Порочная преданность - Бриджес Морган

следует раздражение и легкая злость. Она начинает печатать что-то, чего я не могу разобрать, затем замирает. Тонкие пальцы зависают над клавиатурой, прежде чем она стирает написанное.

Женева поджимает пухлые губы, и мои мысли моментально сворачивают не туда. Я уже предвкушаю, как засуну член ей в рот, как её язык обведет головку, прежде чем я войду глубже и заставлю её подавиться… Она снова начинает печатать, и резкие движения выдергивает меня из фантазии. Ого, меня конкретно унесло. И-и-и… я снова здесь.

Женева:

Можешь продолжать верить в то, что я принадлежу тебе, но ты ошибаешься. Я докажу тебе это.

Я тихо посмеиваюсь, качая головой. Она сильная, этого у неё не отнять, но я знаю её лучше, чем она сама. И сейчас моей девушке нужно усвоить, что я никогда не бросаю слов на ветер.

Неизвестный:

Мой милый доктор, на этот раз тебе стоит послушать. Я принимаю близко к сердцу твои же интересы.

Женева:

У тебя нет сердца.

Неизвестный:

Когда-то было. Наверное. В любом случае будь умницей и оставайся дома. Я не шучу.

Женева:

А если не останусь?

Неизвестный:

Действия имеют последствия.

Я не свожу глаз с Женевы, внимательно наблюдая за её реакцией. Её дыхание учащается, когда угроза достигает цели. Она не отвечает, просто сидит, обдумывая варианты. Непокорность сталкивается с осторожностью. Страх борется с яростью. Всё написано у неё на лице.

Хорошая девочка. Подумай как следует.

Женева:

Какие именно последствия?

Неизвестный:

Необратимые.

Её пальцы снова начинают летать по экрану, она печатает быстро, резче, чем прежде. Злость на её лице прекрасна.

Женева:

Иди в задницу.

Неизвестный:

К сожалению, не сегодня. Но скоро. Обещаю.

Я выжидаю несколько секунд, прежде чем отправить следующее сообщение, смакуя напряжение между нами. Черт, что эта женщина со мной делает.

Неизвестный:

Наслаждайся вечером. Потому что я точно буду.:)

Женева:

Что ты собираешься сделать?

Женева:

Ты должен мне сказать.

Я усмехаюсь. Она пытается убедить себя, что всё еще держит ситуацию под контролем, требуя от меня ответов. Это даже мило. Правда. Но не сработает. Она не может контролировать меня — так же, как я не могу контролировать свою одержимость ею.

Я оглядываю свою камеру: стены — не более чем мираж заточения. Восприятие изменчиво, и я всегда был хорош в том, чтобы формировать его по своему усмотрению. В этом есть сила, но и у семьи Мэлоун её предостаточно. Джулио Мэлоун возглавляет крупнейший преступный синдикат по эту сторону Соединенных Штатов.

А раз он работает на меня, значит, и его люди тоже.

Мысли уносят меня на год назад — к тому моменту, когда я впервые начал свою кампанию против них.

— У людей есть шаблоны, что делает их предсказуемыми и чертовски скучными. Но хаос...? — я делаю паузу, на мгновение закрываю глаза и глубоко вдыхаю. — Хаос всегда вызывает у меня стояк.

Дэниел Мэлоун наблюдает за мной, его взгляд не отрывается от ножа, который я держу в перчатке, даже когда другой рукой я хватаю себя за член через брюки. Умный парень. Инстинкт велит ему сместить глаза вниз, но он борется с ним.

Как и я со своим, раз он всё еще жив.

— Кто ты? Чего ты хочешь? — спрашивает Мэлоун.

— Чего я хочу? Чего я хочу? Чего я хочу?

Я подбрасываю нож, задумчиво поджимая губы. Его глаза наконец следят за движением лезвия, не в силах сопротивляться.

Вверх. Вверх.

Вниз. Вниз.

— Малыш Дэнни, мне ничего не нужно по-настоящему. Знаешь почему? — он энергично мотает головой, и я ухмыляюсь. Он вздрагивает от зловещего выражения моего лица, а моя улыбка становится шире. — Потому что я не позволяю ничему вставать у меня на пути. Хаос рождает возможности, а у меня к ним нездоровый аппетит.

Я хватаю его за горло. Черная кожа перчаток скрипит под пальцами, когда я поддеваю ножом его подбородок и приподнимаю голову. Лезвием вверх. Он морщится, когда металл врезается кожу, но не кричит.

Какое разочарование.

— Скажи мне, когда и где будет следующая партия бриллиантов. — Я усиливаю хватку, вырывая из него хрип. — Я знаю, что у твоей семьи по всему Нью-Йорку бизнесы по огранке и полировке. Они даже не заметят, если несколько блестящих камушков пропадут.

— Заметят, — выдыхает он со свистом. — И они убьют меня.

— Нет. Я убью тебя.

— Я не могу пойти против своей семьи.

Я отталкиваю его с такой силой, что деревянный стул качается, прежде чем с грохотом встать на все четыре ножки.

— Семья. Familia. Famille. У меня тоже когда-то была.

При мысли о родителях у меня из горла вырывается смешок и перекатывается по языку. Он нарастает, с каждой секундой становясь всё громче и истеричнее. Глаза Мэлоуна расширяются от моего приступа, во взгляде блестят страх и замешательство.

— Это не смешно, мужик, — говорит он. — Кем бы ты ни был, тебе стоит знать: семья Мэлоунов не терпит конкуренции на своих улицах. Ты буквально напрашиваешься на смерть, ублюдок.

Я резко смыкаю челюсти, зубы щелкают.

— Ты исходишь из того, что смерть пугает меня настолько, чтобы быть угрозой.

— Разве нет?

Моё фырканье заполняет тишину.

— Смерть — это мой холст, а я художник. А теперь пришло время собрать материалы и начать писать.

Мэлоун отшатывается на стуле.

— Материалы?

Я смахиваю пот с его виска и растираю влагу между пальцами в перчатке.

— О да, малыш Дэнни. Я размажу твою кровь, пот и слезы по всему этому месту так, что любая работа Поллока4 покажется бледной копией.

Славные были времена.

Как только я «убедил» семью Мэлоунов, что им выгоднее работать со мной, я заполучил полное содействие охранников еще до того, как переступил порог Блэкуотера. Они сделают всё, что я скажу, включая молчаливое соучастие и фальсификацию записей с камер. Конечно, был тот один охранник, который конфисковал мой телефон. В первый и последний раз.

Поразительно, насколько эффективной может быть отрубленная рука.

Мой сегодняшний побег будет временным. На этот раз. Мне нужно всего пару часов.

Бросив последний взгляд на Женеву, я блокирую телефон и убираю его в карман, затем встаю с койки и подхожу к двери. С ухмылкой на лице хватаюсь за прутья и кричу:

— Марко5!

Из другой камеры раздается крик:

— Поло, ублюдок. А теперь заткнись! Я пытаюсь спать!

— О, Марко-о-о! — повторяю я громче.

Тюремный блок наполняется криками и руганью. Затем передо мной появляется охранник, потный, будто он бежал сюда.