Переплетения - Гизум Герко

Кира и Олег вскоре еще раз вышли на связь, сообщив, что их часть работы на сегодня закончена.

Мы договорились встретиться на следующий вечер пораньше для финального брифинга перед миссией.

Оставшись с Михаилом наедине, я решил задать вопрос, который мучил меня с самого еще с трактира.

— Миха, — начал я. — Ты сказал, что отправил письмо «знакомому». И через день у нас на руках контракт от дома Борджиа. Откуда ты их знаешь?

Михаил на мгновение замялся, его веселое настроение улетучилось. Он отвел взгляд.

— Скажем так… Иногда великим домам нужны не просто воины или маги. Иногда им нужны люди, которые умеют находить… правильные инструменты для правильной игры. Людей с уникальными навыками. Я неплохо разбираюсь в историях. А истории — это, в первую очередь, люди.

— Ты их рекрутер что ли? — удивился я.

— «Охотник за головами» звучит интереснее, — он криво усмехнулся. — Дом Борджиа — не единственный мой клиент. Это… более сложная партия. Я пока не готов ею делиться.

Я смотрел на него. На этого веселого, восторженного барда, который, оказывается, имел свои собственные, куда более глубокие связи в этом мире. Он был не просто нашим «камнем знаний». Он уже был нашим проводником в мире интриг. И он привел к нам заказчика не случайно. Он выбрал нас. Он поверил в нас.

— Понятно, — сказал я. — У каждого свой «Подгород».

Он кивнул, и в его глазах я увидел благодарность за то, что я не стал копать дальше.

Наша команда становилась все сложнее. Каждый ее элемент был не просто деталью, а целой системой со своими скрытыми параметрами и нераскрытыми историями.

* * *

Ночной воздух квартиры, густой и неподвижный, казался продолжением тишины Подгорода.

Я вышел из игры, но разум продолжал работать, вычерчивая схемы и просчитывая вероятности. Возбуждение от созданного плана было почти физическим, оно гудело в висках, заглушая усталость. Наша маленькая команда превратилась в слаженный механизм, готовый к первой по-настоящему сложной задаче. Впервые за долгое время я чувствовал себя не просто винтиком, но архитектором.

Нужно было закрепить успех, перенести мысли из эфемерного пространства игры на твердый носитель реальности. Я подошел к компьютеру, намереваясь просто отправить несколько рабочих файлов по офисной почте, чтобы утром создать видимость бурной деятельности и обеспечить себе спокойный день для погружения. Механическое, привычное действие.

Я открыл почтовый клиент. Входящие были забиты обычным корпоративным мусором: спам, отчеты, которые никто не читал, уведомления из таск-трекера. Но одна строка выделялась, как капля крови на белом листе. Отправитель: Олег Макаров.

Тема: Re: Старые друзья.

Это был ответ. Точнее, его отсутствие. Это было продолжение диалога, который вел только он. Холодок, который я ощутил в Болотинах, снова пробежал по спине. Рука на мгновение зависла над мышкой, но отступать было бессмысленно. Я кликнул.

Письмо было коротким. И в нем не было ни капли той завуалированной дружелюбности, что в первом. Пропала даже имитация светской беседы. Остался только холодный, деловой тон, который я так хорошо знал по совещаниям в «НейроВертексе».

'Андрей, я знаю, что ты играешь.

И твоя активность, как и твой старый ID, выглядит… очень интересно с точки зрения системных аномалий.

Нам нужно поговорить. Это в твоих же интересах'.

Я несколько раз перечитал эти строки, и с каждым прочтением они становились все более зловещими. Каждое слово было тщательно выверено. Каждое несло скрытый смысл, который был понятен только мне.

«Я знаю, что ты играешь». Не «слышал», а «знаю». Констатация факта. Наблюдение подтверждено.

«Твоя активность… выглядит интересно». Не как игрока, а как «системная аномалия». Для них я был не человеком, вернувшимся к старому хобби. Я был ошибкой в коде. Багом, который требует изучения и, возможно, исправления.

«Нам нужно поговорить». «Нам», а не «мне». Он говорил от лица компании? Или от себя?

И последняя фраза, это же классика корпоративного шантажа.

«Это в твоих же интересах».

Сколько раз я слышал это на совещаниях. Фраза, которая всегда означала прямо противоположное. Она была вежливой формой угрозы. Предупреждением. Неявным «или…».

Паранойя, ставшая моей второй натурой за годы работы, взорвалась красными флагами.

Они не просто наблюдали. Они проанализировали данные. Мой старый ID, мои странные, полученные в Туториале перки, аномальный перенос предмета между аккаунтами… Они увидели следы вмешательства ИИ. Они увидели то, чего не должно было случиться.

Встреча была неизбежна. Игнорировать такое письмо было равносильно объявлению войны, к которой я был совершенно не готов. Но и соглашаться сразу, идти на встречу по их вызову, было бы неразумно. Я должен был ответить, но на своих условиях. Мне нужно было время. Мне нужны были козыри.

Паника улеглась, сменившись холодной ясностью. Это была та же игра, что и с Костоправом, только в реале. И правила были те же: не вступай в бой, если противник диктует условия.

Я открыл окно ответа. Пальцы быстро пробежались по клавиатуре, печатая короткий, выверенный ответ. Никаких извинений. Никаких объяснений. Только сухая констатация факта, которая ставила меня в позицию занятого специалиста, а не напуганного беглеца.

«Привет, Олег. Сейчас сильно занят. Позже».

Я нажал «Отправить» и закрыл почту.

Ход был сделан. Я выиграл себе немного времени. Может несколько дней, если повезет.

* * *

День перед операцией прошел в тумане корпоративной рутины.

Я сидел за своим столом, глядя на тепловую карту «Радостной Розовой Свинки», но видел перед собой чертежи «Солнечного Гребня». Мой мозг, работая в фоновом режиме, просчитывал варианты, искал «баги» в нашем плане, моделировал поведение охраны. Физически я был здесь, на «Ферме», но ментально — уже стоял у ворот поместья.

Примерно в середине дня закончился кофе, и я, на автопилоте, побрел на офисную кухню — стерильное, безликое помещение, пахнущее чистящим средством и сгоревшими надеждами. Я уже протянул руку к кофейному аппарату, когда услышал из закутка со столами приглушенные голоса.

Я замер. Один голос я узнал сразу — звонкий, чуть кокетливый смех Маши. Второй был мужским, низким и уверенным. Я осторожно заглянул за угол.

Они стояли в углу у окна, думая, что их никто не видит. Маша, смеясь, прижималась к нему. А он — Марков, наш «эффективный менеджер», обнимал ее за талию. Он что-то шепнул ей на ухо, и она, запрокинув голову, поцеловала его. Неловко, но с энтузиазмом.

Я помнил, как пару месяцев назад она так же крутилась вокруг него, но он ее практически не замечал, увлеченный какой-то другой пассией.