Теплица для попаданки. Ягодка для барина - Вивьен Ламур

class="p1">Я кивнула, не в силах выговорить ни слова. Казалось, все слова остались там, у погреба, вместе с пролитым рассолом и откровениями о хрене и горчице. Шайтан поднялся, потянулся и встал рядом со мной, четко давая понять, что идет с нами.

Николай Сергеевич двинулся в сторону сада, неторопливым, но привычно размашистым шагом человека, много ходившего по снегу и лесу. Я поспешила следом, чувствуя, как огромные валенки неуклюже плюхаются в следы его сапог.

Передо мной расстилалось белое, застывшее царство. Деревья стояли черными, голыми скелетами, укутанными в пушистые снежные шапки. Тишина была почти абсолютной, нарушаемой только скрипом снега под ногами да фырканьем Шайтана. И тут мой взгляд, привыкший выискивать детали, начал работать сам по себе.

Вот эта длинная прямая аллея, наверное, из лип. Летом здесь должна быть густая тень. А вот там, за засыпанным снегом кустарником, угадывается приподнятая площадка — цветник. Можно было бы разбить его по-новому, сделать миксбордер, подобрать растения так, чтобы цвели с весны до осени… Там, где сейчас сугроб, явно была лужайка. Если дренаж хороший, можно засеять газонной смесью, а по краю пустить малину или смородину.

Я мысленно стирала снег, и под ним проступали очертания не просто сада, а проекта. Весенние первоцветы у самого дома. Летние грядки с пряными травами там, где больше солнца. Шпалеры для огурцов и фасоли у южной стены амбара. Яблони, груши… нужно проверить, какие сорта уже есть.

Это была не просто фантазия. Это был профессиональный рефлекс. Руки даже сами слегка пошевелились, как будто уже что-то сажали, поправляли, планировали.

И вдруг я это осознала. На секунду страх отступил, забитый чем-то другим: жадным, живым интересом. Здесь можно было бы не просто выживать. Здесь можно было бы творить. Строить. Возрождать.

Мой взгляд скользнул дальше, к самому краю сада, где за высоким сугробом и частоколом голых ветвей что-то слабо блеснуло.

Стекло.

— А это что? — спросила я, и голос мой прозвучал громче, чем я хотела. Я даже руку вытянула, указывая.

Николай Сергеевич обернулся, посмотрел туда, потом на меня. В его глазах мелькнуло легкое удивление.

— Оранжерея, — сказал он просто. — Вернее, была. Отец мой строил, для забавы. Экзотику какую-то растил. Не прижилось. Хлопот с ней невпроворот. Теперь так стоит. Лет пять уже, наверное.

Теплица. Старая, заброшенная теплица.

Во мне что-то щелкнуло. Моя стихия.

— Можно посмотреть? — выпалила я, даже не думая.

Он снова посмотрел на меня пристально. Теперь в его взгляде было не только удивление, но и что-то вроде пробуждающегося любопытства.

— Чего там смотреть? Рухлядь одна, — пробормотал он, но уже поворачивался и шел вперед, прокладывая тропу в глубоком снегу. — Ну, раз хочешь… Идем.

Мы прошли через засыпанную дорожку. Шайтан радостно нырял в сугробы. Николай Сергеевич откинул с двери тяжелую, обледеневшую ветку и потянул на себя скрипучую, покосившуюся дверь.

Внутри пахнуло на меня запахом, от которого у меня перехватило дыхание. Не просто затхлостью. Запахом старой, спящей земли. Сыростью, тлением. И под всем этим — едва уловимый, сладковатый запах жизни.

Я шагнула внутрь. Было холодно, но не так, как на улице. Свет проникал тусклый через грязные, заиндевевшие стекла. Снег лежал и внутри.

Обвела взглядом пространство. Размеры приличные. Каркас из толстых деревянных брусьев, местами потемневших от влаги, но в целом… крепкий. Стекла в большинстве целы.

И система. Я сразу ее увидела. Вдоль дальней стены шли кирпичные трубы, вмурованные в печь. Система отопления. Примитивная, но система! По стенам — жестяные желоба. Под потолком — деревянные рамы с форточками-фрамугами. Вентиляция. В углу стоял большой, покрытый ржавчиной чан.

Сердце забилось чаще, уже не от страха. От азарта. Я забыла, где нахожусь, забыла про Николая Сергеевича, который стоял в дверях, наблюдая.

Я подошла к печи, потрогала кирпич. Крепкий. Проверила, как ходят заслонки: одна скрипнула, но поддалась.

— Здесь же система! — сказала я вслух, обернувшись к нему. Голос звенел от возбуждения. — Печное отопление? И вентиляция вот этими фрамугами?

Николай Сергеевич молча кивнул, не отрывая от меня глаз. Его лицо было невозмутимым, но во взгляде читалось напряженное внимание.

Прошла дальше, к грядам. Они были просто земляными валами, сейчас промерзшими насквозь. Но основа есть.

— Кирпичную печь можно восстановить, — заговорила я, больше думая вслух. Ходила, разглядывала. — Стекла в основном целы, нужно вымыть, замазать щели. Здесь… здесь же можно…

Я замолчала, вдруг осознав, что болтаю без умолку. Обернулась. Николай Сергеевич стоял на том же месте, но теперь его поза изменилась. Он уже не просто наблюдал. Он слушал. Внимательно. Как равный.

— Можно что? — спросил он тихо. Не с вызовом. С интересом.

Сглотнула. Страх попытался вернуться, но его отпихивало назад это новое, странное чувство: возможность быть полезной. Быть собой. Хотя бы на минуту.

— Можно выращивать, — выдохнула я. — Зелень. Овощи. Рассаду для огорода весной. Если печь топить, здесь будет теплее, чем на улице. Света зимой мало, но для зелени — петрушки, укропа, лука — хватит.

Он медленно покачал головой, но не в отрицание. Скорее, в каком-то недоумении.

— Хлопотное это дело, — сказал он. — Дров уйдет… Да и кому оно нужно зимой? Щи да каша — сыты.

— А свежий лучок к щам? — вдруг вырвалось у меня. — Или зелень к праздничному столу?

Он посмотрел на меня, и в уголках его строгого рта дрогнуло что-то, почти похожее на улыбку.

— Балуешь, — произнес он. Но задумался.

Мы вышли из теплицы. Молчание между нами теперь было другим. Не ледяным, а каким-то занятым, общим. Шайтан побежал вперед, обнюхивая следы.

— У вас… в имении много земли под огородом? — осторожно спросила я, когда мы пошли обратно через сад.

— Огород у дома есть, — ответил он. — Небольшой. Капусту, свеклу, морковь, картошку сажаем. Основное — поля. Рожь, овес, пшеницу. Часть на продажу, часть себе.

— А севооборот соблюдаете? — спросила я, не удержавшись. Слово вырвалось само, профессиональное, точное.

Он резко повернул ко мне голову, и в его глазах мелькнуло не недоумение, а резкая, живая заинтересованность.

— Севооборот? — переспросил он, и в голосе прозвучало легкое удивление. Откуда беспамятная барышня знает такое слово? — Соблюдаю. Трехполье давно бросил, перешел на многопольную систему. Клевер, вика, люцерна идут после ржи и пшеницы. Почву держим. Но и она не железная: с каждым годом урожайность падает, хоть и не так резко, как у соседей.

Теперь удивилась я. Он говорил уверенно, как специалист. Значит, он не просто барин, а хозяйственник, знающий свое дело на уровне науки, а не привычки.

— Это она истощается неравномерно, — поправила я, уже тише, чувствуя, что попала в свою стихию и