Минус - Руслан Евгеньевич Смирнов

Попробовал поглотить Гиллиана. Безликого, из стада, бредущего мимо. Подошёл вплотную. Раскрыл пасть, потянулся энергией. Ничего. Энергия скользнула по чужой мантии тьмы и вернулась обратно, как отражение от стены. Равный. Ранг B, как и он. Поглощение работало на тех, кто слабее: разница в силе открывала дверь. Равный эту дверь не открывал. Чтобы сожрать Гиллиана, нужно сначала убить. А убить тридцатиметрового исполина, когда собственное тело слушается через раз, это вопрос не силы, а самоубийства.

Грим отступил. Безликий не заметил. Продолжил бредить.

Пока мелкие. Пока фарм. Пока привыкание к телу, которое не его, но будет его, если он продержится.

Всё это время голоса не замолкали.

Говорили постоянно. Не все 127 разом: большинство бормотали фоном, неразборчиво, как толпа за стеной. Но пятеро выделялись из шума. Бывшие D-ранговые. Помнили себя, помнили силу, помнили зубы Грима на горле. Говорили чётко, по очереди и одновременно.

Первый, бычий. Тяжёлый голос, медленный, давящий:

«Ты не хищник. Ты падальщик. Нырял в песок, бил из-за спины. Ни одного честного боя.»

Второй, паучий. Быстрый, суетливый:

«Система тебе помогает. Без неё ты ничто. Без цифр и окон сдох бы в первый день.»

Третий, с клешнями. Спокойный, рассудительный. Самый опасный:

«У тебя даже памяти нет. Мы хотя бы помним, кем были. Ты пустая оболочка. Может, Грим это не ты. Может, Грим это система. А ты просто шум.»

Четвёртый и пятый вклинивались в паузы, подхватывали, развивали. Координация. Один давит, другой добивает.

Стабильность: 43%. Колебалась. Каждый убедительный аргумент сбивал на процент-два. Грим пытался не слушать, но голоса звучали изнутри. Из того же места, где формировались его собственные мысли. Отделить свои слова от чужих было как отделить одну воду от другой в стакане.

Бродил по Лесу Менос, натыкаясь на стволы, обходя стада Гиллиан. Безликие, безмолвные. У них тоже голоса внутри? Или голоса их уже сожрали, и то, что бродит, это не личность, а сумма?

«Вот именно,» сказал третий. «Сумма. Ты тоже станешь суммой. Вопрос времени. Каждый из нас тянет в свою сторону, и когда-нибудь ты рассыплешься. Не больно. Просто перестанешь быть.»

Стабильность: 41%.

Бычий: «Отдай. Отдай и не мучайся.»

39%.

И тогда Грим потерял контроль.

Не полностью. На две секунды. Правая рука дёрнулась, поднялась, потянулась к ближайшему Гиллиану. Не его движение: чужое желание, пробившееся через помехи. Кто-то из сотни с лишним хотел жрать, хотел набрать массу, хотел стать тем, кто командует. Пальцы сомкнулись на чёрной мантии другого исполина. Грим почувствовал чужую энергию через ладонь: тяжёлую, тёплую, живую. Рука начала тянуть.

Грим рванул обратно. Пальцы разжались с задержкой, с сопротивлением. Как будто кто-то внутри держал рычаги и не хотел отпускать.

Левая нога сделала шаг вперёд. Не его шаг. Тяжёлый, уверенный, чужой. Второй шаг. Тоже не его. Тело двигалось само, и Грим был пассажиром, наблюдающим из-за стекла, как его ноги несут его туда, куда он не хотел. Третий шаг. Четвёртый. К Гиллиану, к стаду, к массе.

Правая рука снова поднялась. Пальцы раскрылись, потянулись. Кто-то внутри хотел коснуться, схватить, влиться. Раствориться в стаде. Стать частью. Перестать быть одним.

38%.

[ПРЕДУПРЕЖДЕНИЕ: стабильность критическая][Ниже 30%: необратимая потеря идентичности][Рекомендация: восстановить контроль]

Восемь процентов до конца. Восемь, и он растворится. Безликая маска, бессмысленные шаги, вечное блуждание. Навсегда.

