Осколки протокола. Суррогат реальности - Юрий Александрович Уленгов

Сидеть пришлось не меньше десяти минут. Наконец, клон закончил с панелью, закрыл лючок и приладил на место деревянную облицовку. Постоял секунду, будто любуясь плодом трудов своих, и двинулся прочь.

В мою сторону.

Уф. Если бы я остался на том же месте — точно бы спалился. Похвалив себя и свою предусмотрительность, я выдохнул, дождался, пока клон удалится и выскользнул в коридор. Надеюсь, дальше обойдется без подобных нежелательных встреч. Ну, хотя бы в течение какого-то времени…

— Симба, где служебная лестница?

Спускать на лифте я не хотел — слишком велика вероятность внизу столкнуться нос к носу с очередным клоном, или, с, не дай бог, Авророй. Уж лучше так, по старинке, пешочком. Там у меня хотя бы иллюзия какого-то контроля будет.

— Впереди, метров двадцать. Служебная дверь справа. Открою, когда подойдете.

Я ускорился. Нужно покинуть долбанный коридор, стоит клону вернуться — и пиши пропало. Идиотская ситуация, в которой от меня самого ничего не зависит. Отвратительно.

Наконец, я добрался до двери. Серой, металлической, резко контрастирующей с темным деревом и бархатом вокруг. Служебный вход. Я взялся за ручку и в тот же момент щелкнул замок. Открыто.

За дверью оказалась бетонная лестница — узкая, крутая, уходящая вниз. Бетон, металл, тусклый свет дежурного освещения. Как ни странно, здесь я ощущал себя увереннее. Как будто в коридорах жилого этажа на меня давила вся эта роскошь.

Я глянул вниз и усмехнулся.

— Опять лестницы.

— На этот раз они хотя бы ведут вниз. И выглядят целыми, — в тон мне отозвался Симба. Еще немного, и эта железяка совсем шутить научится.

— Надеюсь — не только выглядят, — хмыкнул я и, закрыв за собой дверь, начал спуск.

* * *

Спускаться, хвала богам, долго не пришлось. Здесь, все же, не башня ГенТек, а всего лишь заглубленный бункер одного поехавшего ученого. Так что, прежде чем Симба возвестил, что мы добрались до нужного уровня, прошло всего-то минут пять.

— Сектор D, шеф, — возвестил Симба. — Судя по схеме — здесь расположены несколько лабораторий, склад, репликаторий сектора D и оружейная комната.

— Репликаторий? — не понял я. — Клонярня, что ли?

Кажется, если бы Симба был человеком, он бы сейчас всхрюкнул от смеха.

— Ну, можете называть так. Что характерно — оружейная находится возле… — Симба сделал паузу, и закончил — клонярни.

— Интересно, — хмыкнул я. — Слушай, а ведь я пришел в себя не здесь, да?

— Так точно. Судя по схеме и приблизительной карте перемещений, репликаторий, в котором вы очнулись, находится на этаж выше. И, судя по всему, других клонов, кроме ваших, в нем не было.

— Угу. Понятно, — хмыкнул я. — Ну, памятник я себе при жизни не заслужил, но хотя бы личный репли… Тьфу, блин! Придумают же… Хотя бы личный ре-пли-ка-торий имею, — выговорил я, наконец, непривычное слово. Симба! А где хранятся клоны Плесецкого?

— На схеме не обнаружено, — бесстрастно отозвался ассистент. — В этом секторе воспроизводятся клоны другого типа.

— Угу, молчаливые дебилы, типа того, что чинил проводку, — пробурчал я.

— Полагаю, что так.

— И оружейная там, полагаю, размещена, чтобы, в случае чего, пробудить одновременно кучу одинаковых и им не пришлось далеко ковылять за оружием.

— Полагаю, что вывод верный, — отозвался Симба.

— Ясно. Ну, что же. Придется их немного ограбить. Что там за дверью? Есть картинка с камер?

— Так точно. Путь совбоден. Но лучше поторопиться.

— Спешу изо всех сил, — буркнул я. — Открывай.

— Открываю, шеф.

Щелчок, зеленый свет диода на сенсорной панели — открыто. Ну, посмотрим, чего у них там интересного…

* * *

Широкий коридор метров пять в ширину встретил меня совершенно другой атмосферой. Потолок высокий, под ним густая сеть труб, кабелей, вентиляционных коробов — все открыто, никакого декора. Стены из серого бетона, пол покрыт серой противоскользящей краской, местами стерт до цемента. Освещение яркое, белое, холодное — лампы дневного света без плафонов, без прикрас.

Пахло машинным маслом, металлом, озоном, чем-то электрическим. Где-то работали генераторы — постоянный низкий гул, вибрация в стенах, насосы, вентиляция. Живой звук работающей машины.

Я двинулся вперед, вертя головой по сторонам. Здесь явно больше активности — а значит, больше шансов нарваться на какого-нибудь работягу. А мне это сейчас совсем не надо.

Сверяясь с указателем на карте, я миновал коридор, прошел развилку, оказался в небольшом холле.

Слева через открытый проем виднелось техническое помещение. Двое клонов возились с каким-то оборудованием — один держал планшет, смотрел на экран, второй, по пояс нырнув в какой-то агрегат, усиленно в нем ковырялся. Сосредоточены, не отвлекаются, ни голосов, ни злобного рабочего матерка… Жутко. Я просто прошел мимо, прижимаясь к противоположной стене и стараясь не шуметь. Клоны даже не шелохнулись, продолжая работать. Молодцы, ребята. Идеальные работяги. Наверное, даже на обед не пытаются свалить на пять минут раньше…

Дальше по коридору послышался звук — шипение, треск, вспышки яркого света. Я замедлился, пригнулся за выступом вентиляционного короба и выглянул.

Рипер.

Ремонтный мех ползал у противоположной стены метрах в десяти, чинил лопнувшую трубу — сварочный манипулятор работал, искры летели во все стороны, яркие как новогодний фейерверк. Корпус отсвечивал хромом под лампами, камеры-глаза сосредоточены на работе, датчики мигают… Еще один ударник труда. Орден имени сутулого бы им всем, с закруткой на спине… Нет бы ночью отдыхать в гибернации, нет же, блин, пашут…

Сидя за коробом я терпеливо ждал, пока рипер закончит работу. Тот доварил шов, отключил сварку — искры погасли. Датчики мигнули зеленым. Механический паук развернулся и пополз дальше по коридору — мимо меня, в другую сторону. Лапы цокали по бетону мерно и ритмично, пока бот не пропал из вида.

Задолбали. Сколько их еще здесь?

Я выбрался из своего укрытия и двинулся дальше.

— Симба, сколько до оружейной?

— Метров сто, шеф. Прямо, потом налево, еще один коридор. Текущая активность минимальная, один клон на маршруте, но движется в сторону от вас.

— Хорошо.

Я теперь почти бежал — мимо открытых дверей в технические помещения, мимо штабелей ящиков у стен, мимо клона, который тащил тележку с контейнерами. Обнаглев, я тупо прошел мимо — тот даже не взглянул в мою сторону, занятый своим делом.

Свернул налево. Узкий коридор, длинный, в конце дверь. Массивная, бронированная, электронная панель замка. На панели горит красная лампочка — доступ ограничен. Ну, логично…

Я остановился перед дверью. Оглянулся — коридор позади пуст, но где-то вдали слышались шаги, голоса клонов, звуки работы.

— Симба, открывай.

— Работаю, шеф.

Несколько