Волк в овечьей шкуре - Ольга ХЕ

скрытые, не осторожные — откровенные. Мужчины оборачивались. Женщины оценивали. Кто-то присвистнул.

Игорь материализовался рядом с бокалом шампанского.

— Ого, — сказал он. — Новенькая, ты решила убить босса?

— Не понимаю, о чём ты.

— Ага. — Он кивнул куда-то в сторону. — Посмотри на него.

Я посмотрела.

Демьян стоял у бара. В чёрном смокинге, с бокалом в руке. И смотрел на меня.

Не просто смотрел — пожирал глазами. Его взгляд скользил по мне, задерживаясь на открытой спине, на разрезе платья, на губах.

Даже с расстояния в двадцать метров я видела, как потемнели его глаза.

— Я бы на твоём месте спрятался, — хмыкнул Игорь. — Он выглядит... голодным.

— Пусть потерпит.

— Ты играешь с огнём.

— Я знаю.

Я взяла бокал шампанского с проплывающего мимо подноса и направилась в противоположную сторону зала.

***

Первый танец был с Игорем.

— Что ты делаешь? — спросил он, кружа меня по залу.

— Танцую.

— Ты его провоцируешь.

— Может быть.

— Зачем?

Я улыбнулась.

— Потому что могу.

Игорь покачал головой, но в его глазах мелькнуло уважение.

Второй танец — с кем-то из маркетинга. Молодой, симпатичный, нервничал так, что едва не наступал мне на ноги.

— Вы очень красивая, — выдавил он.

— Спасибо.

— Серов... он ваш...

— Мой босс, — закончила я. — Просто босс.

Парень явно не поверил, но кивнул.

Третий танец — с Артёмом из юридического. Тем самым, который приглашал меня на кофе месяц назад.

— Не боишься? — спросил он с усмешкой.

— Чего?

— Серов смотрит на меня так, будто планирует мою смерть.

— Он на всех так смотрит.

— На тебя — иначе.

Музыка закончилась. Артём отступил, поклонился.

И тогда рука легла мне на талию.

— Моя очередь, — сказал голос за спиной.

Демьян.

Артём побледнел и исчез в толпе. Быстро.

Демьян развернул меня к себе. Положил руку на открытую спину — его ладонь обжигала кожу.

— Три танца, — сказал он тихо.

— Считал?

— Каждый.

Мы двигались медленно, почти не в такт музыке. Его глаза не отрывались от моего лица.

— Тебе понравилось?

— Что именно?

— Танцевать с ними. Улыбаться. Смеяться.

— Может быть.

— Мира.

— Что?

Он наклонился к моему уху.

— Мы уходим.

— Вечер только начался.

— Мне плевать.

Он взял меня за руку и повёл к выходу. Не грубо, но настойчиво. Люди расступались, глядя нам вслед.

Вероника попыталась что-то сказать — он её проигнорировал. Кто-то из партнёров окликнул — он не обернулся.

На улице было холодно. Декабрь, снег, ледяной ветер.

Я засмеялась.

— Ревнуешь?

Он остановился. Развернул меня к себе.

— Ты моя.

Просто. Без вопроса.

— С каких пор?

— С первой секунды, когда я тебя почуял.

Он смотрел на меня — серьёзно, без тени улыбки. В его глазах плавилось золото.

Я открыла рот для колкости. Для шутки. Для чего-то лёгкого, что разбило бы этот момент.

Но ничего не сказала.

Потому что он говорил серьёзно. Впервые за пять месяцев — абсолютно серьёзно.

— Демьян...

— Поехали.

***

Его квартира.

Я была здесь раньше — несколько раз. Но всегда торопливо, между делами, по пути куда-то ещё.

Сегодня было иначе.

Он закрыл дверь. Снял пиджак. Развернулся ко мне.

— Иди сюда.

Я подошла.

Он не набросился. Не схватил. Не порвал платье, как я ожидала.

Вместо этого — поднял руку и провёл пальцем по моей щеке. Медленно. Нежно.

— Красивая, — сказал он тихо. — Невыносимо красивая.

Его пальцы скользнули к молнии на спине. Потянули вниз.

Платье соскользнуло с плеч, упало к ногам изумрудной лужей.

Я стояла перед ним в одном белье — чёрном, кружевном, том самом комплекте, который он прислал месяц назад.

— Ты сохранила.

— Он красивый.

Он опустился на колени.

Снял с меня туфли — сначала одну, потом другую. Поцеловал щиколотку. Икру. Колено.

Поднимался выше — губами, языком, дыханием.

Я дрожала. Не от холода.

— Демьян...

— Тш-ш-ш.

Он расстегнул лифчик. Снял. Отбросил в сторону.

Поцеловал мою грудь — мягко, почти невесомо. Обвёл сосок языком.

Я застонала.

— Ложись, — прошептал он.

Кровать оказалась рядом — огромная, с тёмным бельём. Я легла на спину.

Он навис надо мной.

И начал целовать. Каждый сантиметр.

Лоб. Веки. Кончик носа. Губы. Подбородок. Шею.

Ключицы. Грудь. Рёбра. Живот.

Бёдра. Колени. Стопы.

Он раздевал меня поцелуями, и это было... другое. Не как раньше — жёстко, быстро, голодно.

Медленно. Нежно. Как подарок.

— Пожалуйста, — выдохнула я. — Демьян, пожалуйста...

— Что?

— Я хочу тебя.

— Где?

— Внутри. Сейчас. Пожалуйста.

Он разделся — так же медленно, не сводя с меня глаз.

И лёг на меня. Кожа к коже. Сердце к сердцу.

Вошёл — одним плавным движением.

Я выгнулась, обхватывая его ногами.

— Смотри на меня, — прошептал он.

Я открыла глаза.

Он двигался медленно — почти мучительно. Глядя мне в лицо. Не отрываясь.

— Скажи, что ты моя.

— Демьян...

— Скажи.

Я сглотнула.

— А ты — мой?

Он замер. Посмотрел на меня.

— С самого начала, — сказал он. — С первой секунды. С первого вдоха. Я был твоим до того, как ты узнала моё имя.

У меня перехватило дыхание.

— Тогда — да, — прошептала я. — Твоя.

Он начал двигаться быстрее. Глубже. Его глаза горели золотом, но в них было что-то ещё — что-то, от чего сжималось сердце.

— Демьян... я сейчас...

— Вместе, — выдохнул он. — Со мной.

Оргазм накрыл волной — и в этот момент он наклонился и укусил мою шею.

Не как раньше — поверхностно, игриво.

Глубоко. Сильно. Я почувствовала, как его зубы прокусывают кожу.

Боль и удовольствие слились в одно — и я закричала, сжимаясь вокруг него. Он кончил следом, рыча в мою шею, не отпуская.

***

Потом мы лежали в темноте.

Моя шея пульсировала — там, где он укусил. Я подняла руку, коснулась.

Кровь. Совсем немного.

— Что это значит? — спросила я тихо.

Он повернулся ко мне. Провёл пальцем по метке — нежно, почти виновато.

— Это значит... — он помолчал. — Всё.

— Всё?

— У волков это называется «метка пары». — Его голос был хриплым. — Знак того, что ты... принадлежишь мне. И я —