмитрий Лим

— Я хочу, чтобы воздух там был с запахом клубники!

— Барышня, — пытался оправдаться работник сервиса. — Вы понимаете, что это просто…

— Мне плевать! — она аж ногой топнула. — Ты хоть представляешь, кто я такая? А⁈ Ты знаешь, кто мой папочка?

«Папочка — это… папик? Или всё-таки отец?»

— Прекрасно знаю, Валентина Алексеевна, — выдохнул с неприкрытым раздражением работяга. — Давайте я поговорю с Сергеем, и, может, он что посоветует?

Дальше я уже не слушал. Прошёл мимо этой странной сцены и вошёл в бокс. Здесь, в клиентской зоне, за грязной пластиковой перегородкой, стоял стол. За ним сидел мужчина.

Его я сразу же узнал по фотографии из дела, хотя вживую он выглядел старше и жёстче. Короткая стрижка, обветренное лицо, крупные руки с въевшимся под ногтями маслом. На нём была форменная куртка сервиса с нашивкой «Приёмщик». Он заполнял наряд-заказ, даже не подняв головы в тот момент, когда я подошёл.

— Серёг! — послышалось за моей спиной. — Там это, Валя…

— Валя? — он поднял голову, нахмурился, посмотрел сначала на меня, а потом мне за спину. — Какая Валя?

— Валя Дай-не-Дай.

«Любопытное прозвище!»

— Ой, бл… — протянул Сергей Соколов. — Что опять? Цвет фар не такой розовый? Или ей не нравится, что у неё в машине не пахнет лавандой?

— Хуже, — работник остановился по правую руку от меня. — Она воздух требует. С клубникой! Знаешь куда? В колесо, твою мать!

Они переглянулись между собой, и я еле-еле подавил улыбку. Сергей это заметил, и, когда велел работнику — Диме — сказать, что у них только банан и ваниль, уже обратился ко мне:

— Это даже уже не смешно, — пожаловался он. — В прошлом месяце пришёл её мужик, который с пеной у рта доказывал, что мы можем поменять ей тонировку на розовую. Типа, у нас он делал раньше… а мы ремонтом занимаемся!

— История занятная, конечно, — кивнул я. — Но я по другому делу. Доброе утро, — поздоровался я. — Сергей Васильевич, я же правильно понимаю?

— Это я, — он нахмурился и смерил меня недобрым взглядом. — Вы кто? Машину сдавать? У нас с самого утра всё по записи. Сейчас уже половина одиннадцатого…

— Я не по машине. Я Алексей Смирнов, юрист. Мы сегодня с вами созванивались.

Его лицо мгновенно потемнело. Он бросил ручку на стол, откинулся на спинку скрипучего стула и скрестил руки на груди.

— Договаривались? Я сказал, что, если вам надо, приходите, работы у меня много. Только я думал, вы в своей конторе будете сидеть и не придёте. Зачем припёрлись? По моему звонку, вроде, всё понятно было!

«Вот тебе и раз! С чего бы вдруг менять договорённости? Я ж вам не враг, Сергей», — подумал я. Но вслух сказал другое.

— Несмотря на то, что вы не захотели со мной встречаться — не знаю, правда, почему, — спокойно ответил я, — я решил, что вы сами дарите мне возможность посмотреть, как вы живёте на самом деле. Вы не против, если я присяду?

Ответом был короткий кивок. Но при этом Сергей всё равно смотрел на меня с таким выражением лица, будто я ему принёс говно в обёртке из-под конфеты.

— Живу или работаю? — спросил он.

— Неважно, — парировал я и уселся в продавленное кресло напротив стола. — У меня к вам есть вопросы, Сергей Васильевич. И я хочу услышать на них правду, без посредников в виде вашей матери или новой жены.

Сергей помолчал. В открытом боксе за его спиной грохнул ключ, слесарь выругался, ударил кувалдой по рычагу. Сергей даже не обернулся, показывая, что он привык к этому шуму. Точнее, не показывал — это мой мозг сам машинально проанализировал и закинул в копилку.

— Спрашивайте, — процедил он сквозь зубы.

— Вы сидели за драку, — я начал перечислять факты, доставая из папки ксерокопии. — Колония общего режима. До этого — пьянство. Скажите мне, это правда? Или было что-то посерьёзнее? И вот эти вот «факты» преподнесли ваша мать или бывшая жена? Что в приговоре на самом деле?

— Так оно и есть, — он угрюмо уставился в стол. — Ну… дураком был, пил, дрался… синяя яма и такие же друзья, — последнее он сказал с явным недовольством. — Знаете, как оно бывает? — он посмотрел на меня и махнул рукой. — Ой, и чего это я… короче, был дураком, отсидел, вышел, пить бросил. В чём проблема-то? Статья известная, я и не скрываю, что сидел!

— Проблемы пока не вижу. Но вчера вы мне рассказали очень интересную историю, которая никак не может уложиться у меня в голове.

— Вы про Галю?

«Приятно, что он говорит на „вы“, а не как остальные, — подметил я. — Самое любопытное, что он не ругается… а здесь, на сервисе, без мата никак… посмотрим, ладно.»

— Всё верно, про Галю. Давайте сопоставим то, что я понял. Вы вышли из колонии год назад, верно? — он кивнул. — В марте пришли к садику, но к Маше не подошли. В апреле позвонили Гале. Так?

— Так.

— Тогда начнём с садика. Почему вы не подошли к воспитательнице, не представились и хотя бы не оставили свои контакты? Вы же отец.

Сергей резко подался вперёд, уперев локти в стол. Лицо его моментально стало красным, злым. И вот откуда появилась эта злоба, нужно было выяснить.

— Вы что, не понимаете⁈ Я вышел оттуда… — он ткнул пальцем в сторону окна, словно за ним была колония. — Я знал, кем я был! И Галя это знала и боялась меня!

— Пока не понимаю, куда вы клоните, — спокойно вставил я. — Подробнее, пожалуйста.

— Короче, — он сел обратно. — Я пришёл к садику, а там родители, воспитатели… те, кто помнил меня пьяным. Я увидел Машу за оградой, хотел подойти, но воспитательница сразу увела её в здание. Все смотрели на меня так, будто я уже что-то натворил. Я был уверен: сделаю ещё шаг — вызовут полицию, начнётся скандал, и дочь всё увидит. Я струсил и ушёл.

Я выслушал его, не перебивая. В его словах была логика. Логика труса, прикрывающегося заботой о чужом мнении.

— Хорошо. У садика вы отступили. А в апреле позвонили Гале, чтобы попросить о встрече?

— Позвонил. Только трубку взяла незнакомая женщина. Сказала, что ни Галя, ни Маша говорить со мной не хотят, и положила трубку.

— Но Галя утверждает, что о таком звонке ничего не знает. Значит, нам ещё предстоит выяснить, кто именно тогда ответил с её телефона.

— Я