Идеальный проект - Дана Хейс

– А до тех пор инвесторы, которые читают эту брехню за утренним эспрессо, будут выводить свои деньги.

Я сжимаю мышь так, что немеют кончики пальцев. Давление в висках нарастает.

– Наши юристы говорят, что суд с Корбином заморозит счета и вызовет встречные проверки, – продолжает Дэвид. – Это болото на год, не меньше. Нам нужен план «Б».

– План «Б» – найти два с половиной миллиона и бригаду, которая заменит шестьсот панелей за три недели. Другого выхода нет.

– Есть, – терпеливо говорит Дэвид, и его спокойствие выводит меня из себя. – Решение сейчас сидит в своем кабинете. Стелла.

– И что? – Я откидываюсь на спинку кресла, развожу руками. – Она взмахнет волшебной палочкой, и на крыше появятся новые панели?

Дэвид не ведется на провокацию.

– Нет. Но она может сделать так, чтобы мы дожили до того дня, когда они появятся. Чтобы инвесторы не растащили компанию по кирпичику, пока ты тут играешь в гениального инженера в осаде.

Он смотрит на меня, прищурившись, в глазах читается смесь дружеского беспокойства и делового упрека.

– Ты в порядке? Вид у тебя паршивый. Сахар проверял?

– Да, – вру я и снова отворачиваюсь к экрану.

Я напрочь забыл о сахаре. Гиперфокус на проблеме вытеснил все, включая базовые потребности организма.

Друг цокает языком.

– Проверь. И, ради всего святого, съешь что-нибудь. Ты меня пугаешь.

Дэвид разворачивается и идет к выходу, но останавливается на пороге, положив руку на дверную раму.

– Поговори с ней, Итан. Стелла не похожа на тех пиарщиц, что мы видели. Она тебя еще удивит.

Друг уходит, и тяжелая дверь закрывается с тихим щелчком. С раздражением смотрю на гладкую поверхность дерева, которая теперь кажется стеной между мной и Стеллой.

Удивит. Чем? Счетом за свои услуги, который будет равен стоимости небольшой яхты?

Я видел несколько ее писем, вежливых, но настойчивых, и проигнорировал их. Даже не открывал, отправляя сразу в архив. Каждое такое уведомление казалось еще одним напоминанием о провале, очередным делом в бесконечном списке, который мой мозг, перегруженный расчетами и паникой, отказывался обрабатывать. Однако она все еще здесь. Ждет.

Сознание бунтует против самой идеи разговора. Это будет капитуляция. Признание того, что я не справляюсь. Чтобы оттянуть неизбежное, открываю ноутбук, пальцы на автомате вбивают в поисковик: «Стелла Монро». Прокрастинация в чистом виде, бессмысленное действие, лишь бы не делать то, что нужно.

Профиль в LinkedIn. Сухая выжимка карьеры. Бывшее место работы – PR-агентство с пафосным названием в Чикаго. Нахожу групповое фото в разделе «Команда». Десяток улыбающихся лиц, и среди них мисс Монро стоит в обнимку с каким-то самодовольным типом в дорогом костюме. Его рука лежит на ее талии слишком по-собственнически.

Тут же делаю вывод: босс или любовник. Или и то, и другое. Внутри поднимается иррациональное раздражение. На этого типа. На ее спокойную улыбку. На чужую руку на ее талии.

Снимок – всего один пазл, и он не встает на место. Я ненавижу, когда не могу составить полную картину, когда переменные неизвестны. Чтобы понять, с кем мне предстоит иметь дело, начинаю копать глубже, кликая по ссылкам, открывая вкладки одну за другой. Прогоняю ее имя через все социальные сети в поисках хоть чего-то личного.

И натыкаюсь на глухую стену. Ни блога, ни скандальных фото, ни одной дурацкой картинки с котиком или чашкой кофе. Ничего, за что можно было бы зацепиться. Она профессиональный фасад, чистый лист без единой помарки. И это бесит еще больше, чем тот снимок с мужчиной, потому что она полностью контролирует свой образ.

Головокружение усиливается, а по вискам будто молоточком стучат.

Черт! Дэвид прав.

Рывком открываю ящик стола. Бумаги, ручки, степлер летят в сторону. Пальцы слегка дрожат, пока достаю из дальнего угла черный футляр с глюкометром. Прокалываю палец и прикладываю тест-полоску к экрану.

3.8. Опасно низко.

Беру из мини-холодильника под столом коробку апельсинового сока и делаю несколько больших глотков. Приторно, но сейчас это самое лучшее ощущение в мире. Откидываюсь в кресле, смыкаю веки и жду, когда мир вернется в фокус, когда сахар начнет действовать.

Дверь отворяется снова – на этот раз без стука.

Я распахиваю глаза. Сок еще не успел подействовать, зрение плывет, будто все вокруг размазано мокрой кистью. Но я отчетливо вижу ее силуэт в дверном проеме, темный на фоне яркого света коридора. Стелла входит так, словно это ее кабинет, а я – временная техническая неполадка, которую она пришла устранить.

– Мистер Грант, Дэвид сказал, что вы меня примете.

– Дэвид слишком много на себя берет, – бормочу я, выпрямляясь и пытаясь вернуть себе хотя бы видимость контроля.

– За это вы ему и платите. – Она подходит к столу и, не дожидаясь приглашения, садится в кресло напротив. – Не буду тянуть время: у вас проблема. Я часть ее решения.

– «Решения»? – язвительно усмехаюсь я. – Позвольте угадать. Вы предложите нам завести блог и писать, как мы любим экологию? Может, обнимемся с деревом для фотосессии?

На ее губах появляется тень улыбки, однако до глаз она не доходит.

– Блог для тех, у кого есть время, мистер Грант. У нас его нет. А деревья пусть обнимают хиппи. Я здесь, чтобы спасти ваш многомиллионный проект.

Ее прямота обезоруживает. Я ожидал чего угодно: потока корпоративного жаргона, заискивающих улыбок, пустых обещаний. Но не такой холодной, точной насмешки. Открываю рот и понимаю, что возразить мне, собственно, нечего.

Стелла считывает смену в расстановке сил и, не давая мне ни секунды на передышку, поднимается. Неторопливо, плавно, и в этом движении столько власти, что я невольно вжимаюсь глубже в кресло. Она обходит стол и встает рядом. Так близко, что в нос ударяет ее парфюм – терпкий цитрус с оттенком горькой амброзии. Уверен, она и сама такая – сперва сладость, а внутри яд.

Девушка медленно поворачивает ко мне экран своего планшета. Там нет сложных схем. Всего два столбца, заголовки которых выделены жирным шрифтом: «ПРОБЛЕМА» и «РЕШЕНИЕ».

– Проблема – подрядчик-мудак, мисс Монро. Решение – суд, – бросаю я, лениво махнув рукой. – Вот и все, что нужно вписать. Можете отправить счет, Дэвид оплатит. Конец истории.

Монро даже не моргает. Просто сверлит меня взглядом сверху вниз. Мой мозг, обычно скачущий как мячик в автомате для пинбола, вдруг замирает.

– Юридически вы жертва, – произносит она наконец, и ее спокойный тон бесит еще больше. – Но в глазах общественности вы лицо провала. Никому нет дела до подрядчика. Газеты пишут ваше имя, инвесторы звонят Дэвиду и спрашивают о вас.