Испытание огнем - Август Туманов

— Это за тобой, что ли? — бросил я клиенту, обернувшись назад.

Парень молчал, тяжело дыша, будто ему резко перекрыли кислород. Лоб блестел от выступившего пота, глаза в пол, в ответ — ни слова.

— Парень, тебе помощь нужна? — спросил я, глядя на него в упор.

— Не-а, — сказал, как отрезал. — Сам выкручусь, не лезь.

— Да ладно тебе, кто они такие-то? — не отставал я и голос мой стал жёстче.

Он выдохнул, будто решился наконец, однако глаз не поднял.

— «Братство Огня», — пробубнил тихо, почти шёпотом. — Сектанты, придурки полные.

— А что за секта? — спросил я, стараясь звучать равнодушно.

— Огню поклоняются, — зашептал он быстро, будто боялся, что его услышат. — У них главный — Азар, говорят, он вообще не человек, прикинь? Шашлычником где-то работает, а по слухам, людей сжигает заживо. Знакомого моего, Лёху, они недавно... ну, это,...в жертву, вроде бы, принесли, поджарили где-то. Я не хочу также, понял?

Я замер, хмыкнул — ну и хрень, аж в голове не укладывается, но комментировать не стал. Совпадение? Что-то многовато их в последнее время.

— А ты им зачем сдался? — спросил я, впившись в него взглядом.

— Долг за мной, — он отвернулся, нервно сглотнув. — Бабки давали, а я не вернул. Теперь расплаты хотят, и не просто денег — Лёху-то они не пожалели, а я, похоже, следующим буду, если не отдам.

Я смотрел на него: весь скукожился, как будто в сиденье провалиться пытался.

— Беги, — сказал я резким голосом. — Я их задержу. Или давай за город вывезу?

— Не прокатит, — он покачал головой, и посмотрел на меня потухшим взглядом. — Найдут. Они всегда находят, как черти какие-то, везде их глаза, понимаешь?

Он сунул мне несколько мятых купюр, рванул дверь и выскочил. Побежал в переулок, только пятки засверкали. Никак гавкнул пару раз ему вслед — так звонко, аж эхо по двору прокатилось. Эти, в чёрных куртках, были уже рядом, шагах в десяти. Один повернул голову, лица не видно — только тень под капюшоном, и вдруг в нос ударил запах дыма, лёгкий, но едкий, как от костра.

Я завёл мотор, сердце колотилось, будто сейчас выскочит. Никак уставился на меня своими умными, всё понимающими глазами. Слишком умными для пса.

— Никак, а ты что скажешь? — пробормотал я ему. — Валить пора, да?

Я крутил баранку «Калины», развозя пассажиров по вызовам из приложения — то бабка с сумками до «Чёлковской», то тётка с ребёнком до «Речного».

За окном гудел Москов: пробки, сигналы, светофоры, а у меня из головы никак не выходили слова того тощего парня про «Братство Огня». «Поклоняются огню, Азар у них главный, Лёху зажарили в лесу» — звучало как сказка для психов, но въедалось в мозг и не отпускало. Никак дремал на пассажирском сиденье, свернувшись калачиком, и я время от времени бросал на него взгляды — ты-то что думаешь, лохматый, это всё реально?

***

Взял заказ — мужчина в сером пальто, лет сорока, сел сзади, буркнул:

— До «Фауманской», и поскорее, если можно.

— Без проблем, — ответил я, выруливая на дорогу. — Пробки только, сами видите.

— Да уж, Москов, — хмыкнул он, уткнувшись в телефон. — Вечно тут суета.

Я кивнул, а сам ушёл в мысли — суета не только в Москове, а в жизни вообще. Мир меняется так быстро, что не успеваешь оглянуться: вчера всё было ясно, а сегодня — сектанты, огонь, метки какие-то непонятные.

Жизнь такая же непредсказуемая, как дорога в ночи — едешь, а что тебя ждёт впереди — никогда не знаешь. Может, этот Азар и правда где-то днём жарит шашлыки, а ночью людей, и я каким-то боком, кажется, влезаю в историю, от которой мороз по коже. От этих мыслей внутри всё сжалось, но я не привык отступать. Разберусь. Как всегда.

Высадил пассажира у «Фауманской», он расплатился, хлопнул дверью, а я ещё минуту сидел, глядя на влажный асфальт. «Братство Огня», секта, Лёха на костре — что за ерунда? Или на чём его там жарили? Ну не на мангале же?

Парень говорил так, будто сам видел, что произошло, и теперь трясётся, лишь бы не оказаться следующим. Я тут при чём? Почему шрам напоминает о себе? Метка грелась, и я решил: надо всё-таки на днях выбрать время и заехать к деду Исмагилу, потолковать. Дед с его проницательными глазами и голосом, от которого всё внутри успокаивалось — старик мудрый, повидал столько, что мне и не снилось.

Помню, как пацаном сидел у него на крыльце в деревне, а он рассказывал какие-то странные истории — про тени, что шепчутся в лесу, про огонь, который сам выбирает, кого взять, про людей, что говорили с духами, а потом пропадали. Однажды показал мне старый нож с вырезанными знаками и сказал: «Это прадеда моего, Стас, он с духами огня говорил». Я тогда смеялся, считал всё это сказками, а ночью мне снилось, будто лес горит и кто-то смотрит на меня из пламени. С тех пор прошло уже много лет, а я до сих пор не забыл тот сон.

— Ну что, Никак, — пробормотал, глядя на пса. — Съездим к деду, а?

Пёс приоткрыл один глаз, фыркнул и снова задремал.

— Вот и я думаю, пора.

Взял следующий заказ — девчонка с рюкзаком, лет двадцати, плюхнулась сзади.

— До «Завелецкой», пожалуйста, — сказала она, уткнувшись в телефон.

— Поехали, — ответил я, трогаясь с места. — Как день прошёл?

— Нормально, — буркнула она. — Учёба, беготня, как обычно.

— Да уж, жизнь такая, — сказал я, а сам подумал: у кого-то обычная беготня, а кто-то от сектантов бежит. Как будто мир катится куда-то в пропасть.

Дальше ехали в тишине и в моей голове крутилось: «бытие — как костёр, то ровно горит, то вспыхивает так, что не угадаешь, где обожжёшься. Дед