Будешь моим - Дарья Беженарь

— Не-а. Не могу.

— Лена про тебя в прошлый раз спрашивала, — замечает папа.

Лена — это дочь папиного друга. И отец уже несколько лет хочет её сосватать за Марата. Но он не поддаётся.

— Па, не получится. Я на днюху к Вано еду.

Перевожу всё своё внимание на брата:

— У Вани день рождения в следующую субботу?

— Ага.

А чего он меня не пригласил, интересно? И даже не обмолвился…

А чего он должен тебя приглашать? Кто ты ему? — мысленно одёргиваю себя. Но я хочу поехать.

— Я с тобой.

— Не-а. Нечего тебе там делать. — категорически осаживает меня брат.

— С чего это? — злюсь я, скрещиваю руки на груди.

— С того это. К Серёгиным вон лучше иди.

— Я не хочу к Серёгиным. Хочу к Ване!

— Дочка, а он тебя приглашал? — спрашивает мама.

— Да? Малика, — брат подхватывает мамины слова, — приглашал?

— Нет. Пока… Но пригласит.

— Вот как пригласит, так и поедешь, — строго говорит брат.

Пригласит, куда он денется, — решаю я, закусывая губу.

Достаю из шкафчика контейнер, насыпаю туда плов. Ароматные кусочки мяса, рассыпчатый рис, пряные специи — мама готовит его идеально.

— А ты куда это? — хмурится отец.

— К Кате.

— Катя начала есть плов? — удивляется Марат.

— Начала, — фыркаю.

— Ну, это радует, а то у неё уже коленки выгнулись в другую сторону от её диет, — хихикает брат.

— Всё у неё нормально с коленями. Мужчинам нравится, — заступаюсь за подругу.

— Остеологам разве что.

Не отвечаю брату, закрываю контейнер, вызываю такси и еду уже по привычному за два дня уже адресу.

Ванины миньоны здороваются со мной.

— А Ваня у себя?

— Нет, уехал.

— Куда? — вспоминаю, что он вчера что-то говорил про адвоката. Точно! Наверное, к нему поехал.

— Я подожду его, ок?

— Конечно. С тобой веселее будет, — улыбается один из парней. Его, как оказалось, зовут Игорь.

Сажусь на диванчик в боксе, жду Ваню. Ковыряюсь в телефоне, листаю ленту соцсетей, но ничего не запоминаю. Игорь приносит мне кофе — хоть и растворимый, но старался же человек.

— Спасибо, — улыбаюсь ему.

Что ж так долго его нет-то? — думаю, поглядывая на часы.

Через несколько часов Ваня таки приезжает. Бегу к нему со своим пловом — который наверняка уже остыл, хотя был тёплым. Но это его проблемы. Разогреет, если что.

— Вань, привет!

Он какой-то сегодня прям улыбчивый — это не может не радовать.

— О! А ты чего приехала? — остановившись, смотрит на меня.

Я как о стену невидимую ударяюсь. Замираю, улыбка сходит с лица.

— Плов тебе привезла, — показываю контейнер.

— Зря. Я не голодный, — он начинает подниматься по ступенькам на второй этаж.

— Это мамин плов, — говорю ему в спину.

— Спасибо, ей передавай. Может, потом съем.

— А как прошла встреча с адвокатом? — спрашиваю, заходя за ним в кабинет. Мне почему-то кажется, что всё, что сейчас происходит, как-то унизительно. Он не рад меня видеть. Я думала… После вчерашнего вечера мы сблизились, подружились… А он снова рявкает на меня.

— Ой, супер прошла. Яська такая красотка. Шарит. Всё объяснила мне, по полочкам разложила. Короче, шансы есть.

И почему мне сейчас так неприятно? Хочется выпить залпом стакан холодной воды.

— Яська — это… адвокат?

— Да. Знакомая школьная. Неожиданная встреча.

