Фантастика 2026-146 - Николай Скиба

Видел следы своих любимых людей. Чакра Хаширамы была везде, в этой деревне она пропитала буквально всё…

И от этого что-то в груди стоит не на своём месте, пока смотришь на список имён. Злясь на свою слабость, резко отвернулся и пошёл искать таверну на ночь. Не надо думать о том, что не сделаешь…

***

Снятая комната над таверной была маленькой, но сухой и без клопов, что в военное время считалось достижением. Устроился на полу, как обычно, потому что привык к твёрдому, и начал медитацию.

День..двенадцатый? Запись велась мысленно, проверка конструкции Шести Глаз.

Тянул структуру, контролируя каждый шаг. Пятнадцать секунд, тридцать, сорок, пятьдесят, шестьдесят, шестьдесят пять. Дискомфорт появился на семидесяти, легко узнаваемый. Ещё несколько секунд, потом остановка.

Семьдесят три секунды? Двенадцатый день, а порог прыгнул с пятидесяти двух до семидесяти трёх. Это было неожиданно хорошо. Не постепенный прирост, а заметный скачок.

Подумал, почему. Три дня в архиве Рэн провёл в спокойствии, без физических нагрузок, без боёв, без форсирования. Тело отдыхало. Мана восполнялась без помех. Базовая биология, когда есть ресурс на восстановление, восстановление идёт быстрее.

Так-с, теперь буфер.

За последние дни структура его стала понятнее, не как абстрактная идея, а как конкретная задача и я начал «чертить». Не активно, не с применением энергии, просто прокладывал маршруты. Представлял структуру в пространстве за правым глазом, как будто рисовал невидимым пальцем. Это было подготовительной работой, разметкой перед строительством. Минут пятнадцать в таком состоянии, потом убрал.

Когда откинулся на спину и посмотрел в потолок, снаружи таверна всё ещё шумела. Вечер, рабочий час для заведений такого рода. Голоса, смех, звон посуды. Встал и спустился вниз, не потому что хотел есть, просто не хотел сидеть в тишине над своими мыслями до утра. Запах чакры брата не уходил с носа…

Таверна была полупустой. Несколько столиков занято, а бармен за стойкой без спешки протирал кружки. Взял место у стены, заказал рис и что-нибудь горячее к нему. Получил суп с грибами. Ел без особой торопливости, слушая вполуха, что говорили за другими столами.

Говорили про войну, как и везде. Один отряд выбили с позиций у реки, другой отряд удержал переправу. Кто-то упомянул Белого Клыка, с уважением, которое бывает только у людей, видевших что-то лично, а не из слухов. Сакумо Хатаке был живым шиноби и очевидно делал своё дело хорошо.

Потом рядом скрипнул табурет.

Человек сел без спроса, как садятся люди, которые привыкли, что места всегда найдётся и никто не скажет против. Это был беловолосый шиноби в форме Конохи, на вид немногим за тридцать. Форма была целой, но было видно, что её носят уже долго без возможности нормально постирать. Его правая рука была перебинтована от запястья до локтя, и бинт было видно старый, меняли не сегодня. Движения экономные, как у человека, которому больно двигаться чуть больше необходимого.

Он заказал саке, не глядя на меня и молча пил. Первую чарка ушла быстро, вторую он вкушал медленнее. Смотрел в стол или куда-то мимо него, не фокусируясь. Я тоже молчал и ел свой суп думая о том, что таверна что-то притихла.

Потом он повернулся и посмотрел на меня. Взгляд был прямым, без особых эмоций. Оценивающий, как у людей, которые привыкли быстро решать, кто перед ними.

— Ты не местный а парень, — сказал он.

— Нет.

— Торговец?

— Что-то вроде.

Пауза. Он отпил ещё саке.

— Умный человек сейчас бы уехал.

— Умный возможно, — согласился я. — Я не умный.

Беловолосый посмотрел на меня с тем странным выражением, которое появляется, когда человек ожидал одного, а получил другое и не знает пока, что с этим делать. Потом что-то в нём слегка изменилось, не расслабление, просто другой градус напряжения. Хм, интересно.

— Хочешь выпить? — спросил он.

Посмотрел на его руку, на пустую кружку, на усталость, которая сидела у него глубже, чем просто за одним днём.

— Почему нет, — ответил пожал плечами. Может и выйдет что-то интересное.

***

Кому не интересна 92я глава, загляните в примечании автора на странице фанфика.

Глава 81. Белый Клык Конохи

Саке у него было хорошее. Не дешёвое пойло, которое разбавляют водой при любом удобном случае, а нормальное, с настоящим послевкусием. Бармен поставил на стол бутылку без лишних слов, явно зная заказчика в лицо, и убрался обратно за стойку.

Беловолосый налил мне первым. Это тоже было что-то на вроде уважение, люди которые наливают первым обычно либо воспитанные либо что-то хотят. Здесь скорее второе, воспитанные не садятся к незнакомцам без приглашения.

— За что пьём? — спросил я просто так.

— За то что живые, — ответил он.

Выпили. Саке пошло ровно, без огня, ха-а, да-а, тут правильная температура. Я поставил чашку, он налил снова уже себе.

А милое местечко потихоньку пустела. Сначала один столик, потом другой. Люди уходили без спешки, просто как-то вдруг нашлись дела, или стало скучно, или просто время такое. Это тоже было смешно потому что все понимали, когда за столик садится определённый человек, пространство вокруг него само собой освобождается. Это не то чтобы страх, просто инстинкт. Живые существа умеют чувствовать разницу между обычным шиноби и тем, кто немного другой.

Мой собеседник был другим. Бармен делал вид что моет кружки, слышал всё, конечно, но умело не слышал ничего.

— Долго в городе? — спросил беловолосый.

— Проездом.

— Куда?

— На север двигаюсь.

Он кивнул, как будто это было вполне разумным ответом. Налил себе третью. Пил ровно явно не чувствуя вкус, рука с бинтом лежала на столе почти неподвижно. Движение было экономным, не от боли, боль лишает экономности, заставляет двигаться осторожнее, а значит шире. Нет, это была просто привычка человека который никогда не тратит усилий больше чем нужно. Истинный шиноби.

— На севере война, — сказал он.

— Как и везде. Слышал.

— Тебе всё равно?

— Я прохожий, — ответил я. — Война меня не касается.

Пауза, он