Грим перестал смотреть наружу. Обратился внутрь.

Ментальное пространство: темнота, и в ней точки света. Сотни. Каждая чужое сознание. Большинство мелкие, тусклые. Пятеро крупных, ярких, пульсирующих.

И он. Тоже точка.

Третий, с клешнями, стоял ближе всех. Свет ровный, уверенный. Не кричал:

«Зачем бороться? Нет прошлого, нет цели. Отпусти.»

Ни слова лжи. Грим не помнил прошлого. Не имел цели, кроме голода.

За что бороться?

36%.

«За что?» повторил третий.

Грим молчал. Искал ответ. Не слова: ощущения.

Первый день. Белый песок, чёрное небо, чужие зубы на хребте. Боль, от которой мир начался. Хвост, о котором не знал. Серо, ушедший не туда. Двенадцать ОО.

Четвёртый день. Звуки, не ложившиеся на глотку ящера. «Рааа». «Тссс». «Грр-и-м». Рычание, ставшее словом. Никто не давал ему имя. Он взял сам.

Змей. Сорок один процент. Мог бежать. Выбрал драться. Серо в рану, голова разлетелась. Чёрная полоса на боку, цена и трофей.

Стая. Двадцать три процента. Мог уйти. Остался. Нырнул в песок, развёл врагов, додавил зубами.

За что? За каждый выбор, который был его. За имя, взятое в мире, где имена не нужны. За каждое «да», когда можно было «нет».

Грим шагнул к свету третьего и сжал. Не кулаком. Присутствием. Весом всего, что пережил. Весом имени.

Третий сопротивлялся. Давил: вот ты лежишь в песке, изодранный. Жрёшь падаль. Трясёшься в нише.

Грим принял. Да. Лежал. Жрал. Трясся. И встал. И пожрал ещё. И перестал трястись. Каждый раз вставал. В этом разница. Не в силе, не в системе. В том, что он встаёт.

Свет третьего побледнел. Уплыл вглубь, туда, где голоса становятся шёпотом.

Стабильность: 38% → 46% → 52%.

Остальные четверо замолчали. Почувствовали.

Грим открыл глаза. Стоял посреди Леса, гигантский, неподвижный. Голоса тише. Четверо ярких не лезли. Пока.

[Квест: Удержать себя][Условие: стабильность выше 50% в течение 72 часов][Награда: фиксированный минимум стабильности 50%][Штраф за провал: стабильность -15%]

Семьдесят два часа. Три дня, за которые 126 голосов будут пытаться сломать. Четверо ярких теперь знают, что он умеет давить. Адаптируются.

Грим сжал оба кулака. Без задержки, без помех. Его кулаки.

Начали.

Глава 8. Фокус

Первые двенадцать часов квеста прошли в тишине.

Не полной: голоса бормотали фоном, как всегда. Но четвёрка ярких молчала. Перегруппировывалась. Грим чувствовал их в ментальном пространстве: четыре огня, отодвинувшихся к краю, тусклых, выжидающих. Видели, как он подавил третьего. Учились.

Грим использовал передышку. Бродил по Лесу Менос, осваивая тело. Шаги увереннее: качало меньше, ноги находили опору, центр тяжести нащупался. Руки по-прежнему бесполезны в бою, но годились для баланса: наклон вперёд, рука в ствол, выпрямиться. Попробовал поглотить Гиллиана. Безликого, из стада, бредущего мимо. Подошёл. Раскрыл пасть. Энергия потянулась... и отскочила. Гиллиан ранга B, как и он. Равный. Поглощение не работало: слишком мало разницы в силе, чтобы просто втянуть. Нужен бой, нужно убить, потом жрать. А бой с тридцатиметровым исполином, когда собственное тело слушается через раз, это самоубийство.

Пока. Позже.

Система подкидывала задания внутри квеста. Мини-тесты, мерцающие в углу зрения.

[Задание 1: Назови своё имя][Время: 10 секунд]

Просто? Грим раскрыл рот, и голоса взорвались. Сотня имён