Ищу няню. Интим не предлагать! - Tommy Glub

торт с гордостью художника, представляющего публике свой магнум опус. — Осталось только дописать «ния, папа» и ягодки сверху. И по краям тоже крем, повар сказал, как уходил, что нужно по краям, типа розочками, но у меня розочки получаются как… как…

— Как кляксы?

— Хуже! Как лягушки! Плоские такие и зеленые, потому что я случайно зеленый краситель туда капнула…

Я смеюсь — громко, свободно, так, как давно не смеялась. Снимаю пальто, закатываю рукава платья, мою руки.

— Так. Показывай, что у нас есть.

— Вот крем, вот мешок, вот насадка для розочек, — она выкладывает все передо мной, как хирургическая сестра перед операцией. — И вот ягоды, только малина немножко помялась, потому что я на нее села. Случайно.

— Ты села на малину?

— Она была на стуле! А я не посмотрела!

— Ладно, — я заглядываю в миску с кремом. Его осталось мало, Маша права. — Давай сначала допишем надпись. У тебя есть еще шоколад?

— В холодильнике! Вот этот, горький.

Я ломаю шоколад, растапливаю на водяной бане, а Маша убегает мыться, а уже переодетая Маша сидит на табуретке рядом и болтает ногами. Она рассказывает, как они с поваром начинали печь этот торт утром, как первый корж сгорел и пришлось делать заново.

Шоколад растаял. Я наполняю им кондитерский мешок, примериваюсь к торту.

— «Ния, папа»? — уточняю.

— Да! И восклицательный знак! И сердечко, если поместится!

Вывожу буквы осторожно, стараясь попасть в размер и стиль того, что уже написала Маша. Получается не идеально — мои буквы ровнее и мельче, чем ее, — но Маша одобрительно кивает.

— Отлично! Теперь ягодки!

Мы укладываем малину и голубику по краю торта — Маша кладет одну ягодку на торт, две — себе в рот. Я делаю вид, что не замечаю.

— А крем по бокам? — спрашиваю.

— Розочками! Обязательно розочками!

Беру кондитерский мешок с белым кремом, насадку-звездочку, и начинаю выдавливать розочки по нижнему краю торта. Получается... ну, получается лучше, чем «лягушки», но до профессиональной кондитерской мне далеко.

— Красиво, — Маша смотрит, затаив дыхание. — Ты умеешь все на свете.

— Далеко не все, солнце.

— Все-все. И готовить, и рисовать, и придумывать истории, и косички заплетать, и вот теперь — розочки делать.

— Маш, а папа знает про торт? И почему повар ушел раньше?

— Не-а! Это сюрприз! — она прижимает палец к губам и тут же облизывает его, потому что на пальце был крем. — Он с утра в кабинете сидит, к нему приходили какие-то дяди с подарками, а потом один дядя остался и они разговаривают. Долго уже. Андрей сказал, что это важный деловой разговор, и мы не должны мешать… А повар все сделал и папа его отпустил, а я взрослая и сама справилась с тортом! Ну, почти…

— В день рождения — деловой разговор?

Маша пожимает плечами с видом ребенка, давно привыкшего к тому, что папин мир работает по другим правилам.

— Он всегда работает. Даже когда не работает — все равно работает. Только когда со мной — не работает. И когда ты рядом — тоже.

Я замираю с мешком крема в руке.

— Что?

— Ну, когда ты приходишь, он телефон убирает. И ноутбук закрывает. Я заметила.

Она говорит это между делом, раскладывая голубику, и даже не подозревает, какой эффект ее слова оказывают на мое сердцебиение.

Он убирает телефон, когда я прихожу. Закрывает ноутбук. Человек, который работает всегда, — перестает работать, когда я рядом.

— Давай еще розочек, — говорю, чтобы занять рот чем-то, кроме глупой, расплывающейся улыбки. — Вот тут, по верхнему краю.

— И сердечко! Из ягод! Посередине! Рядом с надписью!

— Маша, там уже нет места...

— Тогда маленькое сердечко! Вот такусенькое! — она показывает пальцами размер горошины.

— Ладно.

Выкладываю из малинок крошечное сердечко рядом с восклицательным знаком. Маша одобряет.

И в этот момент я слышу, как где-то в глубине квартиры открывается дверь кабинета, и низкий голос — его голос — говорит кому-то:

— Спасибо, что заехал. Ценю.

Шаги по коридору. Два голоса — один его, второй незнакомый.

Сердце подпрыгивает к горлу.

Маша широко улыбается, хватает торт обеими руками — я едва успеваю подхватить подставку — и шепчет:

— Свечи! Быстро!

31 глава

Женя

— Свечи! — шепотом кричит Маша. — Где свечи?!

— В пакете, на подоконнике.

Она бросается к подоконнику, роется в пакете, достает свечи — тонкие, витые, золотистые. Я купила их вчера, вместе с запонками, в последний момент схватила у кассы, подумав, что на торте обязательно должны быть свечи, иначе какой это день рождения?

Маша втыкает свечи, одну за другой, старательно распределяя их по кругу, высунув от усердия кончик языка. Я поправляю две, которые вошли слишком глубоко и утонули в креме, и в последний момент добавляю еще одну — в самый центр, рядом с малиновым сердечком.

— Готово? — спрашиваю.

— Готово! — Маша оглядывает торт с видом полководца, осматривающего войска перед битвой. — Теперь зажигаем и несем!

— Подождем, пока он вернется.

Мы стоим на кухне и прислушиваемся. Входная дверь закрывается — щелчок замка, тихий и отчетливый в вечерней тишине квартиры. Шаги — его шаги, тяжелые, уверенные — по коридору. В сторону гостиной.

— Сейчас! — Маша подпрыгивает на месте. — Зажигай!

Я щелкаю зажигалкой — руки чуть подрагивают, и первая свеча загорается только с третьей попытки. Но дальше дело идет быстрее, огоньки вспыхивают один за другим, и через несколько секунд торт мерцает теплым золотистым светом, отбрасывая мягкие тени на стены кухни.

— Красиво, — выдыхает Маша, и глаза у нее становятся огромными, отражая маленькие пламена.

— Пойдем, — поднимаю подставку с тортом, несу перед собой осторожно.

Маша забегает вперед, распахивает дверь в гостиную.

Влад стоит у стола, спиной к нам, листая что-то в телефоне. Он успел переодеться — или, может быть, был так одет весь день: темно-серая рубашка с закатанными до локтей рукавами, черные брюки, босые ноги на паркете. Волосы слегка растрепаны, и это так непохоже на обычного Влада, всегда вылизанного до последней пряди, что у меня на секунду перехватывает дыхание.

Он слышит нас, оборачивается — и мы с Машей начинаем петь.

— С днем рожде-е-ения тебя-а-а! С днем рожде-е-ения тебя-а-а!

Маша поет громко, восторженно, слегка мимо нот и абсолютно счастливо. Я подхватываю вторым голосом, стараясь не смотреть на Влада, потому что если я посмотрю — собьюсь, забуду слова, забуду, как дышать.

— С днем рожде-е-ения, па-а-апа! С днем рожде-е-ения тебя-а-а!

После все же смотрю на него.

И вижу, как он улыбается. По-настоящему. Не той вежливой, дежурной полуулыбкой, которую он носит как часть делового костюма, не той