Я слежу за тобой. Не бойся. - Олли Серж

Вытираюсь полотенцем и открываю окно.

Пот — это же хорошо? Значит, спадает температура?

Выхожу на улицу, сажусь в такси и…

Открываю глаза только в больничной палате.

Ничего не понимаю! Ничего не помню!

К моей руке подключена капельница. Тихо работает телевизор на стене, а вокруг даже нет ни одного соседа или соседки, чтобы спросить, что со мной случилось. Где я?

Сколько время? Свет горит, но на улице ещё не светло. Сейчас утро или вечер?

Я же ехала на работу! А Мишка?

Пытаюсь встать с кровати, но слабость возвращает меня на место.

Господи… не помню, чтобы когда-то я так сильно болела. Замечаю красную кнопку вызова персонала и тянусь к ней. Нажимаю…

И тут же ко мне в палату заглядывает девушка.

— О, выспались? Как себя чувствуете? Я сейчас врача позову, — тараторит и снова скрывается за дверью.

Ждать приходится не долго. Примерно через пять минут свет становится ещё ярче, а в палате появляется молодая женщина в модном розовом медицинском костюме. Красивая, яркая, уверенная…

— Добрый вечер, Марина Ивановна, — она подходит ко мне ближе, подставляет стул и присаживается, снимая с шеи фонендоскоп.

На бейдже я читаю ее имя, фамилию и название клиники. Дарья Федоровна Титова. «Медасист».

Это же очень дорогая больница! Я как-то раз лечила здесь сложный зуб. Целых пол года потом платила рассрочку!

— Простите… — забираюсь на подушки выше и начинаю нервничать. — А вы кто? Как я к вам попала? Понимаете, у меня нет средств на эту палату…

— Успокойтесь, пожалуйста, — врач накрывает ладонью мою руку. — Все оплачено.

— Кем?

— Думаю, вы сами догадаетесь кем, — многозначительно дергает она бровями. — Вы ехали в такси и потеряли сознание. Водитель испугался и нашел у вас в кармане визитку Колосова.

— Колосова… — напрягаю липкую после сна память. — Это адвокат? Верно?

— Верно, — кивает Дарья Федоровна. — Он распорядился, чтобы таксист доставил вас ко мне.

— Мой телефон? Сын? Муж? Мама? Они, наверное, волнуются….

— Мама ваша звонила, — отвечает врач, — я с ней поговорила. Она приедет к вам завтра утром. На работу мы тоже сообщили. А вот муж не звонил…

— Сколько время?

— Семнадцать пятнадцать…

— Принесите, мне, пожалуйста, телефон! — Прошу нервно. А то с Валеры станется забыть про ребенка…

Глава 22

Марина

На третий день без температуры я начинаю проситься домой.

Неспокойно мне… Хоть Мишка и у мамы. Да и с работы постоянно дергают. Без меня все расписание у детей поехало. Трудно, когда твой урок — основной.

С тоской жду свою выписку в коридорчике и наблюдаю, как встречают других выздоравливающих. Радостные дети, шарики, соскучившиеся по хозяевам собаки, вечно спешащие, но заботливые, сыновья… Забирают своих родных, бережно сажают по машинам и везут домой.

Я же даже не стала сообщать Валерию о том, что сегодня выписываюсь. Чтобы ничего не ждать и не растраиваться. Особенно после того, как он в день моей госпитализации успел выпить и, естественно, не забрал Мишку, я вообще не хочу с ним разговаривать! Мне кажется, я почти созрела на развод. Какой смысл тянуть, если для человека я — пустое место?

— Так, Марина Ивановна, — выглядывает из кабинета моя врач. — Вот, здесь ваша карточка и рекомендации по дальнейшему лечению. Допейте, пожалуйста, антибиотик. Осталось два дня. И не забывайте про витамины. У вас до сих пор понижены нейтрофилы. Фолиевую кислоту, витамины группы В и поменьше нервов. Я бы с радостью…

— Спасибо большое, — намного растерянно забираю документы. — Дарья… — опускаю глаза, потому что вопрос задавать максимально неловко.

— Да? — Открыто отзывается женщина.

— А вы знакомы… с Сизовым? Лично? Он хороший человек?

— Хм… — хмурится врач. — Задайте вопрос иначе, Марина Ивановна. Что именно вас интересует?

Задумываюсь, формулируя вопрос.

— Стоит ли мне его бояться?

— Однозначный нет, — резко кивает Дарья головой, будто подтверждая свои слова. — Иначе, Колосов никогда бы не стал ему помогать. И ещё, только между нами… — она понижает голос. — ТАМ он находится потому, что спас одну очень хорошую девушку.

— Он прям только и делает, что спасает девушек, — хмыкаю.

Да, мне немного ревностно от этого.

— Эта девушка — жена его друга, — снисходительно улыбнувшись, поясняет мне Дарья. — А больше я вам ничего говорить права не имею. Выздоравливайте и… За вами кто-то приедет?

— Такси… — смущено пожимаю плечами.

— Спускайтесь вниз через пятнадцать минут. Вас будет ждать водитель…

— Дарья Федоровна…

Врача тут же окликает другой пациент. Милый дедушка. Он подкармливал меня конфетами. Киваю ему на прощание и ухожу в палату одеваться.

Строго через указаное время я спускаюсь в приемное отделение и озираюсь по сторонам. Как понять, какая машина ждёт именно меня?

— Марина Ивановна? — Отделятся от входящей в клинику толпы людей мужчина.

Такой молодой… но уже очень впечатляющий воображение и меньше всего похожий на обычного водителя. Скорее, на вышибалу ночного клуба. Лысый, огромный, в черном длинном пальто на распашку.

— Да, это я, — киваю.

— Давайте я помогу вам с вещами.

У меня на языке крутится тысяча вопросов, но я оставляю их при себе, потому что знаю: на них мне все равно никто не ответит.

Со странным молодым человеком мы едем молча. На магнитоле у него тихо играет какой-то пацанский рэп про разборки, телочек и понятия.

— Вы знаете, куда меня везти? — Задаю единственный вопрос.

— Конечно, — смотрит мой водитель в зеркало заднего вида. — Или будут какие-то другие пожелания?

— Нет, не будет…

По машине лупит ливень со снегом. И город за окном выглядит очень грустно. Хочется уже тепла и солнышка.

— Приехали, — оповещает меня парень, когда мы заезжаем во двор. — И вот чего, Марина Ивановна…

Он тормозит возле подъезда и оборачивается.

— Давайте, чтобы я не совершал лишних действий с почтовым ящиком, вы сразу конверт заберете? — Щелкает бардачком и подает мне точно такой же бумажный пакет, в котором я находила раньше деньги.

— Мне ничего не надо… — краснею. — Передайте, пожалуйста, вашему начальнику или кто он там вам?! Что мы обо всем поговорили и все решили!

— Значит, в ящик все-таки придется, — вздыхает парень. — Ну, хорошо…

— Ладно! — Говорю возбужденно. — Давайте ваш пакет. Спасибо…

Господи, как неловко!

— Спасибо, что довезли, до свидания! — Дергаю ручку двери.

— Куда же вы так торопитесь!

Догоняет меня водитель и даже несколько вальяжно помогает вытащить сумку.

— Всего вам хорошего!

— И вам… — бормочу.

Сбегаю на столько быстро, на сколько позволяет дорожное снежно-песочное месиво.

Сердце взбудоражено стучит. Заходу в подъезд и только там заглядываю в конверт…

Деньги…. И снова много.

Да что за человек этот Сизов?!

Он же сам меня прогнал,