Язык цветов - Анастасия Ковальковская

И прежде чем он успел задать ещё хоть один вопрос, она резко поставила чашку на стол.

Чтобы он не успел сказать что-то ещё. Чтобы не продолжал смотреть так внимательно, будто видит её насквозь.

Она шагнула к нему сама.

Притянула за ворот рубашки и поцеловала.

Поцелуй вышел неровным — больше попыткой сбежать, чем проявлением нежности. Но Кир ответил сразу. Его ладонь легла ей на талию, вторая — на спину, удерживая, но без давления.

Он не углублял поцелуй. Не перехватывал инициативу. Просто был рядом — тёплый, настоящий, живой.

И именно это сбивало её сильнее всего.

Когда поцелуй закончился, они не разошлись сразу.

Так и остались стоять близко, лбами почти касаясь. Его рука медленно скользнула к её волосам, и он начал гладить её по голове — неспешно, задумчиво, как будто успокаивал не её, а себя.

Агата закрыла глаза на секунду.

Вот этого ей и не хватало — не страсти даже, а вот такой тихой близости, где можно просто стоять и дышать одним воздухом.

— Мне нужно ехать на работу, — тихо сказал Кир.

Она кивнула, но рук не убрала.

— Что ты хочешь на ужин? — спросила она, стараясь, чтобы голос звучал обычно.

Он чуть отстранился, посмотрел на неё, и в его глазах мелькнуло что-то тёплое, почти игривое.

Он явно колебался — говорить или нет.

Потом наклонился к её уху.

— Тебя, — сказал он тихо.

У Агаты моментально вспыхнули щёки.

— Кир… — выдохнула она, не зная, то ли возмутиться, то ли улыбнуться.

Он мягко поцеловал её в губы — коротко, почти невинно — и отпустил.

Пока он надевал пальто в прихожей, она стояла на кухне, всё ещё ощущая жар в лице.

— Я буду к восьми, — крикнул он от двери.

Пауза.

— И, Агата…

Она выглянула в коридор.

Он смотрел на неё серьёзно, но без упрёка.

— Сегодня без бара. Ладно?

Не приказ. Не контроль. Просто просьба.

Она кивнула.

— Ладно.

Дверь закрылась.

И только когда он ушёл, она поняла, что улыбается. Но где-то глубоко под этой улыбкой всё ещё жила вчерашняя боль — просто теперь рядом с ней появилось что-то ещё.

Тёплое. Живое. Опасно настоящее.

POV Илья

Смена начиналась как обычная.

Кофе из автомата, короткие шутки в раздевалке, привычная усталость, которая уже стала фоном жизни.

Вызов поступил днём.

Старое здание. Частичное обрушение. Предполагалось, что конструкция ещё держится — такие вызовы у них были десятки раз. Просчитались.

Они работали на верхнем этаже, когда что-то внизу глухо треснуло.

— Уходим! — кто-то крикнул.

Илья рванул к лестнице, но не успел буквально пару шагов.

Пол ушёл из-под ног.

Шум. Пыль. Удар, выбивший воздух из лёгких.

А потом темнота.

Он пришёл в себя уже в больнице.

Белый потолок. Тяжёлый запах лекарств. Писк аппаратуры.

Голова гудела так, будто внутри били молотком.

— Илюша… — раздался знакомый голос.

Мама. Рядом стоял отец — постаревший за одну ночь.

Он попытался пошевелиться и тут же скривился от боли.

— Тихо, тихо, — мать схватила его за руку. — Врачи сказали, тебе очень повезло. Переломы, сотрясение… Но ты жив.

Он слушал, но мысли были в другом месте.

— Где… Агата? — выдохнул он.

Родители переглянулись.

— Она не приходила, — осторожно сказала мама. — Мы ей звонили… она не отвечает.

Он нахмурился.

— Телефон… дайте телефон…

Его мобильный нашли не сразу. Потом сказали, что он потерян под завалами. Новый мама всё забывала привезти. Дни сливались в один длинный коридор из уколов, перевязок и потолка над кроватью.

Он лежал без связи с внешним миром.

И всё это время ждал только одного — что откроется дверь, и зайдёт она.

Сядет рядом. Возьмёт за руку. Скажет своим тихим голосом:

«Я здесь».

Она не пришла.

Он звонил ей с маминого телефона — раз за разом.

Гудки. Пустота. Иногда — автоответчик.

— Может, номер сменила… — пытался он найти объяснение.

Но с каждым днём внутри росло другое чувство. Тяжёлое. Тёмное.

Прошёл почти месяц.

В день выписки мама сидела на стуле у окна, непривычно молчаливая.

— Илья… — начала она и замолчала.

Он сразу понял — что-то не так.

— Что?

Она тяжело вздохнула.

— Твоя Агата… вышла замуж.

Он даже не сразу осознал смысл слов.

— Что за бред? — он усмехнулся. — Мам, ну хватит.

— Поэтому она и не приходила. И не отвечала.

— Это неправда, — жёстко сказал он. — Ты что-то перепутала.

Мама молча достала телефон. Открыла фотографию.

Свадебное платье. Улыбка. Чужой мужчина рядом.

Илья смотрел несколько секунд… потом в глазах что-то щёлкнуло.

Он узнал его.

Тот самый клиент из ресторана.

Тот, кто присылал цветы.

Тот, с кем она попала под дождь.

Тот, из-за которого они впервые серьёзно поругались.

Воздуха стало не хватать.

— Забери меня домой, — глухо сказал он.

Дома было хуже, чем в больнице.

Там хотя бы была надежда.

Здесь — только тишина и фотографии на стенах, где они ещё вместе. Где он был уверен в будущем. В свадьбе. В ней.

Он прокручивал всё снова и снова.

Как она могла?

Когда успела?

Это всё было ложью?

Злость росла, вытесняя боль.

В какой-то момент он просто устал думать.

— Я выйду, — бросил он родителям.

Он поехал в торговый центр — просто идти, смотреть на людей, глушить мысли шумом.

И увидел её.

Она спросила как у него дела как его здоровье, а он послал ее и ушел.

Если бы он остановился хоть на секунду — он бы сорвался. А он не хотел выглядеть слабым. Не перед ней.

Вечером он пошёл с другом в клуб.

Громкая музыка. Алкоголь. Девушки, которые смеялись слишком легко и ничего о нём не знали.

Он улыбался. Шутил. Касался чужих рук, чужих губ.

Всю ночь он пытался вытравить из себя её.

Забыть её запах. Её голос. То, как она смеялась, уткнувшись ему в плечо.

Ничего не вышло.

К утру он понял только одно:

Он не просто потерял Агату.

Он потерял ту версию себя, которая верила, что его можно любить просто так.

Глава 23

POV Кир

Киру не хотелось уезжать.

Он стоял в прихожей дольше обычного, застёгивая часы, поправляя манжет, проверяя телефон — находя любые причины задержаться ещё на минуту.

После вчерашней ночи оставить её одну казалось неправильным.

Он видел утром её глаза.

Она не жалела. Это было честно.

Но внутри неё всё ещё жил кто-то другой.

Илья.

Это имя он не произносил, но чувствовал его присутствие почти