Без тебя: Любовь вопреки - Яна Марс

— Точно. Не бери в голову. Просто... вспомнил кое-что. И захотелось услышать родной голос.

— Ладно, — Тигран помолчал. — Если что — звони.

— Позвоню. Спокойной ночи.

— И тебе.

Лев отключился и долго смотрел на телефон. Странный разговор. Неловкий. Но почему-то после него стало чуть легче. Чуть теплее в этой ледяной пустоте.

Он вспомнил, как он впервые взял его на руки. Как смотрел на него и думал: "Это мой сын. Я должен быть для него всем". И как провалил эту миссию. Как утонул в работе, в карьере, в гонке за успехом.

— Прости, сын, — прошептал он. — Я много чего не сделал. Много чего не сказал.

Он отложил телефон, взял бокал с виски, но пить не стал. Просто держал в руках, глядя на темное стекло.

Мысли снова вернулись к Веронике. К ее глазам. К ее губам. К ее рукам, которые гладили его лицо. К ее голосу, шепчущему: "Я люблю тебя".

— Я люблю тебя, — повторил он вслух. — Идиот. Я люблю тебя, а ты ушла.

Слезы. Впервые за много лет. Просто потекли по щекам, и он даже не пытался их вытирать.

Двадцать лет он убеждал себя, что это была не любовь. Двадцать лет строил карьеру, семью, жизнь — и все это время внутри жила она. Ждала. Надеялась. Верила.

А он заставил себя забыть. Заставил себя поверить в ложь. Потому что правда была слишком невыносимой.

— Я люблю тебя, Вероника, — сказал он в пустоту. — И всегда любил. Только сейчас понял. Только сейчас, когда снова потерял.

Он сидел в темноте, глядя на огни города, и пустота внутри росла. Заполняла каждую клетку, каждую жилку, каждый миллиметр души.

Он потерял ее дважды. И второй раз было в сто раз больнее. Потому что теперь он знал, что потерял. Знал, что это было настоящее. Знал, что другой такой не будет.

Никогда.

Глава 33

Июнь 2025 года. Областной центр.

Пять дней.

Аня считала их автоматически, не придавая значения, но где-то в глубине сознания тикал счетчик. Первый день после того, как она заблокировала его номер. Второй. Третий. Четвертый.

Она не ждала. Правда не ждала. Работа, встречи, бесконечные отчеты — все это заполняло дни до краев. Вечерами она падала в кровать без сил и проваливалась в сон без сновидений. Так было легче.

Но на пятый день, когда в дверь позвонили, она почему-то сразу поняла — это он.

Аня подошла к двери, посмотрела в глазок. Константин стоял на пороге — осунувшийся, небритый, с букетом цветов в руках. Глупых, пафосных роз, которые она никогда не любила.

Она усмехнулась. Пять дней. Интересно, сколько из них он провел со своей студенточкой, прежде чем вспомнил, что есть еще одна женщина, которой нужно врать?

Аня открыла дверь.

— Аня, — выдохнул Константин. — Слава богу, ты дома. Я звонил, но твой телефон...

— Заблокирован, — спокойно ответила она. — Я знаю.

Он замер, не ожидая такой прямоты. Протянул цветы.

— Это тебе.

— Не надо.

Она даже не посмотрела на букет. Стояла на пороге, скрестив руки на груди, и смотрела на него с холодным, почти научным интересом. Как на подопытного. Как на ошибку, которую нужно проанализировать и забыть.

— Ты впустишь меня? — спросил он. Голос дрожал.

— Зачем?

— Поговорить. Объяснить.

— Объяснить? — Аня подняла бровь. — Интересно.

— Аня, пожалуйста...

Она отступила в сторону, пропуская его в прихожую. Не потому, что хотела слушать. Потому что хотела поставить точку. По-настоящему. Так, чтобы больше никогда.

Константин вошел, огляделся.

— Проходи на кухню, — сказала она. — Раз пришел — будем говорить.

Он прошел, сел за стол, положил цветы на край. Аня даже не предложила вазу. Села напротив, сложила руки перед собой. Идеально спокойная. Идеально собранная. Лед.

— Ну, — сказала она. — Говори. Объясняй.

Константин сглотнул, провел рукой по лицу.

— Аня, я знаю, ты видела меня с той девушкой. Но это не то, что ты думаешь.

— Не то, что я думаю? — переспросила она все так же ровно. — А что я думаю, Костя?

— Ты думаешь, что у меня с ней что-то есть. Но это просто практикантка, я помогаю ей с дипломом...

— Ангелина Смирнова, двадцать один год, студентка пятого курса, — перебила Аня. — Проходит практику в твоей больнице с февраля. С марта вы встречаетесь регулярно. Обычно в ее квартире на улице Ленина, дом 15. Иногда — в машине. Я ничего не путаю?

Константин побелел.

— Откуда...

— Неважно, — оборвала Аня. — Важно, что это правда. И это не единственная, Костя.

Она достала из кармана сложенный лист бумаги, развернула его, положила на стол перед ним.

— Ирина, медсестра из реанимации. Полгода отношений. Потом Оксана, пациентка, которую ты "утешал" после сложной операции. Потом эта... как ее... Светлана.

Константин смотрел на список, и руки его дрожали. Он открывал рот, пытался что-то сказать, но слова застревали в горле.

— Аня, я...

— Не надо, — перебила она. — Не надо ничего говорить. Я знаю даже больше, чем хотела бы.

— Это не то, что ты думаешь, — повторил он, но голос звучал жалко, неубедительно. — Эти женщины... они ничего не значили. Только ты. Всегда только ты.

Аня усмехнулась. Горько, зло, безрадостно.

— Только я? — переспросила она. — А Вероника? Она тоже "ничего не значила"? А двадцать лет назад, когда ты обещал мне развестись, а сам женился на ней — это что значило?

— Я не мог тогда...

— Ты никогда не мог, Костя. Ни тогда, ни сейчас. Ты всегда выбирал удобное. Жену — потому что она давала статус. Меня — потому что я давала тепло. Студенток — потому что они давали молодость и адреналин.

Он молчал, втянув голову в плечи. Перед ней сидел не тот уверенный, обаятельный мужчина, который полгода назад дарил ей цветы и обещал вечность. А просто старый, уставший лжец, которого поймали за руку.

— Поздравляю с ребенком, папаша, — тихо сказала Аня.

Константин вздрогнул.

— Я... я не знал, — выдавил он.

— Врешь.

Она встала, подошла к окну, повернулась к нему спиной.

— Аня, — голос Константина сзади был тихим, почти умоляющим. — Я люблю тебя. Правда. Все эти женщины — просто... просто затмение. Просто способ забыться. Но ты — единственная, с кем я хочу быть.

— С кем ты хочешь быть? — она повернулась, посмотрела на него в упор. — С женщиной, которую ты предал дважды? С женщиной, которой врал? С женщиной, которую использовал, когда тебе было плохо дома?

— Я не использовал...

— Использовал, Костя. И я это позволяла. Потому что дура. Потому что верила, что люди меняются. Потому что хотела