И он это с такой улыбкой рассказывает… А я чувствую, что с каждым его словом мне всё тяжелее вдыхать воздух.

— Ты поэтому не голодный? С ней пообедал, да?

— Ага.

Он улыбается. Блин, мать твою, он улыбается при воспоминаниях о ней. Мне он так не улыбается. Какого хрена, Ваня?

— М-м-м. Ясно. На день рождения её пригласил? — пытаюсь говорить спокойно.

— Ну да. Надеюсь, придёт, — отвечает Ваня, и его лицо снова озаряется этой дурацкой счастливой улыбкой.

Надеешься? Так значит… Ну нет, Ванечка. Хрен тебе, а не Яська. Будешь моим! И я выиграю тридцать штук. Никто не смеет вытирать об меня ноги. Я, значит, летела к нему с пловом, как дурочка какая-то, а он мне тут, задыхаясь от счастья, за Яську какую-то рассказывает.

Внутри всё кипит.

— Марат сказал, ты меня тоже пригласил? — вру, естественно. Но мне уже плевать. Больше я никого жалеть не буду. Закончилась хорошая Малика, не начавшись.

— А… Да, конечно. И ты приходи, — отвечает Ваня, чуть удивлённо, но без колебаний.

Выхожу из кабинета, хлопнув дверью. Звук получается громче, чем я ожидала. Останавливаюсь в коридоре, делаю несколько глубоких вдохов.

Пишу в чат: «Я в игре!»

Девчонки что-то пишут. Не читаю. Не хочу сейчас ничьих комментариев, ни подбадриваний, ни подколок. Всё это сейчас только раздражает.

Подхожу к Игорю, который возится с какими-то деталями у верстака, и протягиваю ему контейнер:

— Держи. Это тебе.

— О, плов? Серьёзно? Домашний? — он открывает контейнер, и его глаза загораются. — Вау, спасибо!

— Да, мамин. Ешь на здоровье, — выдавливаю улыбку.

— Ты — ангел! — искренне благодарит Игорь, уже доставая вилку из ящика стола.

Улыбаюсь. Приятно. Хоть кто-то оценил мои сегодняшние старания. Игорь с аппетитом принимается за плов, довольно мычит и показывает большой палец вверх. На секунду мне становится легче — простое человеческое спасибо будто немного гасит бурю внутри. Но внутри всё ещё бурлит, но теперь к злости примешивается холодный расчёт.

Ладно, Ваня. Посмотрим, кто кого. Ты ещё узнаешь, на что способна Малика Кафарова, когда ставит пред собой цель, — думаю я, поправляя сумку на плече.

Тридцать тысяч долларов. Кайен. Вот и всё, что для меня сейчас имеет значение!

Глава 6

Еду с братом в машине. Думаю о Ване. Мы не виделись с ним с того самого дня, как я ушла из автомастерской. Интересно, как он сегодня отреагирует на меня — будет ли рад, что я приехала, или нет…

— Напомни-ка, а когда вы с Ваней успели подружиться, что он тебя на день рождения позвал? — бросает Марат, не отрывая взгляда от дороги.

— А-а-а… Так заезжали как-то к нему в автомастерскую с Кирой. Вот тогда и позвал, — отвечаю, даже не моргнув.

Вру. Снова вру. И мне не стыдно.

— Ясно, — кивает брат, но я чувствую, что он верит мне не до конца. Нужно перевести тему. Срочно.

Вспоминаю, что Ваня сказал: эта Яська — его школьная знакомая. Значит, и брат должен её знать.

— А кто такая Яська, не знаешь? — небрежно бросаю я, стараясь не выдать интереса.

Брат замирает — кажется, даже дышать перестаёт. Прищуривается, бросает на меня короткий взгляд.

— Вержбицкая? — уточняет он.

— Наверное, — пожимаю плечами.

— Знаю, конечно. А ты чего про неё спрашиваешь? — в голосе брата звучит настороженность.

— Да так… Ничего… —