Тебя одну - Елена Тодорова

Все в порядке.

Мокрая. Горячая. Скользкая.

И тут мои мысли, еще секунду назад рвущиеся на части, внезапно стихают.

Это для меня.

С-с-сука…

Остальное не имеет значения.

Сжав в ладони пылающую дубину, настраиваюсь. В первую очередь морально, потом физически. Не успеваю прицелиться, Лия дергается, словно ее шибануло осознанием, и начинает уползать, не останавливаясь даже перед тем, что этим насильным движением сдирает с нас кожу.

— Куда ты, блядь, собралась? — рычу я.

Она не отвечает, только дрожит, будто от того самого мороза. Но я не собираюсь отступать.

Сколько можно?

Шмидт сопротивляется куда яростнее, чем я ожидал. Когда ловлю ее у левого борта кровати, хлещет меня руками, но моя хватка — железо. Вдавливаю в матрас, заставляя смириться.

— Хочешь по-хорошему? — говорю прямо в лицо, не оставляя пространства для маневра. — Или по-плохому? Ты же знаешь, я могу и так, и так.

Ее взгляд — смесь ненависти и паники. Типа не в деле. Договор — ложь от начала до конца.

— Мне все равно, сказала же. Ничего не изменится, — чеканит повышенным тоном.

Под этой чеканкой, сука, мое сердце проходит перековку.

Как это не изменится? Я же на грани. Намерен взять все, что недобрал. И даже то, что она, блядь, отдавать не хочет — вырву.

— Хватит лаять, Будулай, — толкаю сердито, перегибая на эмоциях, как это часто бывает, со своей тупорылой иронией. Сколько еще бороться с этой гордыней? Мне, блядь, жизней не хватит. Поймав жгучий взгляд Фиалки, вдруг совсем другим тоном добавляю: — Переболей со мной.

Знаю, что именно намек на уязвимость может взорвать ее сильнее, чем что-либо, но, мать вашу, разве не это распаляет наш вечный огонь?

— Нет… — мотает головой. — Я тебя не вынесу… — заявляет с той самой злостью, что пахнет керосином.

— Я вынесу, — уверяю твердо. Раскрывая ее бедра, пристраиваю член. — И себя. И тебя.

Движения Лии становятся отчаянными, дыхание — рваным и надсадным, буквально пронизанным страданиями.

Вжимая сильнее, вновь парализую сопротивление.

Балансируем на самом краю кровати. Одна моя нога волочится по полу. Неудобно, но народная мудрость гласит: «Еби, где поймал, а то упустишь». В ней сейчас весь мой план. Простой и рабочий, как совет от старого деда, которым когда-то сам был.

Вкуривая, пристраиваюсь и с оттяжкой забивая болт. Настойчиво. До конца.

С-с-сука…

Зачем мне земля пухом, если я, не озадачиваясь тем, чем оплачен проезд, с двумя пересадками достигаю рая.

[1] Здесь: речь об обычных сигаретах.

[2] Штопор — термин из авиации, означающий резкое и неконтролируемое падение самолета с вращением вокруг своей оси, при котором нос машины уходит вниз, стремительно приближаясь к земле.

[3] Здесь: жир (мол. сленг) — кайф, максимальное удовольствие.

20

Она жизнь и смерть.

© Дмитрий Фильфиневич

В наш первый раз Шмидт молчала, это я помню наверняка.

А сейчас… Кричит.

Потому что эта близость — катарсис[1]. Каждая клетка орет: вот оно, мать вашу, настоящее. Долгожданное. Жизненно необходимое.

Нет ни боли, ни страха, ни сомнений.

Только я и она — Люцифер и Фиалка — слитые в яростном пламени тысячелетней страсти.

В раю не задерживаемся. И немудрено — не место нам там.

Next level.

Выше. Жестче. Забористее.

Конный спорт в прошлом. Теперь наш транспорт — ковер-самолет.

Сука, куда эта кровать так наваливает?

Маршрут полета в режиме автопилота.

— Нужна пауза? — хриплю я, цепляясь за иллюзию стойкости, которую просто обязан вытягивать, чтобы ликвидировать хаос внутри Лии.

Она накалена, как солнце в зените. В пылающих ножнах только меч самурая, но кажется, будто он и есть абсолют. Полная чушь — эта ваша евклидова геометрия. Все меняется: формы, размеры, пропорции. Весь я.

Мать вашу… Я горю, как долбаная шмаль.

— Не дождешься, — выдавливает Шмидт, беспощадно отметая мой широкий жест. Раскусила же, ведьма. Ко всему еще и мышцами зажимает так, что, блядь, просто дым из ушей валит. — Двигайся, — подстегивает нагло.

Когда я, стиснув зубы, пытаюсь выровнять угол, шманать нас начинает основательно. Затащив на кровать все конечности, чтобы минимизировать контакт, чуть ли не в планку вытягиваюсь. Но член из Фиалки, конечно же, не вынимаю — слишком долго стремился туда попасть.

Похрен, что болит все тело. Похрен, что нервы, полыхая в общем огне, сгорают, сука, как хворост. Похрен, что сердце гремит, трясется и трещит, разваливаясь на куски, будто кто-то сверлит его перфоратором. Похрен, что в спинном столбе по всем ощущениям не позвонки, а уебищные скрепы сидят, которые при нагревании тела становятся еще и дохуя жгучими. Похрен, что мышцы хватают судороги, скручивая их в сраные узлы. Похрен, что электричество шароебит по организму, как по локальной сети.

Блядь… Да много этих похрен. Все неважно, пока я в Лие.

Последние полгода подтвердили, что жизнь без нее — самый темный угол в карцере. Туда не суются даже бактерии. И для такой твари, как я, это не просто ад. Это вечность.

У Фиалки своя мотивация сохранять эту сцепку — настолько ушла в преступный азарт, садюга, что приподнимает за мной таз, лишь бы не соскочил.

Вот и остается между нами член, как винт. Заякорился, блядь.

— Увеличь доступ, — требую чисто из жадности. И едва Лия разводит ноги шире, с матами лезу на стену: — Твою ж мать…

Стена дальше, ок. Вцепляюсь руками в долбаное изголовье. Бронза — металл благородный, но в нашем случае главное не это. Главное, что она, сука, прочная. Захочешь — не вырвешь. Это вроде как дает какие-никакие гарантии оставаться не только на кровати, но и в этой гребаной реальности. А еще… Сдерживать силу.

Шмидт же — сама нестабильность.

Вдавив пятки в матрас, она тянется вверх и обвивает мою шею руками.

Мать вашу…

Горячие пальцы легко скользят по моим щекам. И этот слабый, но, блядь, до ужаса значимый жест ломает внутри меня последние барьеры.

Глаза в глаза. Обмен энергией. Перестройка систем.

Бля, сука, че за лютый движ? Почему я, взъебурив девчонку, чувствую себя так, словно взгрели меня?

Позволяю себе приблизиться, пока дыхание Фиалки — опаляющее, как выброс магмы — не ударяется мне в губы.

— Кажется, ты филонишь, — дразнит та, что минуту назад наотрез отказывалась исполнять свой долг. Медленно вращая бедрами, раскачивает совершенно нездоровую хрень. Мой ствол на грани разрыва. — Откосить хочешь?

— Если бы хотел, меня бы в тебе не было, — высекаю глухо. И напоминаю: — Я доброволец.

Кто еще?

В наличии самурай, викинг,