Мальчик - Лера Титова

стал мужчиной.

— Докажи.

— Завтра. Сегодня — спать.

Она усмехнулась.

— Хорошо. Пошли.

Они легли.

Виолетта положила голову ему на плечо.

— Ты думаешь о ней? — спросила она.

— Да.

— Боишься за неё?

— Очень.

— Она сильная.

— Знаю.

— Она справится.

— Знаю.

— Тогда спи.

— Я не сплю.

— Сегодня поспишь.

— Почему?

— Потому что завтра будет тяжёлый день.

— Для кого?

— Для всех.

Он закрыл глаза.

И заснул.

Виолетта смотрела на него.

На его бледное лицо.

На его губы — сжатые даже во сне.

На его руки — которые сжимали подушку.

Она думала о Джульетте. О письме. О человеке, который осмелился написать ей.

— Мы найдём тебя, — прошептала она. — И убьём.

Она закрыла глаза.

И уснула.

Глава 46

На следующее утро Джульетта не спустилась к завтраку.

Микеле заметил это сразу — её стул был пуст. Дон не поднял головы. Доменико читал газету. Лука кормил Элеонору. Винченцо пил кофе. Антонио пил вино. Только Виолетта посмотрела на пустой стул и нахмурилась.

— Где Джульетта? — спросила она.

— Не знаю, — ответил Микеле.

— Ты видел её сегодня?

— Нет.

Он встал из-за стола. Вышел в коридор. Поднялся на второй этаж.

Дверь в комнату Джульетты была закрыта. Он постучал.

— Джульетта.

Тишина.

— Джульетта!

— Войдите, — сказала она.

Голос был тихим, чужим. Он открыл дверь.

Джульетта сидела на кровати. Бледная. С красными глазами. В руках — ещё одно письмо.

— Когда пришло? — спросил Микеле.

— Сегодня утром. Под дверь подсунули.

— Покажи.

Она протянула конверт.

Микеле открыл. Прочитал.

«Джульетта. Ты не спишь по ночам. Я знаю. Ты думаешь обо мне. Ты не знаешь, кто я, но ты чувствуешь моё присутствие. Я ближе, чем ты думаешь. Я смотрю на тебя сейчас. Ты красивая, когда боишься. Не бойся. Я приду скоро. Твой».

Микеле сжал письмо.

— Винченцо! — крикнул он.

Через минуту Винченцо был в комнате. За ним — Лука. Потом Доменико. Потом Антонио. Потом Виолетта.

— Что случилось? — спросил Винченцо.

Микеле протянул письмо.

Винченцо прочитал. Побелел.

— Он был в доме, — сказал он.

— Когда?

— Ночью.

— Как он прошёл охрану?

— Не знаю.

Лука взял письмо. Прочитал. Сжал челюсть.

— Я найду его, — сказал он.

— Как? — спросил Доменико.

— По запаху.

— Ты не собака.

— Я палач.

Он вышел.

Доменико посмотрел на Винченцо.

— Камеры? — спросил он.

— Смотрю.

— И что?

— Ничего. Он знает, где они стоят. Обходит.

— Профессионал?

— Или свой.

Джульетта сидела на кровати, сжав кулаки.

— Я не хочу, чтобы он приходил, — сказала она.

— Не придёт, — сказал Микеле.

— Ты не можешь этого знать.

— Могу. Я убью его первым.

— Ты не знаешь, кто он.

— Узнаю.

Он повернулся к Винченцо.

— Бумага, — сказал он. — Откуда?

— Дорогая. Итальянская. Фабрика на севере.

— Конверт?

— Тоже.

— Почерк?

— Неровный. Мужской. Левша.

— Откуда знаешь?

— Наклон букв.

— Кто может быть левшой?

— Многие.

— Кто из наших?

Винченцо помолчал.

— Никто, — сказал он. — Но я проверю.

Он вышел.

Доменико подошёл к Джульетте.

— Ты переедешь в мою комнату, — сказал он.

— Нет.

— Джульетта.

— Я сказала — нет.

— Это опасно.

— Мне всё равно.

— Не всё равно.

— Доменико.

— Джульетта.

Она встала. Посмотрела на брата.

— Я не буду прятаться, — сказала она. — Я буду ждать.

— Чего?

— Его.

— Зачем?

— Чтобы посмотреть ему в глаза.

— Ты сумасшедшая.

— Я Корлеоне.

— Это одно и то же.

