Вкус серебра - Хелен Скотт

По главной дороге загрохотали колёса повозок. Ещё один обоз с зеркалами проходил мимо. Я смотрела на них, мысли мчались одна за другой.

— Чёрный рынок. Я слышала слухи в деревне — люди продают осколки зеркал…

— Потерянное, ставшее видимым.

Голос Сильвира становился всё слабее.

— Воспоминания, любовь, возможности. Зеркала поймали их до запрета, а теперь отчаявшиеся люди платят целые состояния за мимолётные взгляды на то, что потеряли. Но каждая сделка ослабляет границы между мирами. Каждый проданный осколок создаёт новую трещину, которой может воспользоваться Багряный.

— Ты исчезаешь.

— Эта форма… не держится без…

Он слабо указал на края лужи.

— Нужен настоящий порог. Настоящее зеркало.

Я потянулась к воде — и остановилась.

— Если я коснусь поверхности, это закрепит тебя?

— Не надо.

Слово прозвучало резко, отчаянно.

— Твои метки отреагируют. Все увидят.

Моя рука зависла в нескольких дюймах от лужи. В её отражении я видела себя снизу: лицо, истощённое усталостью, серебряные нити в волосах, пробивающиеся сквозь тщательно заплетённые пряди. И ещё кое-что. Тень позади меня, не отбрасываемую ничем в мире смертных.

— Ты меня боишься, — тихо сказал Сильвир. Это было не обвинение — просто констатация факта.

— Нет.

Я встретилась с его взглядом — чёрные звёзды в лице, которое не могло определиться со своей формой.

— Я боюсь того, как сильно хочу тебе доверять.

Что-то изменилось в его выражении — уязвимость, из-за которой он казался мучительно юным, несмотря на века своего существования.

— Я боюсь того же. Доверие означает надежду, а надежда…

Он замолчал, подбирая слова.

— Опасна для таких, как я.

— Ты не вещь.

— И не человек тоже. Больше нет.

Его контуры расплывались всё сильнее.

— Во дворце… будь осторожна. В тронном зале есть зеркало, которое они считают мёртвым. Но это не так. Оно спит и ждёт того, у кого хватит силы его пробудить.

— Зачем ты мне это говоришь?

— Потому что, несмотря ни на что — проклятие, привязку, десятилетия молчания… я всё ещё…

Теперь он был почти неразличим — лишь намёк на форму и серебряный свет.

— Сад. Помни сад. Когда они будут допрашивать тебя, когда попытаются сломать — вспомни, что мы там посадили.

— Сильвир—

— Время вышло, мисс!

Голос кучера прорезал двор.

Я резко выпрямилась. Колени промокли и ныли от льда. Лужа отражала лишь серое небо — обычное и пустое. Но в ряби, поднятой моим движением, я на мгновение увидела нечто — змеиный силуэт, растворяющийся в глубине, втягивающийся обратно в ту тюрьму, что его держала.

Кучер стоял у кареты, демонстративно не глядя на меня, стоящую на коленях возле лужи, словно безумная.

— Нам пора. Дворец не любит, когда его заставляют ждать.

Я поднялась. Платье липло к ногам — мокрое, холодное. Когда я шла обратно к карете, я перехватила выражение лица кучера — тщательно нейтральное, нарочито безразличное. Он научился, как и все в Вирелде, не замечать того, чего не должно существовать.

Дверца кареты закрылась за мной с окончательностью приговора. Мы выкатились из двора трактира на главную дорогу, где движение становилось плотнее по мере приближения к самой столице. Здания росли выше, теснились ближе друг к другу, их окна были тёмными и пустыми.

Ни стекла. Ни зеркал. Нигде ни одного отражения.

Город вырвал себе собственные глаза, лишь бы не видеть того, что смотрит в ответ.

Двадцать минут спустя к нам присоединился стук копыт. Двое всадников в королевских доспехах заняли позиции по обе стороны кареты — почётный эскорт, больше похожий на конвой для заключённого. Их доспехи были начищены до зеркального блеска, ловя последние лучи дневного света.

В нагруднике левого стража я увидела его.

Отражение Сильвира двигалось независимо от всего в мире смертных. Его губы медленно, тщательно складывали слова, чтобы я могла прочесть их.

Помни сад.

Стражник пошевелился в седле — и отражение исчезло. Но послание уже было доставлено, вырезано в моём сознании так же неотвратимо, как метки вырезаны на моей коже.

Над головой сгущались тучи, тяжёлые от снега, который должен был пойти до наступления ночи. Впереди выросли дворцовые ворота — чёрное железо, скрученное в формы, на которые больно было смотреть прямо, созданные, чтобы отталкивать магическое зрение.

Карета прошла сквозь ворота. Они захлопнулись за мной с тяжёлым, скрежещущим лязгом, который прошёлся вибрацией по полу кареты и отдался в зубах. Лязгом, больше похожим на погребальный звон, чем на звук закрывающихся ворот.

Глава 13. Сильвир

Проявление в луже едва не уничтожает меня.

Я втягиваю себя обратно сквозь межпространственные барьеры с грацией утопающего, выныривающего на поверхность. Моя форма рассыпается на составные части, разлетаясь по Зеркальному миру словно осколки разбитого стекла. Несколько долгих мгновений я существую лишь как намерение и отчаянная воля — сознание без вместилища, осознание, растянутое настолько тонко, что я едва помню, какую форму вообще должен удерживать.

Сад ловит меня. Наш сад, преобразившийся с пробуждением Ауреи во что-то, что откликается на наши сущности одинаково. Кристаллическая земля рябит под моими распадающимися фрагментами, серебряные дорожки тянутся вверх, словно руки, собирая мои рассеянные части и возвращая их к центру, к целостности, к чему-то, напоминающему устойчивое существование.

Больно. Больно всё.

Проявляться в мире смертных без настоящего порога, проталкивать себя сквозь натяжение поверхности обычной лужи, говорить с ней достаточно плотной формой, чтобы она могла ясно меня видеть — всё это стоило куда больше, чем я рассчитывал. Больше, чем следовало тратить, когда я знаю, что грядёт, когда знаю, что мне понадобится каждая крупица сущности, которой я владею, для грядущих испытаний.

Но увидев её там, на пороге дворца, без понимания ловушки, что ждёт внутри… я не мог не потянуться к ней.

— Идиот, — бормочу я себе, пока моя форма медленно собирается.

Сначала ноги, потом торс; руки проявляются с мучительной медлительностью, словно лёд, схватывающий зимнюю воду. Лицо появляется последним: черты вытягиваются из памяти и воли, глаза-созвездия тускло мерцают, пытаясь удержать привычное сияние.

— Безрассудный, глупый, идиотский…

— Самобичевание тебе к лицу, — доносится голос Сиры слева, в нём слышится веселье, под которым прячется тревога. — Очень драматично. Змеиный принц, сломленный любовью и плохими решениями.

— Не время.

Слова выходят резче, чем я хотел, но я слишком истощён, чтобы смягчать тон. Каждое слово требует усилия — требует помнить, что у меня есть рот, язык, голосовые связки, превращающие звук в смысл.

Она полностью материализуется рядом со мной; её фрактальные черты складываются в подобие сочувствия. Сегодня она выбрала облик пожилой женщины,