Воин и Цветок - Яна Епринцева

Вскидываю голову, оборачиваюсь в направлении голоса. Так и есть, — это Яробор. Стоит, приосанившись, и держит в руке увесистый кожаный кошель.

Сердце обрывается и ухает вниз. Не забыл про меня, тоже явился и золото не забыл принести.

— Я держу своё слово, Яробор, — без тени эмоций отвечает Ратибор.

Воины откликаются гулом, явно высказывая своё одобрение.

Хлопанье крыльев над головой заставляет всех смолкнуть и замереть в почтительных позах. Величественный сокол с золотистым оперением опускается на помост, ещё в воздухе перевоплощаясь в человека.

Мужчина грузно опускается на доски, и я понимаю — он уже немолод, но при этом также статен, широкоплеч и высок, как и остальные воины. Волосы его почти все поседели, лишь кое-где проглядывают золотистые пряди.

Ратибор почтительно склоняет голову. Все, кто окружают помост, делают то же самое. Одна я продолжаю стоять, обхватив себя руками, и не пытаюсь кланяться. Но никто от меня этого и не требует.

— Приветствую, княже!

— Здрав будь, Ратибор, — отвечает сокол. — Какую весть ты принёс нам?

Бывший страж выпрямляется. Оглядывает толпу янтарными глазами и поднимает руки.

В тот же миг вокруг его тела появляется тёплое бело-золотое свечение, на помост налетает порыв ветра, заставляя волосы Ратибора взлететь над головой. Они тоже светятся, придавая ему вид потустороннего существа.

Изумлённый вздох проносится над площадью.

— Так ты теперь жрец? — выдыхает князь. — Какую весть ты принёс нам, Ратибор жрец Стрибога?

Глава 25

Ратибор не спешит отвечать. Он опускает руки и оглядывает собравшихся на площади взглядом, горящим неземным светом.

В воздухе повисает тишина. Кажется, даже время останавливается, и ветер замирает, повинуясь, неслышному остальным, приказу жреца.

— Боги призвали эту женщину в наш мир. И призвали её не случайно. Она предназначена в жёны воину.

В толпе пробегает шепоток. Князь бросает быстрый взгляд в мою сторону и вновь оборачивается к Ратибору.

— Что же, добро. Пусть станет верной женой одного из сынов нашего отважного рода. Как ты желаешь выбрать достойного? По величине кошелька, иль, может, посредством поединка?

Делаю шаг назад, озираюсь по сторонам, ища пути к отступлению. Но из-за пелены слёз почти ничего не вижу. Грудь распирает адская боль. Несчастное сердце моё разбилось на сотню острых кусков, и каждый из них впивается в плоть, режет с усилием по живому, будто желая выбраться наружу. Ещё чуть-чуть… возможно, осталось лишь сделать вдох, и они разлетятся по помосту окровавленными ошмётками.

Я хочу кричать, проклинать во весь голос предателя, что так цинично воспользовался мной и привёл на торги. Выставил напоказ перед толпой мужланов, решая, кому продать, как породистую лошадь. Хочу, но не могу, горло стянуто, и эта удавка из колючей проволоки затягивается всё сильнее и сильнее.

Трудно дышать, трудно держать спину прямо, трудно даже стоять на ногах. Держусь из последних сил.

— Нет, поединка не будет. Я сам укажу на того, кто станет мужем иномирянки. Стрибог подаст знак, — как сквозь вату доносится до меня голос Ратибора.

Но я уже не смотрю, мне неважно, кого он выберет, и как будет выбирать. Мне плевать на богов, на их знаки, на всё остальное. Я знаю лишь одно: если бы Ратибор захотел, он остался бы со мной. Остался, и никто не сказал бы ему ни слова! Даже отговорка с обетом безбрачия просто пустой звук, после того, что между нами было.

И сейчас, стоя на помосте под пристальными взглядами сотен любопытных глаз, я отчётливо понимаю — Ратибор просто воспользовался мной.

Использовал, позабавился, поигрался с наивной дурочкой, что влюбилась с первого взгляда. А теперь отдаёт другому, даже не подумав со мной объясниться, спросить моего мнения. Все эти слова про богов, про предназначение, лишь пустой звук, отговорки мерзкого предателя, растоптавшего моё сердце.

Рыдания рвутся из горла, но я давлю их, давлю изо всех сил. Не стоит рыдать, он моих слёз недостоин.

Жаль только, когда душа рвётся на части, голос разума тонет в пучинах боли. И сколько бы я уговаривала себя не показывать слёз, они всё равно прорываются и текут по щекам.

От этой боли темнеет в глазах, дурнота подкатывает к горлу, силы совсем покидают. Опускаюсь на деревянный помост, всё своё внимание концентрирую на том, чтобы продолжать просто дышать. В ушах стучит кровь, голова разрывается от боли.

Не слышу и не вижу, что происходит вокруг, даже восторженный рёв толпы воспринимаю отрешённо.

Должно быть, счастливчик определён. Хм… счастливчик? Сомневаюсь. Разве можно быть счастливым с женой, которая ненавидит?

Закрываю глаза, зажимаю уши руками, чтобы не слышать и не видеть, что происходит. Не хочу, не могу.

— Поднимайся! — грубый окрик заставляет вздрогнуть.

Сильная рука обхватывает моё запястье и тянет вверх, рывком поднимая на ноги.

Это он. Тот, кто целовал, кто ласкал совсем недавно. Тот, кто стал моим первым.

Сквозь лавину боли прорывается злость. Резкими движениями вытираю слёзы. Мне не нужна пелена перед глазами, а хочу посмотреть ему прямо в лицо.

— Оставить меня! Я тебя ненавижу! Ненавижу, понял? — выплёвываю, задыхаясь. — Будь ты проклят вместе со всеми своими богами, Ратибор! С каждым из тех, кому ты так слепо поклоняешься!

Слова вылетают как пули, я вкладываю в них всю свою боль. Хочу ранить. Хочу пробить его броню. Хочу увидеть хотя бы проблеск вины в глазах, которые ещё ночью смотрели на меня с обожанием. Но натыкаюсь на лёд.

Ратибор смотрит прямо на меня, взгляд его пуст и надменен. Ни тени жалости. Ни один мускул не дрогнет на точёном лице. И этот холодный, безжизненный взгляд страшнее любого удара.

Ему всё равно. Ему действительно всё равно. Он стоит, прямой, безупречный и даже не моргает. Жрец, исполняющий волю небес. Нет! Мёртвое изваяние, у которого никогда не было сердца.

— Твоя судьба решена, Леля, — раздаётся над площадью его голос.

Ровный. Чужой. Лишённый малейших эмоций. Он звучит так, будто Ратибор зачитывает приговор незнакомке, а не отдаёт ту, которую ласкал прошлой ночью.

Толпа взрывается диким рёвом. Тяжёлые шаги сотрясают деревянный настил помоста. Перевожу взгляд на того, кто поднялся за мной. тЯ узнаю его сразу, и изнутри обдаёт новой волной ужаса. Яробор. Тот самый сокол, что хотел присвоить меня в лесу. Что же… его желание сбылось.

На губах Яробора играет хищная усмешка победителя. Его чёрные волосы перехвачены обветренным кожаным ремешком, на груди тяжело вздымается кованый доспех. В глазах горит неприкрытое, торжествующее превосходство. Грубый воин искренне доволен тем, какой трофей достался ему сегодня.

Он делает шаг вперёд, бесцеремонно оттесняя