— Нет.

Она вышла.

Микеле пошёл за ней.

— Джульетта! — крикнул он.

Она не обернулась.

Он догнал её в коридоре.

— Что ты делаешь? — спросил он.

— Иду в сад.

— Зачем?

— Хочу, чтобы он меня увидел.

— Ты с ума сошла.

— Возможно.

Она спустилась по лестнице. Вышла в сад.

Солнце светило ярко. Жасмин пах. Джузеппе подрезал кусты.

— Доброе утро, — сказал он.

— Доброе, — ответила Джульетта.

— Ты бледная.

— Не спала.

— Из-за письма?

— Ты знаешь?

— Я всё знаю.

— И кто это?

— Не знаю. Но он не враг.

— Откуда ты знаешь?

— Враг бы уже пришёл.

Джульетта смотрела на него.

— Ты мудрый, — сказала она.

— Я старый.

— Одно и то же.

— Нет. Старый — это возраст. Мудрый — это опыт.

— У тебя есть опыт?

— Достаточно.

— Поделитесь?

Джузеппе выпрямился.

— Не бойся, — сказал он. — Он не тронет тебя.

— Почему?

— Потому что он любит тебя.

— Ты не знаешь.

— Знаю.

— Откуда?

— Он пахнет страхом. Не злостью.

Джульетта смотрела на него.

— Спасибо, — сказала она.

— Не благодари.

Он вернулся к работе.

Джульетта села на скамейку. Смотрела на жасмин.

Микеле подошёл. Сел рядом.

— Ты в порядке? — спросил он.

— Нет.

— Что ты чувствуешь?

— Злость.

— На кого?

— На него. На себя. На то, что я не знаю, кто он.

— Узнаешь.

— Когда?

— Скоро.

Она посмотрела на него.

— Ты обещаешь?

— Обещаю.

— Тогда иди. Я хочу побыть одна.

— Не уходи далеко.

— Не уйду.

Он встал. Поцеловал её в лоб. Ушёл.

Джульетта осталась одна.

Смотрела на жасмин.

Думала о письме.

О человеке, который писал его.

О том, что он сказал: «Я смотрю на тебя сейчас».

Она подняла голову. Посмотрела на окна особняка.

На одно из них.

На третьем этаже.

Там кто-то стоял.

Силуэт.

Мужской.

Он смотрел на неё.

Она смотрела на него.

Он не двинулся.

Она не отвела взгляд.

Потом он исчез.

Джульетта встала.

Пошла к дому.

Сердце колотилось.

— Кто ты? — прошептала она.

Ветер унёс слова.

Но она знала: он слышал.

Глава 47

Винченцо не спал третьи сутки.

Он сидел в своей комнате, перед мониторами, перебирал фотографии, письма, отчёты. Бумага была дорогой, итальянской. Конверт — тоже. Почерк — мужской, левша, неровный. Винченцо сузил круг поиска до трёх человек.

Первый — Марко Рицци. Тридцать пять лет. Работал на семью пять лет. Личная охрана дона. Левша. Писал дрожащей рукой — пил.

Второй — Паоло Бьянки. Сорок два года. Бывший военный. Работал на семью десять лет. Левша. Нервный — после смерти жены.

Третий — Роберто Фальконе. Двадцать восемь лет. Новый. Пришёл три месяца назад. Левша. Молчаливый. Никто не знал, откуда он.

Винченцо смотрел на их фотографии.

— Кто ты? — прошептал он.

Мониторы молчали.

Он взял телефон. Набрал номер Луки.

— Проверь Марко Рицци, — сказал он.

— Где он?

— В казарме.

— Что искать?

— Письма. Бумагу. Конверты.

— А если нет?

— Тогда иди к следующему.

— К кому?

— Паоло Бьянки.

— Он старый.

— Он левша.

— И что?

— Он пишет стихи.

— Откуда знаешь?

— Я всё знаю.

Лука усмехнулся.

— Хорошо, — сказал он. — Проверю.

Он повесил трубку.

Винченцо смотрел на фотографию Роберто Фальконе.

— Кто ты? — повторил он.

Фотография молчала.

Лука вернулся через час.

— Марко чист, — сказал он.

— Бумага?

— Обычная.

— Почерк?

— Правша.

— Паоло?

— Правша.

— Роберто?

— Не знаю.

— Где он?

— Исчез.

Винченцо замер.

— Что?

— Исчез. Три дня назад. Никто не