Фантастика 2026-146 - Николай Скиба

class="p1">Я уже собрался было уходить, чтобы вернуться позже, но чисто машинально дёрнул за ручку. К моему огромному удивлению, дверь подалась. С лёгким скрипучем вздохом отъехав внутрь.

— Стив? — тихо окликнул я, заглядывая в приоткрытый проём. — Это сосед сверху, Дэн…

Ответа не последовало. Ощущение было странным, тревожным. Оставлять дверь незапертой в Нью-Йорке, даже в относительно спокойном Бушвике, считалось верхом беспечности.

Я осторожно вошёл в небольшую прихожую. Воздух был тяжёлым, спёртым, с едва уловимым неким запахом, который резанул ноздри и который я тогда ещё не мог опознать. Первое, что я увидел в гостиной, был опрокинутый торшер. Его абажур неестественно выгнулся, уткнувшись в ножку кресла. Комната выглядела так, будто через неё пронёсся ураган. Книги с полок были сметены на пол, ящик комода выдвинут, его содержимое, какая-то одежда, бумаги, разбросаны вокруг. Экран телевизора был разбит, и от него расходилась паутина трещин.

И тогда мой взгляд упал на пол, за диван. На жёлто-коричневый ковёр, запятнанный широкой, почти чёрной лужей, что растекалась из-под неподвижного тела Стива. Он лежал на боку, в одной пижамной рубашке, уставившись остекленевшими глазами в потолок. Из его рта тянулась тёмная струйка, сбегавшая к полу. Что именно с ним сделали, я не мог разглядеть с порога. Застрелили, зарезали? Но было ясно: это ограбление, закончившееся самым страшным образом.

Я застыл, не в силах сделать ни шагу, парализованный леденящим ужасом. Мой мозг отказывался принимать картинку, пытаясь найти ей хоть какое-то логическое объяснение. Я смотрел на детали, пытаясь уцепиться за что-то знакомое.

На стене, над разгромленным комодом, висели две фотографии в простых рамках. На одной, молодой, подтянутый мужчина в форме морпеха, с твёрдым, уверенным взглядом. Его сын. Стив как-то с горькой гордостью рассказывал, что тот погиб в Ираке. Рядом, портрет улыбающейся седой женщины с добрыми глазами. Его Мэриган. Умерла от рака три года назад.

Они смотрели на этот хаос, на тело хозяина этого маленького мира, который теперь перестал существовать. Мира, в который я вошёл всего несколько минут назад, чтобы попросить кастрюлю.

Я в испуге попятился из квартиры, будто ожидая, что из-за угла коридора или из темноты комнаты вот-вот возникнет тень убийцы. Спина наткнулась на холодную стену противоположной двери. Я не мог отвести взгляд от зияющего темного проема, за которым лежал Стив. В висках стучало, а в голове хаотично метались обрывки мыслей:

«Что делать? Звонить. Кому? В полицию. А вдруг…»

Холодная волна страха накатила с новой силой.

«А если меня начнут таскать? Ведь, как всем известно, первый подозреваемый, тот, кто обнаружил тело. Русский, только в стране неделю, ни алиби, ни связей».

— Вот уж попал. Ну спасибо тебе, Стив.

— Сварил, блин, супчика.

Я оттолкнулся от стены, чувствуя, как подкашиваются ноги. Мой взгляд уперся в противоположную дверь, покрытую облупленной краской. На ней была выцарапана какая-то кривая, неразборчивая надпись, явно ругательного характера. Отчаяние и животная потребность в том, чтобы не оставаться с этим ужасом один на один, заставили меня сделать несколько широких шагов. Я торопливо, почти истерично забарабанил в дверь кулаком.

Сначала, тишина. Потом, приглушенный звук из-за двери, похожий на стон, и сердитый, сонный женский голос:

— Чёрт возьми! По голове себе постучи, придурок!

— Откройте! Пожалуйста!

Мои собственные слова показались мне чужими, сдавленными.

— Да иду!

Послышались шаркающие шаги. Дверь рывком отъехала на сантиметр, останавливаясь металлической цепочкой. В узкой щели возникло сонное, но миловидное лицо девушки лет двадцати пяти. Вызывающе яркая помада смазалась, а длинные ресницы были слипшимися после сна. Как я успел заметить мельком, на девушке было лишь нижнее бельё. Чёрное, кружевное.

«Проститутка, или стриптизерша?»

За её спиной, в полумраке комнаты, я мельком успел заметить беспорядок из одежды и мягкий розовый свет ночника. Слышалось бормотание телевизора. Какой-то фильм.

— Какого чёрта?

она откинула со лба пшеничную прядь волос, и её взгляд, сначала мутный от сна, стал фокусироваться на мне с нарастающим подозрением.

— Кто ты такой?

— Сосед, сверху, — запнулся я, пытаясь перевести дух. — Меня… Меня зовут Денис. То есть, Дэн.

Она молчала, изучая меня. Её глаза скользнули по моему лицу, по моей спортивной олимпийке, и задержались на дверях Стива, которые всё ещё зияли пустотой. Ноги, обутые в красные тапки в виде собак, переступили, вновь шаркнув по полу.

— Я… Я только что зашёл к Стиву, к старику…

Я начал торопливо и сбивчиво, жестикулируя в сторону его квартиры.

— Мне кастрюлю нужно было… А дверь открыта…

— И чего?

— А он… Он там…

— Кто, там?

— Старик. Стив.

Девушка хлопала глазами, явно не успевая за потоком моей паники. Я видел, как её раздражение потихоньку начало сменяться настороженностью. Я сделал глубокий вдох, пытаясь взять себя в руки, и начал заново, уже медленнее, но голос всё равно дрожал.

— Он лежит на полу. В крови. Всё перевёрнуто. Кажется, его убили. Я… Я не знаю, что делать. Он не двигается. Совсем.

— В крови?

Её брови поползли вверх. Сон как рукой сняло.

— Верно. Очень много крови.

— Ты серьёзно? Старик Стив?

Её голос потерял всю хриплую сонливость, став выше и тоньше.

— Да! — кивнул я с такой силой, будто от этого зависела её вера мне. — Он там! В своей гостиной! Надо куда-то позвонить, да? В девять-один-один?

Она молча кивнула. Пальцы с нарощенными ногтями сжали край двери так, что костяшки побелели. Взгляд голубых глаз стал пустым, ушедшим в себя, будто она пыталась осознать немыслимое.

— Да, да, наверное, — наконец выдавила она.

— Что, да?

— Позвонить.

Я судорожно полез в карман олимпийки, ища телефон. Карманы были пусты. Память, отшибленная шоком, отказала. Я понятия не имел, где оставил его. Скорее всего, на тумбочке в своей квартире, на втором этаже, которая сейчас казалась таким безопасным и далёким убежищем.

— Чёрт! — выругался я, ощущая полную беспомощность. — Я… я его дома оставил.

— Кого?

— Телефон.

— Подожди немного, — произнесла девушка.

Она прикрыла дверь, оставляя меня одного в коридоре, наполненном гнетущей тишиной.

— Я скоро.

Прошло несколько бесконечных минут. Я прислонился к стене, не в силах оторвать взгляд от зияющего проема квартиры Стива. Отсюда его тело видно не было. Лишь полоска прихожей с торчащим из-за угла краем разгромленного комода и бельём, вывалившимся из выдвинутых ящиков. В воздухе витал тот самый металлический запах, и я теперь понимал, что это запах крови. Меня