Уйти, но вернуться - Anastasya 2.0

— Так. — Я не знаю, что ему говорить. День только начинается, а они все меня уже бесят. Вздыхаю. Устало окидываю взглядом свою тачку. — Слушай. Во-первых, я никому ничего не говорил. Во-вторых, ты знаешь, что «я ушёл недалеко от тебя». Тогда зачем мне это? А в третьих… — Недоговариваю, так как пищит его телефон. На миг он на него отвлекается. Теперь я понимаю, что разговор не на две минуты, поэтому предлагаю, — Давай или отойдем, или сядем в машину.

— А кто тогда рассказал? — Не унимается.

Смотрю на движуху во дворе. Каждый занят каким-то делом, и на нас вроде бы никто не обращает внимание. Нужно просто сесть в тачку, чтоб было удобнее. У меня тонированные стёкла. Там можно спокойно поговорить, и никто не увидит. А его телефон что-то снова ему приносит.

— Пойдём? — Указываю на Ауди и жду отказ с нелогичной, свежевыдуманной белибердой. Но нет. Он соглашается. И уже через минуту мы сидим внутри. — Ну и? Рассказывай, что случилось. Он что-то говорил? — Пью кофе и закуриваю. Жму кнопку, чтоб слегка опустить стекло. Вообще, меня мало интересует, что он сейчас выдаст. Скорее всего, какая-то параноидальная дичь.

— Ты там дрыхнешь… — Вижу, психует. И по ходу, сам не поймёт, к чему это ляпнул. Я в ответ только хмурюсь, пытаюсь догнать, что ему опять не так. — Он все утро шутит про пидорасов.

— Что? — Переспрашиваю и выпускаю клубок дыма.

— Что тебе непонятно? Он специально так шутит. Наверно, чтоб меня подъебать.

— Блять! И это все?! — Нет, ну серьёзно! У меня реально нет слов!

— А что, мало?!

— Денис… — Цокаю языком, а у него снова в кармане пищит смарт. — Я никому нихуя не говорил. Мало ли с чего он начал об этом шутить. Забей и… — Прерываюсь из-за нового писка. Он вытаскивает устройство и смахивает сообщения в шторке. Тут же приходит новое. Он нервничает. Для человека, который ничего не скрывает, он сильно рассеян. И только сейчас додумывается убрать звук.

Вижу по его лицу, как волнуется. Выглядит так, будто в чем-то провинился. И я не знаю, спрашивать у него или… А впрочем, какой еще на хуй или?

— Что у тебя там?

— С работы. — Слишком неуверенно. Попытка отвратительная и почти мертвая.

Очевидно, что пытается обмануть. Из-за этого ещё больше хочется понять, что происходит. Шла бы речь о какой-то мелочи, он бы так не испугался. Если, конечно, не преувеличивает.

Между нами появляется напряжение.

— Покажи. — Кивком указываю на его карман.

Он краснеет и растерянно смотрит. Нервно соображает. Пытается выкрутиться, но на это нужно хотя бы пару минут. Их у него нет. Шансов нет тоже.

— Ты не веришь? — Вопрос с подъёбом, да. Но больше похоже на оттягивание времени. И если сейчас окажется, что он говорит правду, то я охуенно попал, но… Но он уже спалился своим волнением.

Вздыхаю. Значит, он ничего не скажет. Я будто стою перед выбором. Устроить ему разборки и поругаться или притвориться, что ничего не произошло. Я не знаю, к чему я лучше готов. Наверно, ни к тому, ни к другому.

— Кто тебе пишет? — Строго спрашиваю и делаю заметные паузы между словами. По сути, я сейчас даю ему последний шанс. И он это понимает. Может, у него какие-то проблемы, и он не хочет говорить? Или все-таки накосячил лично передо мной? — Ты же понимаешь, что если не ответишь, то я себя накручу?

А если ответит? Что будет тогда? Блять! Или лучше не стоит? Хочу ли я знать?

Отворачивается к окну и вижу, что сейчас натурально боится. Он так легко спалился… Сука! И смешно же! Только ни хуя не мне!

И что дальше? Выходит все?

Выходит, что да. Ну не пытать же его.

Что ж… И хрен с ним. Нет, значит нет. Не вижу смысла дальше его удерживать в тачке.

Он почти не шевелится. Он уже понимает, что будет.

Мы оба все понимаем.

Я больше на него не смотрю и больше не спрашиваю, не давлю. Липну взглядом к лобовому стеклу.

Вот так. Быстро, резко и просто между нами все исчезает. Если что-то было вообще. Кроме моей иллюзии.

— Выходи. — Помогаю ему понять, к чему мы пришли.

Ну а как по-другому, если он молчит? До утра здесь что-ли зависать? Или до понедельника?

— Стас, — произносит тихо и виновато. Произносит так, будто собирается о чем-то просить.

— Ну? — Реагирую холодно. Я уже знаю, что если разговор и состоится, то будет паршивый. Да и… Стоит ли говорить, если… Блять! Я все ещё на что-то надеюсь.

Что у нас с ним вообще? Отношения? Нет. Любовь? Какая, на хуй, любовь? Да я его знать не знаю. И все, что он о себе рассказывал — что из этого правда, а что нет?

Пиздец, какой же я идиот!

Все это время, пока я по нему типа страдал, я будто плавал в другой реальности. Ну что у меня может быть с пацаном? Да и ещё и с таким молодым? Нет, все-таки то, что он пацан — безумнее, чем его возраст.

— Я ничего такого не сделал. — У него несмело прорезается голос.

— Если бы ты ничего такого не сделал, мы бы сейчас так не напрягались. — И зачем я продолжаю с ним разговаривать? Вижу, он не хочет прекращать, но и нет никакой конкретики.

Я не знаю, что у него происходит. И наивно надеюсь, что сейчас все решится в хорошую сторону. Вдыхаю и откидываюсь на спинку. Протягиваю обе руки вперёд и берусь за руль.

— Если хочешь, говори. Если нет, то пошли ко всем. — Голос у меня резко садится, а настроение стремительно падает.

— Я хуйню сделал. — Это я уже и так понял. Звучит угрюмо и виновато. Он мог бы сказать конкретно, но начинает издалека.

Я не могу и не хочу вытаскивать из него по одному слову. Хорош.

— Понятно. — Открываю дверь со своей стороны, чтоб выйти. — Пошли.

— Нет! Стой! — Касается моего плеча в попытке остановить. Смотрю на него, и он резко выпаливает на выдохе, — Я вчера гулял с парнем. Я тебе о нем говорил. Мы про́сто гуляли.

Я мог охуеть, а это признание могло стать громом среди ясного неба, но я уже был готов к какой-то херне. Я был готов даже к чему-то худшему.

Снова откидываюсь на спинку. Опускаю глаза и зависаю. Я не знаю, что думать, и в голове крутится только один вопрос:

— Ка́к вчера? В какое время? — Мы