Порочная преданность - Бриджес Морган

Я моргаю, изображая невинность.

— О ком ты говоришь?

Она делает глубокий вдох, но её самообладание трещит по швам.

— Не оскорбляй мой интеллект. Я знаю, что ты сделал. — Она бросает взгляд на камеры, затем снова смотрит на меня. — Ты практически признался в своих сообщениях.

Боже, она великолепна в такие моменты. Мы оба знаем, что это сделал я, но она всё равно пытается держать себя в руках. Бессмысленно — и всё же меня это заводит.

— Что ж, — говорю, подаваясь вперед, — я позаботился о том, чтобы моё послание дошло.

Женева вздрагивает от моих слов, сжимая ладони в кулаки по бокам. Я успеваю заметить едва заметную дрожь в её пальцах, прежде чем она заставляет себя расслабиться.

— Почему, Призрак?

Я откидываюсь назад, наблюдая за ней, наслаждаясь тем, как она борется с собой. Женева злится не только из-за смерти Мэйсона. Она знает, что я сделал это ради неё.

— Почему? — повторяю, приподнимая бровь. — Потому что он к тебе прикоснулся. А это недопустимо.

— Ты не имеешь права решать, кто ко мне прикасается.

— О, еще как имею. — Мой голос спокоен, ровен, даже когда я понижаю его до шепота. — Он тронул то, что принадлежит мне. Тебя. А я такого не потерплю, доктор Эндрюс. Никогда.

— Я не принадлежу тебе, — цедит она сквозь стиснутые зубы. — Я не твоя собственность.

Я ухмыляюсь, расслабляясь на стуле.

— Мы оба знаем, что это неправда. Тебе это может не нравиться, но ты принадлежишь мне так, как тебе и представить сложно.

Какое-то время я молча изучаю Женеву, смакуя её праведное негодование.

— Мэйсон был слабым. Он причинил тебе боль, потому что ты позволила ему думать, будто это сойдет с рук. Я всего лишь исправил ошибку.

В её глазах вспыхивает что-то… злость, отвращение, а может, даже вина. Но Женева не ломается. Наконец она садится.

— Мне не нужна твоя защита, Призрак.

— Знаю. — Я одариваю её озорной улыбкой. — Мэйсон рассказал мне о бейсбольной бите.

Женева замирает на долю секунды, и этого достаточно. Её небольшое колебание говорит мне всё. Она по-прежнему цепляется за мысль, что контролирует ситуацию, что она выше всего этого хаоса, но реакция выдает её.

— Ах, да, — продолжаю я низким голосом, растягивая слова. — Он не ожидал такого, правда? Ты, стоящая перед ним с битой в руках, готовая размозжить ему череп? Должен признать, твой образ в таком виде… впечатляет. И чертовски возбуждает.

Кожа вокруг её рта натягивается, голос разрезает воздух, как лезвие:

— Мэйсон был неправ, когда поднял на меня руку. Но он не заслуживал смерти.

Я имитирую звук зуммера.

— Неправильно. Он заслужил всё, что я с ним сделал, и даже больше — за то, что сделал тебе.

— Я хотела, чтобы он исчез из моей жизни, а не с лица земли. — Взгляд Женевы становится жестче, в глазах вспыхивает темный блеск, когда она наконец проигрывает внутреннюю битву, и наружу прорывается раздражение. — И как, по-твоему, этот больной жест «преданности» должен сработать? Заставить меня доверять тебе? Связать нас сильнее?

— Связать нас сильнее, — повторяю я, перекатывая слова на языке, словно смакуя дорогое вино. — Любопытный выбор формулировки, не находишь?

Она застывает, как статуя.

— Хочешь ты это признавать или нет, доктор, между нами есть связь, которую ни один из нас не может игнорировать.

— Если бы мы и правда были так связаны, я бы поняла, почему ты убил Мэйсона. Но я не понимаю.

— Может, мне просто нравится убивать так же, как другим — играть в видеоигры? Или, возможно, это было для тебя. Чтобы показать, что я не люблю неповиновение. — Я делаю паузу, наблюдая за её реакцией. — А может, для меня. Потому что я не делюсь тем, что принадлежит мне, Женева. Ни с Мэйсоном. Ни с кем-либо еще.

Её губы сжимаются, и на мгновение мне кажется, что она сейчас встанет и уйдет. Но нет. Она остается. Я расслабляюсь.

— Ты болен, Призрак.

— А ты продолжаешь возвращаться, — говорю я. — Как думаешь, почему? Почему ты играешь в эту игру со мной?

Её лицо каменеет, но в глазах мелькает что-то еще. Что-то более глубокое, то, что она пока не позволяет себе признать.

— Мне нужны ответы.

— Но тебе ведь не нужна была бейсбольная бита, правда? — спрашиваю, смягчая тон. — Ты могла остановить его одним лишь умом и своим образованием. Но ты хотела, чтобы он почувствовал это. Страх. Смену ролей. Ты хотела, чтобы он знал, что ты не слабая.

— Прекрати, — огрызается она, её голос чуть громче шепота, но я всё равно улавливаю в нем дрожь. — Ты ничего не знаешь.

Я тихо усмехаюсь, наклоняясь вперед, чтобы сократить расстояние между нами.

— О, еще как знаю. Я знаю тебя, доктор Эндрюс. Знаю, что бита была не просто оружием. Это была ярость. Всё, что нужно было Мэйсону, — бросить тебе вызов, и… — я изображаю взмах воображаемой бейсбольной битой, и цепи на наручниках звякают. — Это был бы хоум-ран7, дорогая.

Она качает головой, отказываясь смотреть на меня, её руки сильнее сжимают стол, и костяшки белеют.

— Заткнись.

— Ты наслаждалась каждой секундой власти. Когда наблюдала, как он вздрагивает, как теряет контроль. Это было опьяняюще.

Её взгляд резко возвращается к моему, огонь в глазах разгорается ярче.

— Я не наслаждалась.

— Лгунья.

Слово повисает между нами — острое, режущее. Она хочет отрицать, хочет опровергнуть всё, что я говорю. Я вижу, как ярость борется с чем-то еще. С чем-то более глубоким. Страх? Нет. Не страх. Признание.

— Ты не можешь вечно притворяться, что огня внутри тебя не существует, — тихо говорю, не прекращая давить на неё. — Мэйсон его увидел. Я его увидел. Теперь твоя очередь.

23. Женева

Моя грудь тяжело вздымается, будто даже услышать эти слова, какими бы правдивыми они ни были, — уже непосильная ноша.

Как бы я хотела выбить из Призрака всё дерьмо. Хотя бы раз. Вместо этого я просто прожигаю его взглядом.

— Это не я изрезала Мэйсона и сунула ему в рот свечу, ты больной ублюдок.

Призрак пожимает плечами.

— Я вырезал его, как тыкву. По крайней мере, я не стал разрезать ему уголки рта, чтобы сделать улыбку как в светильнике Джека8. Сомневаюсь, что тебе бы это понравилось так же, как мне.

От этой отвратительной картины желудок скручивает, но я отказываюсь выдать хоть тень того отвращения, что кипит внутри. Он и так знает, что всё происходящее омерзительно мне.

— Ты думаешь, это шутка? — спрашиваю я. — Ты подставил