Семь смертоносных шипов - Эмбер Хэмилтон

— Давай, — кричу я, хватая Флетчера за запястье и заставляя его двигаться быстрее, пока он вяло спотыкается о мертвые ветви.

Я добираюсь до дверей и проталкиваю парней по одному. Роуз держит Скаллера за шиворот и практически забрасывает его в проем.

— А теперь ты! — кричит он.

— Что?

— Уходи, Виола! — Его рука лежит на массивной деревянной двери, готовая захлопнуть ее.

— Ты… — Камень ужаса падает мне в желудок. — Ты не идешь?

Его глаза темны и тверды, как сталь, когда он говорит сквозь тяжелое дыхание: — Если ты права, я — творение моей матери. Ее сила заключена во мне. Пока я живу, жива и она.

С чувством, будто лед сковал мои вены, я осознаю: Роуз собирается умереть.

Я смотрю вверх — я больше совсем не вижу потолка. Он заполнен темной дымкой Мглы. Теперь она стекает по стенам, ползет по полу.

— Виола, уходи!

Но я его не слушаю. Напротив, мой разум лихорадочно работает, пытаясь найти хоть какой-то выход для него, потому что я не могу — не могу — позволить ему умереть. Я смотрю, как извивается и ползет Туман, и мои пальцы рассеянно теребят медальон — мой медальон. Конечно.

Я смотрю на него.

— Ты не сделаешь этого в одиночку. — Я бросаюсь к нему и с грохотом захлопываю дверь за своей спиной, запирая нас обоих в зале вместе с Мглой и духом Королевы.

Ужас искажает лицо Роуза. — Не делай этого со мной. Не заставляй меня отвечать за…

— Роуз. — Я хватаю его за руку и дергаю в сторону как раз в тот момент, когда огромная волосатая лапа вырывается из облака Мглы, врезаясь в каменную арку над нами.

Мы бросаемся бежать, пока сверху сыплются камни. Я целюсь в угол зала, все еще свободный от Мглы. Я почти добралась, когда нога цепляется за лозу. Лодыжка предательски подворачивается, и я падаю на пол.

— Виола!

Туман заполняет зал, черная, как сама смерть, надвигаясь на нас подобно огромному злобному облаку.

Бежать больше некуда.

Роуз ползет ко мне на локтях. Его лицо в поту, глаза уставшие и дикие, и он бросается на меня сверху. Он сжимает мои плечи, склонив голову и зарывшись лицом мне в плечо. Он пытается защитить меня от Мглы… но и от самого себя, от яда на своей коже.

И именно в этот момент я осознаю то, что все это время было у меня перед глазами.

— Роуз, — шепчу я ему на ухо и осторожно веду пальцами к воротнику его рубашки. Облако Мглы колышется все ближе. Нежно, все еще чувствуя страх, я позволяю своим пальцам коснуться теплой кожи его шеи, и мгновенно ощущаю невесомость и туман в голове. Я слышу, как он издает шипящий звук — смесь протеста и наслаждения.

Он отстраняется достаточно, чтобы посмотреть на меня.

— Виола…

Он думает, что я сдалась. Что я молю о смерти.

Он прав.

Но не так, как он думает.

Я высвобождаю тени из своих пальцев. Они обвивают шею Роуза, словно ошейник, осмеливаясь пробраться в его белоснежные волосы, под воротник рубашки. Они — продолжение меня, и каким-то образом я почти чувствую мышцы его спины, силу его плеч. Я словно таю, и не могу понять: от яда ли это, или потому что я хочу завернуться в него, зарыться в него, как в гроб, позволить ему забрать мой разум, мое тело, мою душу прямо в могилу.

— Роуз, — отвечаю я ему, вкладывая в свой голос смысл, глядя на него с уверенностью — той же самой, что была в день, когда я ударила его, — чтобы он знал, что может мне доверять. — Убей меня, — шепчу я.

Глаза Роуза сужаются, пока он обдумывает это.

— Доверься мне и убей меня, — умоляю я. Туман почти настиг нас, готовый поглотить целиком.

И тогда уголки его губ приподнимаются, а в глазах вспыхивает нежность.

— Всегда, — бормочет он. И целует меня.

ГЛАВА ТРИДЦАТЬ ДЕВЯТАЯ

Я не думаю о смерти, когда целую его — ни о его, ни о своей. На этот раз я ни о чем не думаю… и чувствую все сразу. Внутри меня что-то надламывается, всякая защита уничтожена яростным, требовательным желанием, когда Роуз целует меня, и у меня есть лишь мгновение, чтобы осознать мягкость его губ, голод, с которым он прижимается ими к моим. Здесь нет никакой нежности. Это поцелуй человека, который всю жизнь был лишен прикосновений. Проклятого отсутствием любви. Он целует меня так, словно ему никогда не будет достаточно. Словно я — ответ на каждое самое презренное желание его сердца.

Он обхватывает ладонью мой затылок, его пальцы вплетаются в мои волосы.

Я убираю руки с его шеи, чтобы обнять его за спину, обвивая его своими тенями.

Это больше не попытка сбежать, это попытка быть найденной и забрать то, что принадлежит нам, — будь проклят весь остальной мир.

Его губы двигаются против моих, пожирая меня, и я впиваюсь в него ногтями, притягивая ближе.

Я позволяю своим теням окутать его. Как мотылек в коконе, я хороню его в них. Как гадюка, проглатывающая мышь, я забираю его.

Как моего брата. Как Коула. Как его отца. С последними каплями своей жизни я забираю его жизнь.

И тогда мы оба падаем. Я — от его поцелуя, а он — от моей тьмы.

Сначала меня поражает запах травы и вереска. Затем тепло на моем лице, словно сливочное масло и жидкая радость, а это значит…

Я открываю глаза. И смеюсь — полной грудью, свободно.

Роуз тяжело дышит, лежа на мне.

— Что может быть настолько смешным?

Я слегка толкаю его в плечо.

— Перевернись, болван. Это солнце.

Роуз скатывается с меня, и хотя мне не хватает его близости, выражение его лица, когда он открывает глаза, бесценно. Его лицо озаряет ухмылка, которую я никогда раньше не видела — улыбка, показывающая мне, что у него есть ямочки на щеках, когда он искренне улыбается, что он был бы мучительно очаровательным ребенком, если бы ему когда-нибудь позволили свободу или радость.

И его глаза. Только на солнце я теперь вижу их ясно — не серебряные, а бледно-голубые.

Он замечает, что я смотрю на него, когда поворачивает голову.

— Виола, — говорит он, его голос мягок. Он тянется ко мне и останавливается, рука замирает в воздухе. Это выражение привычной