Офицер строгого режима - Ольга Тимофеева

Какой-то склад загорелся, и начальник полиции тоже должен быть на месте.

- Бро, сегодня без свидания, - говорит Муромов, почесывая Графа за ухом.

- Вы, Илья Романович, наобещаете собаке, а он потом грустит.

- Ну, с Любой прогуляйтесь, - предлагает нам.

- Ей нельзя после массажа.

- Тогда переживет один вечер без подруги. Василиса, закроешь за мной?

- Да, - поднимаюсь. - Нам немного осталось, и я тоже уже пойду.

Поднимаюсь, провожаю его до двери.

Муромов обувается. Заглядывает в коридор, убеждается, что Любы нет и притягивает меня к себе. Быстро обнимает и целует.

- Скучаю по тебе и очень хочу, - шепчет на ухо. - Может, в обед завтра увидимся?

Я киваю и отпускаю его.

- Люб, - возвращаюсь к ней. Она убирает телефон. - Ты завтра погладь шторы и повесь.

- Хорошо.

- Сумеешь?

- Да, вроде бы.

- Там ничего сложного. Крючки у вас есть. Просто в ленту проденешь.

- Угу, - снова кивает и утыкается в телефон, с кем-то переписываясь. - А точно мне ещё нельзя с Графом погулять?

- Нет. Завтра утром гуляй.

- Жаль, ну ладно.

Проснувшись утром, первым делом смотрю во двор. Места свободные есть, но машины Муромова нет.

Не вернулся, что ли, ещё?

И вроде неудобно писать. А может, всё-таки написать?

Почему я не могу написать, если волнуюсь за него?

Беру телефон и набираю сообщение.

Был в сети два часа назад.

М-да.

Мало ли, вдруг ответит. Пока жду, открываю соц.сети.

Просматриваю новинки в области восстановления после операций. Тут надо держать руку на пульсе. Постоянно что-то новое придумывают.

Потом залипаю на котах, которые каким-то образом пролезают в любую рекомендательную ленту.

- Мам, тебе на работу не пора? - проходит мимо меня сонный Денис в направлении туалета.

Черт.

Подскакиваю.

И Муромов ничего не написал. И все это время я просто слила в никуда.

- Денис, выгуляешь собаку? Я не успеваю.

- Окей, - кричит из-за двери.

- Мне послышалось или ты сказал “окей”?

- Не послышалось. Я схожу.

- А чего так? Не споришь даже.

- Мам, я отказываю - плохо, соглашаюсь - тоже плохо.

- Нет, мне хорошо, неожиданно просто. Без споров.

- Хочу пробежаться. Забросил тренировки, надо в форму возвращаться.

- Отлично, возвращайся. Вечером я пойду.

- Я и вечером могу.

- Ого. Такими темпами скоро будем график устанавливать.

- Давай, собирайся на работу.

- Точно! Спасибо, сынок.

Сообщение от Муромова догоняет меня в дороге. Он очень занят, домой ещё не возвращался. И не знает, когда будет. Днем не получится увидеться.

Жаль, но раз с Ильей не встречаюсь, то погружаюсь в работу.

Вечером, как обычно, возвращаюсь домой. Чайка скачет под ногами, встречает.

- Денис, выгуливал? - снимаю обувь, бросаю сумку у стены.

- Нет ещё. Мы же не решили, кто пойдет.

Ну да.

Я мою руки и иду к себе в комнату.

На ходу снимаю рабочую одежду и подхожу к окну, чтобы посмотреть на окна Ильи. Может, вернулся?

Не то чтобы я рвусь его увидеть или снова вытаскивать гулять.

Просто хочется, чтобы он был дома и отдохнул.

И замираю.

В окнах Муромова Люба с какой-то женщиной в домашних леггинсах и облегающем топе вешают шторы и тюль. И, судя по всему, те, что выбрала я.

Пытаюсь разглядеть там Илью, но его не видно.

Сейчас повесят шторы - и вообще ничего видно не будет.

Женщина легко становится на подоконник. Худенькая, гибкая, как Люба…

Ещё и мои шторы.

Я вообще их Илье покупала, а не этой женщине.

А они как специально отгораживаются от меня.

Они с Любой о чем-то говорят, смеются.

Заканчивают, расправляют тюль.

И все. Конец спектакля - занавес опущен.

Который я сама и заказала им.

В груди что-то непонятное и неспокойное.

Похоже на ревность.

Вот только этого мне не хватало.

Я, не имея никаких прав, никаких договоренностей, никакого статуса, ревную мужчину к женщине, которая вешает шторы в его комнате.

Пусть это будет мама ее одноклассницы. Или тетя. Или…

Только не мама.

Но мне прям очень кажется почему-то, что это она.

И если она, то решила помириться с Ильей? Или Люба решила их помирить?

У Любы на этой неделе день рождения. Может, она пригласила маму?

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍Здорово, Илья Романович, хоть бы предупредили меня.

Открываю чат с Ильей.

Потом закрываю.

Потом снова открываю.

Нет.

По-детски сидеть и накручивать. У меня есть вопрос - я задам вопрос. Лучше сейчас узнать, что у них происходит, чем выяснить это слишком поздно.

Звоню.

Гудки идут долго.

Слишком долго.

И не знаю, чего хочу больше: сразу услышать правду или ещё немного жить надеждой, что все поняла неправильно.

- Да, Вась.

На фоне шум. Машина? Люди? Рация? Не понимаю.

- Илья, ты занят?

- Очень. Что-то случилось?

Прекрасно.

Сразу “что случилось”.

Как будто я звоню только при падении карнизов, травмах, подростках и чрезвычайных происшествиях.

- Нет. Ничего не случилось. Просто… хотела узнать, что у тебя всё хорошо?

- Рабочие моменты. У тебя все в порядке?

Ну как…

У тебя в квартире какая-то красивая женщина вместе с Любой вешает мои шторы. И я себя чувствую дурой. А так ничего.

Но сейчас не самый подходящий момент говорить.

- Все нормально, позвони, когда освободишься. Я волнуюсь за тебя.

- Хорошо. Пока, Вась.

Переодеваюсь и иду на кухню.

Только там понимаю, что есть вообще не хочется.

- Мам, что-то случилось? - тут же ловит мое настроение Ден.

- Нет, - натягиваю улыбку. - Устала немного просто. Погуляешь с Чайкой?

- Конечно, отдыхай, - довольный такой.

- Ты какой-то подозрительный.

- Да нормальный я.

- Я надеюсь, мне перед Ильей Романовичем не придется краснеть за твою нормальность.

- Мммм… я постараюсь, чтобы не пришлось.

- Уж постарайся.

- Иди отдыхай, обещаю, что ни в какие группировки вступать не буду и наводить беспорядок тоже.

- Пожалуйста уж.

Он быстро собирается, я отправляю его и снова иду к окну.

Будь оно неладно.

Вот зачем я купила шторы? Чтобы теперь ничего не видеть?

Но какой уж отдых, когда у него там кто-то развешивает шторы.

И что-то мне подсказывает, что это бывшая жена, про которую он так и не рассказал ничего.

Василис, ты вот молодец.

Опускаюсь на кровать. Смотрю в потолок.

Один годами не решался на настоящие отношения. Второй уже разведен,