После развода. Лучше одной - Яна Мосар

А вот к брату - в самый раз. Но сначала в ресторан.

Никто не ждет меня там. Да и никого там не должно быть в это время.

Снимаю с сигнализации, захожу с запасного входа.

Тихо.

Темно.

Пахнет вчерашней едой, кофе, моющим средством и деньгами. У меня рестораны всегда пахнут деньгами. Даже ночью.

Иду к кассе.

Один терминал.

Стоит себе спокойно, как святой. Рабочий, официальный, чистенький.

Такой, каким и должен быть.

Я беру его в руку, переворачиваю. Номер. Наклейка. Все как в документах.

Хорошо.

А второй где?

Не могли же они им по залу жонглировать. Значит, прятали рядом. Быстро. Удобно. Так, чтобы в любой момент достать, провести, убрать.

Лезу под стойку.

Провода. Салфетки. Пакеты. Коробка с запасными роликами для чеков.

Пусто.

Открываю ящики.

Скотч. Маркеры. Папка с меню.

Пусто.

Присаживаюсь на корточки и смотрю на кассовую зону так, будто она мне сейчас сама во всем признается.

Нет, не здесь.

Слишком просто.

Поднимаюсь.

Значит, не в общем доступе. Значит, там, где свои.

У Аслана?

Иду в его кабинет.

Дверь закрыта.

Усмехаюсь сам себе.

Да уж, брат. Если у тебя там ничего нет, ты зря меня заводишь. А если есть - зря родился сегодня.

Дверь закрыта. Возвращаюсь в свой кабинет, там у меня запасной ключ есть от всех дверей.

Наконец попадаю в его кабинет.

У него тут порядок. Вот прям тот порядок, который не про аккуратность, а про контроль. Ручка по линейке. Бумаги стопкой. Даже стакан для воды стоит так, будто у него свое место в системе мироздания.

Проверяю верхний ящик.

Договоры. Канцелярка. Печати.

Средний.

Старые накладные. Блокнот. Зарядка.

Нижний.

Личные бумаги. Пачка сигарет. Таблетки от головы. Наличка.

Открываю шкаф.

Папки. Коробки. Архив за прошлый квартал.

Обычная рабочая херня.

Но у меня уже зудит внутри. Не мог он держать второй терминал просто в столе. Не дурак.

Значит, где-то, куда не лезут руками каждый день.

Смотрю на кабинет ещё раз.

Диван.

Мини-холодильник.

Тумба у стены.

Картина, мать ее, с какой-то абстрактной золотой ерундой.

Подхожу к тумбе.

Внутри посуда, кофейные капсулы, сахар, бутылка коньяка.

Ничего.

Мини-холодильник.

Вода, энергетик, нарезка лимона.

Ничего.

Опять ничего нет. Не могла же Яра ошибиться.

Сажусь на край его стола. Смотрю по сторонам.

И тут вижу что-то типа ключа на шкафу, на самом верху. Будто убирали быстро и не до конца спрятали. Поднимаюсь и провожу рукой, нащупывая металл.

Ключ.

Ну, здравствуй.

Раз тебя туда спрятали, значит, определенно ты что-то скрываешь.

Кручу между пальцами.

Не этим ли ты дверь в параллельный мир открываешь, братец?

Теперь надо найти, куда он подходит.

Не к шкафу.

Не к тумбе.

Не к ящикам.

Замираю взглядом на узком металлическом сейфе в углу, который я до этого даже не заметил - настолько он сливается со стеной.

Подхожу.

Ключ подходит.

Щелчок.

Дверца открывается.

И вот тут у меня внутри все становится очень тихо.

Потому что там не один терминал.

Там два.

Один - в чехле. Второй - без.

Плюс запасные рулоны, отдельный кабель, дешевый кнопочный телефон, пачка симок и небольшой черный блокнот.

Брать руками такое себе.

Иду к себе в кабинет и беру пару перчаток. Благо этого в ресторане в избытке.

И снова провожу ревизию кабинета. Достаю первый терминал.

Переворачиваю.

Номер не наш.

Вообще не из нашей цепочки.

Второй - тоже левый.

Ставлю их на стол аккуратно, как доказательства.

Достаю и открываю блокнот.

Даты.

Суммы.

Сокращения имен.

Проценты.

“Наб. - 47 / 12”.

“Центр - 31 / А.”.

“Вечер - Ж. 8”.

Номера карт. Последние четыре цифры.

Время инкассации.

Какие-то переводы.

Две фамилии, которые я знаю. И одна, от которой у меня аж скулы сводит.

Тимур.

И он в этом участвует, что ли?

Хотя куда ж без тебя.

На последней странице - вообще длинный какой-то номер, похожий на номер кошелька.

Сам плел мне, что у нас проблемы, недостачи, и сам же это создавал?

Беру телефон. Фотографирую все. Терминалы. Номера. Блокнот. Симки. Сейф. Даже изоленту под столом, чтобы потом никто не рассказывал мне сказки про “я не знал”.

В конце открываю папку с договорами, которая лежала в сейфе снизу.

Вот тут уже совсем хорошо.

Один договор на эквайринг оформлен на какую-то левую ИПшку.

Второй - на фирму, которую я не знаю, но адрес знакомый.

Потому что это адрес помещения, которое Аслан “временно” снимал под склад.

Склад, значит.

Понял.

Сажусь в его кресло.

С его же блокнотом в руках.

И вдруг так ясно вижу всю картину, что даже смешно становится.

Я бегал с Ярой, с ее квартирой, с бывшим, с ее страхами, со своими хотелками.

Думал, что контролирую хоть что-то.

А у меня родной брат в это время по кускам вынимал деньги из моего же бизнеса и, походу, был уверен, что я слишком занят бабой, чтобы это заметить.

Ну, в чем-то он был прав.

Только недооценил одну вещь.

Баба у меня оказалась умнее нас обоих.

Беру один из левых терминалов в руку. Тяжелый. Теплый ещё немного, будто недавно работал. Или мне кажется.

Если бы Яра не полезла во все это, я бы так и продолжал спать в одном доме с проблемой и работать с вором.

Стискиваю терминал так, что пластик в ладонь впивается.

Теперь хотя бы ясно, кого рвать первым.

Головой я понимаю: надо спасать бизнес. А внутри не отпускает, что Яра ушла в тот самый момент, когда стала мне нужнее всех этих ресторанов.

Ладно, пусть поскучает. Сам слышу, какая это глупость, но иначе сейчас сорвусь к ней.

Но я не хочу как-то ещё заканчивать вот так.

Убираю все, что нашел, в коробку и забираю.

А теперь еду к брату.

Стучу в дверь, бужу.

- Марат? - зевая, растирает глаза. - Что такое? Ты время видел?

- Поговорить надо, - захожу к нему.

- Что случилось?

Прохожу в квартиру и, не разуваясь, на кухню. Он за мной.

- На. Читай.

Кидаю папку, что мне передала Яра.

Он перелистывает несколько страниц. Лицо почти не меняется. Почти.

- И?

- И то, - говорю я спокойно, - что я хочу понять, с какого хрена у нас по филиалам гуляют вторые терминалы, ручные корректировки, левые закрытия смен и одни и те же люди в нужных местах.

Он закрывает папку.

- Персонал мутит? - пожимает плечами и ставит чайник.

Красиво съехал.

-