Развод: Проживу без тебя! - Зина Зиночкина

Я сел за стол и открыл сейф. В нем лежали те самые отчеты. Мои «инновации». Я смотрел на ровные столбики цифр, которые нарисовал под диктовку амбиций. Леонора была права — дяде нужны результаты. Но сейчас, глядя на пустеющий счет, я понимал: если ревизия вскроет махинации до того, как меня назначат замом, я не просто вылечу с работы. Я пойду под суд.

Но Леонора обещала… Леонора сказала, что дядя в восторге.

Я работал весь день, пытаясь свести концы с концами, но мысли постоянно возвращались к деньгам. Нужно было что-то придумать. Завтра Варя выпишется, квартира станет «чистой». Может, заставить её продать дачу прямо сейчас? Или взять кредит на её имя, пока мы еще официально в браке? Нет, карта заблокирована, она ничего не подпишет.

Вечером я заехал в кондитерскую за пирожными. Шесть маленьких пирожных в золотистой коробке — четыре тысячи двести рублей. Я платил картой, чувствуя, как баланс тает, словно мороженое в июле.

Я вернулся в «Панораму» в восьмом часу вечера. Леонора уже была дома. Она лежала на диване в гостиной, закинув ноги на спинку, и листала ленту в телефоне. В воздухе стоял густой аромат её духов.

— Принес? — она даже не повернулась.

— Принес, Лео.

Я поставил коробку на стол. Подошел к ней, хотел поцеловать в макушку, но она увернулась.

— Не сейчас, Стас, я устала. Съемка была ужасной, свет выставили как в морге. Иди в душ, от тебя воняет опилками.

Я вздохнул и пошел в ванную. Когда я вышел, Леоноры в гостиной не было — она ушла в душ. Её телефон остался лежать на диване, экраном вверх.

Я не собирался шпионить. Я честный человек. Но экран вспыхнул от уведомления, и я непроизвольно взглянул.

Сообщение в мессенджере. Контакт записан как «Котик-2».

«Кис, долго еще будешь возиться со своим кладовщиком? Соскучился по настоящему драйву. Дядя сказал, ты его скоро сольешь, как только он закроет дыры в отчетах. Приезжай сегодня в „Барвиху“, устроим афтерпати».

У меня внутри всё заледенело. «Кладовщиком»? «Сольешь»? «Закроет дыры»?

Я стоял посреди роскошной гостиной, прижимая к себе банное полотенце, и смотрел на этот сияющий экран. Мир из стекла и бетона, который я считал своим новым домом, вдруг пошел трещинами. Глубокими, черными трещинами, из которых потянуло холодом подвала.

Из ванной доносился шум воды и приглушенное пение Леоноры. Она была счастлива. Она пела. А я… я смотрел на коробку пирожных за четыре тысячи, на свой измятый пиджак в углу и понимал, что сапфиры на её запястье куплены на деньги женщины, которую я сегодня назвал «пылью».

И самое страшное было не то, что меня предали. Самое страшное было то, что мне некуда было возвращаться. В квартире Вари пахло сгоревшей рыбой и ненавистью. Здесь пахло лавандой и ложью.

Я медленно опустился на край дивана, чувствуя, как изжога поднимается к самому горлу, обжигая пищевод.

— Что же я наделал… — прошептал я, глядя на панорамное окно, за которым ночной город сиял миллионами огней. — Что же я наделал.

Но в следующую секунду я сжал кулаки. Нет. Я не проиграю. Я заставлю Варю выписаться. Я заберу эти чертовы шины. Я докажу этому «Котику», что я — лев. Потому что если я сейчас признаю поражение, я действительно превращусь в пыль. А я заслужил эту жизнь. Я её выстрадал за двадцать лет с бакалейщицей.

Я стер уведомление с экрана телефона Леоноры и положил его на место. Лицо моё стало каменным.

Завтра в десять утра. МФЦ. Шоу должно продолжаться. Даже если декорации уже начали гореть с четырех сторон.

Глава 9

Пятьсот сорок два рубля лежали на кухонном столе, выстроившись в жалкую шеренгу. Пятисотка — засаленная, надорванная по краю, и столбики медных монет, которые я выгребла из всех карманов и вазочек. В свете кухонной лампы, которую я так и не удосужилась протереть от пыли, этот «капитал» выглядел как насмешка.

Через десять часов, ровно в десять утра четверга, Стас будет ждать меня у входа в МФЦ. Он уже всё распланировал: я подписываю бумажку, превращаюсь в призрак без прописки и окончательно исчезаю из его сияющей биографии. «Пыль под ногами», — так он сказал.

Я посмотрела на свои руки. Пальцы всё еще ныли после вчерашней борьбы с потопом, а под ногтями виднелись мелкие царапины. Но стоило мне взглянуть на новый кран, установленный Артуром, как внутри шевельнулось что-то колючее и упрямое.

— Нет, Стасик, — прошептала я, чувствуя, как по спине пробегает холодный озноб решимости. — Пыль сегодня устроит тебе бурю.

Я открыла бабушкину тетрадь. Страница с «Зимней вишней» была залита старым пятном от жира, но почерк Зинаиды Павловны читался четко. Этот торт был её визитной карточкой. Она пекла его только для тех, кого действительно уважала. Шоколадный бисквит, пропитанный коньяком, терпкая вишня и крем, который должен был напоминать первый пушистый снег.

Я накинула пальто и вышла в ночь.

Круглосуточный гастроном на углу встретил меня звенящей тишиной и запахом дорогого кофе. Здесь не было очередей, как в моей «Эконом-Корзине», и полы не пахли хлоркой. Я шла вдоль рядов, мучительно высчитывая каждый рубль.

Пачка натурального сливочного масла — восемьдесят два процента жирности, никакой растительной дряни. Сливки для взбивания. Плитка горького шоколада. Банка вишни в собственном соку. Мука высшего сорта.

Когда я подошла к кассе, на ленте лежало всего пять предметов. Кассирша, скучающая девица с ярко-синими тенями, пробила чек.

— Четыреста девяносто восемь рублей, — равнодушно бросила она.

Я выложила свою засаленную пятисотку. В кошельке осталось сорок четыре рубля. Сорок четыре рубля и вера в то, что бабушка меня не подведет.

Вернувшись домой, я первым делом выключила звук на телефоне. Я знала, что Стас начнет «артподготовку» заранее.

Кухня превратилась в мою крепость. Я достала старый миксер — тяжелый, советский, с белыми пластиковыми венчиками. Стас всегда смеялся над ним: «Выкинь это ископаемое, Варя, купи нормальный комбайн». Но комбайн он так и не купил, а это «ископаемое» еще помнило руки моей мамы.

Я просеивала муку. Один раз. Второй. Третий. Белое облако оседало на столешнице, и я чувствовала, как вместе с этим процессом из моей головы уходит лишний шум. Я отделяла белки от желтков с ювелирной точностью. Взбивала их до тех пор, пока пена не стала такой плотной, что на ней можно было рисовать.

Это не было просто выпечкой. Это был мой манифест.

Каждый раз, когда