Уйти, но вернуться - Anastasya 2.0

— В общем… — Неубедительно и не решительно, но для начала сойдёт. — Стас, ты прости, что так вышло. Просто мы с ним долго переписывались и уже давно хотели встретиться. А у него выходные там… В общем, мало их и плавающие. В прошлую пятницу он пообещал, что приедет на этой неделе. Это было… Ну, мы с ним договаривались в вечер, когда мы с тобой типа познакомились… Ну, не познакомились, но… — Замешательство.

— Я понял. Когда ты привез пиццу. — Не сдерживаюсь и помогаю. — Дальше что?

— А когда кошка… Получается, в эту среду, когда я кошку принес, мы с ним переписывались с утра и уже точно договорились на пятницу. Потом вечером я пошёл к тебе и остался ночевать. На следующий день ты предложил быть вместе. Ну… Попробовать. А он пропал. Не писал. Я хотел его предупредить, написать, что передумал. Чтоб он не приезжал. Но он не появлялся онлайн. Я и не стал… Да я и не знал, как сказать об этом. Неудобно. Думал, ему и самому не надо уже. А тут в пятницу он вдруг появился и написал, что в городе. Спросил: как встретимся? А я не смог сказать, что передумал.

Замолкает. Это, видимо, все. В принципе, можно понять. Общались давно, а тут я. Накладка.

Может, они действительно друг другу подходят, а я зря влез? Может, нам обоим это не нужно. Тогда почему я не могу его отпустить? И почему мне так стремно от мысли, что мы с ним продолжим жить порознь?

На самом деле мне нравится его пунктуальность. Мне нравится то, что он выполняет обещания. И мне не нравится, что он до сих пор ни разу не спросил о своих питомцах.

Наверно, стоит прокатиться. Отъезжаю.

— Куда мы едем?

— Вопрос не верный. — Выезжаю с парковки. — Лучше бы про своих зверей спросил.

— Хочешь, чтоб я их забрал и сам убрался? — В голосе печаль. Даже жаль его. Но как-никак он виноват.

Обижаешь. Они-то тут причём? Договорились, значит договорились. Тем более, условие договора было честно выполнено, и ночёвку свою он добросовестно отработал. Непосильным трудом, так сказать.

— Нет. При любых обстоятельствах я их не трону. Пока у малого не появится хозяин, будут жить у меня. Как и договорились. Сейчас с ними все окей.

— Спасибо. — Так друг на друга и не смотрим.

Что-то мы ушли от главной темы. Я вроде как и сам её перевёл, но это было обоснованно. И стоит спросить о самом важном. Если не спрошу, вряд ли он станет об этом упоминать.

— Так что вы с ним планировали вечером? — Вопрос из разряда «спрашиваю, а ответ знать не хочу.»

— Он кафе предлагал. Но я тогда толком и не ответил.

— А остановился он где? — Хотя какая мне разница. Явно не к себе домой его притащил. А если и так, то хрен признается. Он не успевает ответить, потому что я задаю вопрос поинтереснее, — Чем он лучше?

— Стас. — Отзывается тихо. От него фонит волнением. Хочется думать, что боится меня потерять. — Ты лучше. Ты вообще самый лучший. Правда.

Он кладёт руку мне на плечо, и не знаю почему, меня это раздражает.

— Я не разрешал себя трогать. — Отшиваю его, и, наверно, это слишком строго. Но я по-прежнему зол. На него — само собой. Но на себя… Я же готов поверить во все. Я готов многое простить, просто потому, что он для меня далеко не пустое место. Только чем он этого заслужил?

— Прости. — Убирает руку. — Я не хотел.

— Ты так и не ответил. — Следующее произношу с паузами между словами, — Что вы планировали вечером?

— Да толком ничего. Я же говорю. Он посидеть в кафе предлагал. Я не знал, что ему отвечать. А потом ты позвонил. Я сказал, что дела появились. Я хотел как-то отгаситься, чтоб не идти никуда. Просто… — Начинает волнительно тараторить, как вчера, — Я не знал, как мне быть. Мне ты́ нравишься, просто мы с ним долго… А он… Он из другого города приехал. Понимаешь?

Понимаю. Да. Все-таки ответственный и пунктуальный. Это хорошо, но его пунктуальность была сосреточенна не на мне. Не думаю, что есть смысл размазывать этот момент по стенам и потолками. Нужно как-то все обдумать. Это ведь дело не пяти минут.

— Стас, я хотел тебе рассказать, правда.

— И?

— Испугался. — Звучит разочарованно. Будто он разочарован сам в себе.

— Сейчас, что у вас?

— Ничего. Я в субботу утром ему написал, что у нас ничего не будет. Ну, помнишь, когда он меня сообщениями засыпал? Получается, я с ним хреново себя повёл. Он приехал ко мне, а я в тот же день уехал. Я не рассчитывал, что мы в пятницу поедем. И… Я и с тобой хотел быть, а с ним… Просто так получилось. Короче, — нервничает, — Я дебил! — Вытаскивает из кармана смартфон и что-то на нем открывает, — Я тебе покажу.

— Что покажешь?

— Переписку. Я написал ему, что мы больше не увидимся.

— Не нужно. — Пресекаю. Не нужно мне доказательств. Мне нужно, чтобы он не создавал условия, в которых придётся просить прощения и убеждать. Мне нужно доверие и понимание. И взаимность.

— Стас, прости. Я правда все это по глупости сделал. Я не хотел. — Он бы ещё сказал «Я больше не буду». — Просто ты сказал: «попробовать быть вместе», и я не понимаю. — Качает головой. — Долго у нас это пробовать будет тянуться? Это что, вроде испытательного срока какого-то? Типа, у нас отведено время, а потом… И сколько это по времени…

— Так! Стоп! — Перебиваю. Это уже смахивает на начало истерики. — Я тебя понял.

Останавливаю машину неподалёку от киоска с кофе и выпечкой. В эту долбанную, злосчастную пятницу мы с ним сюда заезжали перед поездкой к родителям. Я запомнил, что ему нравится молочный кофе и круассаны с ягодным джемом.

Все им рассказанное указывает на то, что он выбрал меня. Этого оказывается достаточно, чтоб заставить кровь закипеть. Как же мне мало нужно. Да и что с него взять? Мозгов у него ещё… Ой, ладно. Вроде как и логично все и совсем не похоже, что врёт. Но, сука, как же бесит! Он-то выбрал, а мне из чего выбирать? Верить, не верить? Простить или надуть губы?

Около минуты молчу. Примерно соображаю, с чего начать и к чему вести. Он волнуется.