Кудряшка не твоя. Второй шанс (не)возможен - Анна Лапина

Я выпрямляюсь, разминаю затекшую спину и бросаю взгляд в окно. Солнце уже клонится к закату, окрашивая небо в тёплые янтарные тона.

Но даже спустя час после звонка коммунальщикам мусор так и не вывезли. А вместо этого… вместо этого мне привезли ещё целую охапку букетов. Огромных, пышных, с головокружительным ароматом, от которого уже начинает слегка кружиться голова. Но которые присоединились к своим вчерашним друзьям.

Денег Максиму, что ли, не на что тратить?

Мысленно вздыхаю я, глядя на очередную корзину белоснежных лилий, красных роз, ромашек, пионов и гипсофил. Каждый из букетов — как молчаливый упрёк. Как напоминание о том, чего я не хочу, но что упорно преследует меня.

— Мамочка! — звонкий голосок дочери разрезает воздух, и в следующее мгновение она уже летит ко мне в объятия.

— Иля! — я разворачиваюсь, раскрываю руки, и вот она уже прижимается ко мне, маленькая, тёплая, родная.

Обнимаю её так крепко, как только могу, зарываюсь лицом в мягкие волосы, вдыхаю этот неповторимый аромат. Смесь детского шампуня и чего-то неуловимо родного, того, по чему я скучала все эти дни.

В этот момент всё остальное словно растворяется. Переживания, тревоги, нелепые букеты, хмурый взгляд мужа — всё уходит на задний план. Остаётся только она, моё сокровище, моё дыхание, моя жизнь.

Когда наконец немного отпускаю её, поднимаю глаза и встречаюсь взглядом с Андреем. Он стоит в стороне, скрестив руки на груди, и в его глазах ледяная сталь.

Я сразу понимаю, что скандал неизбежен. Он заметил цветы. Все эти нелепые, навязчивые букеты, которые словно кричащая декорация к нашей семейной трагедии.

— Андрей? — тихо зову его, пытаясь вложить в голос хоть каплю тепла, хоть намёк на примирение.

Он не отвечает. Вместо этого поворачивается к Иле, которая всё ещё крутится рядом, сияя от радости.

— Ильяна, пойди посмотри лошадей. Справься о их здоровье, — его голос звучит ровно, но в нём слышится непреклонная твёрдость.

— Хорошо, папочка! Я сама по ним очень соскучилась! — радостно восклицает дочь и, подхватив любимую мягкую игрушку, убегает прочь.

Дверь тихо щёлкает, закрываясь за ней, и мы остаёмся наедине. В комнате повисает тяжёлая, давящая тишина, которую можно резать ножом.

Будет скандал. И это точно…

Чувствую, как внутри всё сжимается в тугой узел.

Взгляд Андрея скользит по букетам, которые видно через окна. Он задерживается на самой крупной корзине, затем снова возвращается ко мне. Его губы сжимаются в тонкую линию, а в глазах вспыхивает нескрываемый гнев.

Вот же Максим! Зачем он так?

И в этот момент, я понимаю, что сейчас придётся отвечать за то, в чём я даже не виновата. За чужие поступки, за чужие решения, за чужую навязчивую щедрость, которая превратилась в мою головную боль.

— Андрей? — делаю осторожный шаг к мужу, буквально физически ощущая, как воздух вокруг него пульсирует от напряжения. Его плечи напряжены, кулаки сжаты, а взгляд холодный, пронзительный, и не отрывается от меня.

— Откуда цветы на заднем дворе? — резко спрашивает он, и в его голосе звучит то, чего я никогда прежде не слышала. Жгучая, необузданная ревность.

Я замираю, пытаясь подобрать слова, но они словно рассыпаются в голове, не желая складываться во что-то вразумительное.

— Это…

— Это он, да? — перебивает Андрей, и в его глазах вспыхивает такой огонь, что мне становится по-настоящему страшно.

— Нет! — выкрикиваю я, но тут же осекаюсь, понимая, что слишком резко. — Точнее, да! Но нет! Я всё выкидывала! Сам же видишь, где они! У мусорки!

Он делает шаг вперёд, и его тень накрывает меня, словно тёмная волна.

— Что они делают в нашем доме, Олеся?

— Они не в доме! — почти кричу я, чувствуя, как внутри всё дрожит от несправедливости. — Они на улице! У мусорки! Ждут, пока их увезут!

— Ты ждала последнего дня, чтобы выкинуть? — его голос звучит жёстко, безжалостно.

— Нет! — я отчаянно мотаю головой, пытаясь донести до него правду. — Ну… он присылал и присылал… скопилось! За пару дней…

Андрей смотрит на меня, и в его взгляде ни капли доверия. Ни капли понимания.

Впервые…

— Олеся… — произносит он тихо, но в этом тоне вся тяжесть его разочарования.

— Что Олеся?! — срываюсь я, не в силах больше сдерживаться. — Что я могла сделать?

— Не принимать? — его слова режут, как лезвие.

— Я не принимала! — мой голос дрожит, но я продолжаю: — Я не принимала!

— Если бы не принимала, то их бы не было на территории моего дома… — он произносит это медленно, чётко, словно вбивая гвозди в крышку моего самообладания.

Его слова ранят.

Его дома… Уже не нашего…

Эта мысль пронзает меня, как молния.

Хватаю со стола телефон, резко разворачиваюсь и иду к выходу. Каждый шаг отдаётся в голове глухим стуком.

— Олеся, ты куда? — его голос доносится сзади, но в нём уже нет прежней жёсткости. Только растерянность.

— Остыть! Подумать! — бросаю я, не оборачиваясь.

— К нему, да? — в его вопросе звучит такая боль, что мне хочется закричать: «Нет! Я верна тебе!»

— К нему! — выкрикиваю я, устав от этой бессмысленной перепалки.

Да, может, я не идеальна, но я не изменяла!

Я была рядом, пока Максиму делали операцию, и немного до, но я верна мужу.

Я знаю о верности.

Я ни разу не позволила себе ничего, что даст усомниться во мне.

А быть рядом?.. Я просто была рядом с человеком, которому это было нужно.

А слова мужа ранят.

Я всегда знала, что это его дом, но не думала, что однажды он меня этим упрёкнет.

Выхожу на улицу, и свежий ветер бьёт в лицо, словно пытаясь остудить пылающие щёки. Глаза застилают слёзы, но я упрямо смотрю вперёд, выискивая хоть что-то, что поможет мне вырваться из этого кошмара.

И тут — удача. Через несколько секунд замечаю такси, медленно подъезжающее к перекрёстку.

— Стойте! — кричу я, размахивая рукой.

Машина тормозит. Я открываю дверь, сажусь на заднее сиденье и… просто плачу. Не знаю от чего. Не могу остановиться.

Слёзы льются ручьём, я всхлипываю, задыхаюсь, вытираю лицо рукавом, но они всё равно текут. Чувствую себя такой униженной, какой не чувствовала даже во время развода с Максимом. Тогда было больно, но сейчас… сейчас боль глубже, острее.

Это Андрей.

Мой муж.

Водитель молча смотрит в зеркало, не решаясь что-либо сказать. А я просто реву навзрыд, чувствуя, как каждая клеточка моего тела кричит от несправедливости, от обиды, от отчаяния.

Вскоре машина такси плавно тормозит, и тихий