Двор Опалённых Сердец - Элис Нокс

Забыла, как это… истощает. – Она посмотрела на него серьёзно. – Задавай вопросы, мальчик. Выполню свою часть. Но готовься к ответам. Они тебе не понравятся.

Оберон кивнул. Выпрямился. Стянул футболку через голову одним движением, обнажая спину.

– Посмотри на руны, – сказал он тихо, поворачиваясь спиной к ней. – Скажи, чей это почерк. Чьи печати сделали меня смертным.

И я снова увидела его спину.

Руны.

Десятки рун, вырезанных в кожу – глубокие, неровные. Они покрывали всю спину, от плеч до поясницы, сплетались в сложный, пугающий узор. Некоторые светились тусклым красным, как угли. Другие были чёрными, мёртвыми, как будто высасывали свет.

Морриган подошла ближе. Изучала спину долго, молча. Пальцы провели по воздуху рядом с рунами, не касаясь кожи, и я увидела, как они слегка дрожат.

– Господи, – выдохнула она наконец. – Это…

Она замолчала. Лицо побледнело ещё больше.

– Что? – Голос Оберона был напряжённым, контролируемым. – Что ты видишь?

Морриган отступила на шаг. Достала из кармана что-то – маленькое зеркальце в потемневшей оправе. Поднесла к его спине, всматриваясь в отражение рун.

– Печати изгнания, – выдохнула она хрипло. – Древние. Запретные. Я видела упоминания о такой магии лишь в книгах, которые не должны были сохраниться. – Она провела зеркалом вдоль позвоночника, и лицо её мрачнело с каждой секундой. – Их накладывают не просто чтобы изгнать. Чтобы стереть. Сделать так, будто существа никогда не было.

– Кто их наложил? – прорычал Оберон, мышцы напряглись под изрезанной кожей.

Морриган покачала головой, не отрывая взгляда от зеркала.

– Я не вижу подписи. Маг замаскировал свой след. Искусно. Профессионально. – Она убрала зеркало, посмотрела ему в глаза. – Но сила… сила огромна. Кто-то из Высших фейри. Или… – Голос упал до шёпота. – …или несколько магов, работающих вместе. Ритуал такой сложности не под силу одному, даже самому могущественному.

Холод пробежал по моему позвоночнику.

– Ты должен был умереть в первые дни, мальчик. Печати должны были съесть твою память, твою сущность, растворить тебя изнутри. Превратить в пустую оболочку. Почему ты выжил…

– Загадка, – закончил он тихо.

– Или чудо. – Морриган направилась к полкам, достала старую книгу – кожаный переплёт, страницы пожелтели от времени. Раскрыла на нужной странице, изучила текст. – Печати можно снять. Теоретически.

Оберон натянул футболку обратно, развернулся к ней.

– Как?

Она провела пальцем по строкам, испещрённым рунами.

– Нужны три артефакта, – произнесла она размеренно. – Связанные с природой печатей. Они… резонируют с магией изгнания. Можно использовать их, чтобы разорвать связь, ослабить руны настолько, чтобы я смогла их стереть.

– Какие артефакта? – Я шагнула ближе, всматриваясь в книгу.

Морриган перевернула страницу. Там были рисунки – грубые, но детальные. Три предмета, изображённые чёрными чернилами.

– Первый – Осколок Ночного Стекла, – она ткнула пальцем в изображение чёрного кристалла неправильной формы. – Камень, который поглощает и хранит магию. Редкий. Опасный.

– Где он? – спросил Оберон резко.

Морриган задумалась, взгляд стал отстранённым.

– Этот… возможно, в нашем мире. – Она провела рукой по лицу. – Слышала от одного торговца, с которым иногда имею дело – он говорил, что видел нечто похожее у коллекционера." Богач, скупает всякую оккультную дрянь. – Пауза. – Маркус Холлоуэй, кажется. Но где он живёт, что за дом… – Она пожала плечами. – Понятия не имею. Я не слежу за смертными коллекционерами. Мне это не нужно.

Я кивнула. Имя – уже хорошо.

– Второй? – Голос Оберона был напряжённым.

Морриган перевернула страницу, указала на изображение кинжала с изогнутым лезвием.

– Клинок Рассечённой Тени. Лезвие из материала, который не существует ни в вашем мире, ни в Подгорье. Он может резать не плоть, а саму магию. Путы. Печати. Проклятья. – Она покачала головой. – Но где он сейчас – понятия не имею. Эти вещи переходят из рук в руки. Чёрный рынок, частные коллекции, аукционы для тех, кто знает. Я не слежу за артефактами в мире смертных. Вам придётся искать самим.

Я сглотнула. Отлично. Ищи иголку в стоге сена.

– А третий? – Мой голос прозвучал тише, чем хотелось.

Морриган посмотрела на Оберона долгим, тяжёлым взглядом.

– Корона Солнечного Света, – выдохнула она. – Твоя корона, мальчик. Та, что была на тебе, когда ты правил Летним двором.

Безмолвие упало, абсолютное.

Оберон застыл. В его глазах бушевала буря.

– Моя корона, – повторил он тихо, и в голосе звучало что-то опасное.

– Её забрал тот, кто тебя предал, – продолжала Морриган, не отводя взгляда. – Как трофей. Или как ключ. Корона связана с твоей сущностью, с твоей силой. Без неё печати не снять полностью. Она… часть тебя.

– Где она? – прорычал он.

– Вероятно там, где оставил, в Подгорье. – Морриган скрестила руки на груди. – Может, в Летнем дворе. Может, спрятана. Может, тот, кто её украл, носит её как издевательство. – Пауза. – Тебе придётся вернуться туда. Найти её. Забрать.

Оберон провёл рукой по лицу. Видела, как пальцы дрожат – от ярости, от бессилия.

– Как? – выдохнул он.

Морриган вздохнула.

– Я могу открыть проход, – сказала она устало. – Старая магия. Рискованная. Но возможная. – Она подошла ближе, посмотрела ему прямо в глаза. – Но учти: ты войдёшь туда человеком. Слабым. Медленным. Если твои враги почуют тебя, если поймут, что ты вернулся…

– Я знаю, – оборвал он.

Молчание затянулось.

Я смотрела на него – на напряжённые плечи, сжатые кулаки. Что-то треснуло в груди.

– Подожди, – сказала я. – Даже если мы найдём все три артефакта… что с ними делать? Просто принести к тебе?

Морриган покачала головой.

– Не просто принести. Нужен ритуал. – Она вернулась к книге, пролистала несколько страниц. – Три артефакта должны быть активированы одновременно, в определённом месте, в определённое время. Осколок поглотит магию печатей. Клинок разрежет их связь. Корона… – Она замолчала. – …корона вернёт ему то, что было украдено. Его истинную природу.

Оберон кивнул не торопясь.

Почувствовала, как тяжесть этого знания навалилась на плечи. Три артефакта. Два где-то в человеческом мире – надо искать с нуля. Третий – в Подгорье, у того, кто его предал.

– Сколько времени у нас есть? – спросила я тихо.

Морриган посмотрела на меня.

– Не знаю. – Голос был честным, жёстким. – Печати продолжают работать.