"Фантастика 2026-47". Компиляция. Книги 1-22 - Алексей Анатольевич Евтушенко

Иногда — чей‑то быстрый, суетливый силуэт, скрывающийся за углом.

Иногда — только скрип снега за спиной, шаг, который не совпадал с его собственным.

С каждым шагом, с каждым взглядом через плечо становилось всё яснее: его не просто наблюдают, его ведут. Не провожают. Не охраняют. Ведут — как мишень или как подопытного.

Шёпот. Совсем тихий, из переулка между двумя бараками. Слова не разобрать — только интонация, будто кто‑то зовёт, осторожно, чтобы не услышали лишние уши.

— Это он?

— Кажется, он. Новенький.

— Сказали — странный.

— Он сам по себе не пройдёт. Смотри, как оглядывается.

— Так пусть оглядывается. Они сами сказали наблюдать.

Демьян резко остановился, шагнул в переулок, глаза в тумане выискивали хоть какой-то силуэт.

— Эй! Кто там?!

Ответа не было. Лишь туман стал плотнее, забился между стенами бараков, будто защищал кого-то. Пахнуло сыростью, углём, мокрым деревом.

Он вернулся на основную тропу. Сердце билось чаще, дыхание вырывалось из груди — облачками пара. Шаг ускорил, ощущая, как каждая тень теперь будто живая.

Барак №3 возник неожиданно — темная громада в клубах тумана, дверь металлическая, номер «13» приколочен косо, цифры неровные, потёртые.

Он вцепился в ручку, оглянулся ещё раз через плечо.

За спиной — только туман, ни одного живого человека. Но ощущение взглядов, напряжённых, изучающих, стояло за спиной плотнее этого сырого воздуха.

Это было только начало. Он знал это точно.

Площадь вынырнула из мрака резко, будто на секунду кто-то отдёрнул занавес. Слева открывался широкий просвет между бараками, и прямо посреди этого пустого пространства — фигура Ленина на низком постаменте, гранитная, неестественно светлая. Рука вскинута, взгляд устремлён в никуда, в промозглую даль.

Под ногами — ещё не остывший венок, ленты сползли по камню. Сбоку — флагшток, красный флаг дрожит на ветру, тяжёлые складки. Около ног статуи копится грязный снег.

Он прошёл медленно, словно сквозь строй — слева, у прохода, вытянулась цепочка рабочих. Все одинаковые: пальто, фуражки, холщовые сумки, походка выученная, молчаливая. Ни разговоров, ни улыбок, ни взгляда в сторону — только тяжёлые шаги, только пар изо рта, только настороженность, будто каждый знал: наблюдают за всеми, всегда.

Он остановился, вглядываясь в эти лица, ища хоть что-то знакомое — но там не было никого, кроме страха и усталости.

— Товарищ, стойте! — из тумана выкатилась фигура женщины с охапкой газет, руки до локтя в типографской краске. — Вам «Правду» или «Красное знамя»?

— Я… не надо, — едва выговорил он.

— У нас по спискам, — голос твёрдый, взгляд острый, будто проверяет не только на наличие фамилии, но и на верность. — Вы кто?

— Врач. Из санчасти.

— Новенький?

— Да.

— Тогда вам обе, — не терпя возражений, она сунула ему влажные от тумана газеты. — Отказ от прессы — это как отказ от Родины. Понятно?

Он машинально взял. Бумага скользкая, промокшая, на титульном листе крупно: «Правда». Подзаголовок жирный, тиснёный: «Трудовая дисциплина — оружие мира!».

— Не забудьте, — сказала она, отходя в сторону. — Завтра подписку оформить надо.

— Ладно, — промямлил он.

— Не «ладно», а «так точно», — хмыкнула она, и, словно это пароль, уже выкрикивала дальше, раздавая другим. — Пресса, пресса! Товарищи, не забываем: враг не дремлет, читаем, думаем, действуем!

Он остался стоять с газетами в руках, глядя на промокший шрифт, который расплывался в сером свете.

«Это что, цирк? Нет. Это реальность».

По площади, чётко отбивая шаг, прошёл строй солдат. Каждый — как по лекалу: шинели, сапоги, ремни натянуты. Молодой офицер впереди, бритый, подбородок острый, выкрикнул громко:

— Равнение! Налево! Есть!

Вся шеренга повернулась разом, сапоги скользнули по мерзлой мостовой. Один из солдат — совсем ещё мальчишка, лет восемнадцати, с острыми скулами и слишком серьёзными глазами — на секунду встретился взглядом с Демьяном. Почти сразу же отвёл глаза, будто обжёгся.

— Ты чего? — быстро и зло бросил сосед по строю, не оборачиваясь.

— Да просто… — мальчишка пробормотал, не договаривая.

— У тебя что, жить надоело? — голос у соседа был наточенный, будто от репетиций в казарме.

— Да понял я, понял.

Офицер обернулся на ходу, брови сошлись на переносице:

— Там что за разговоры? Кто шепчется?

— Никто, товарищ лейтенант! — разом выкрикнули несколько голосов.

— Ноги выше! Не разваливаться! Мы — лицо гарнизона!

Колонна двинулась дальше, шаги чётко отбивали такт по площади. Каждый солдат будто растворялся в общем строю, как капля в реке — одинаковая походка, одинаковое дыхание.

С другой стороны площади, у самой кромки тумана, дети в одинаковых серых пальто гоняли жестяную банку по асфальту. Один засмеялся слишком громко — и тут же высокий мужчина с жёстким лицом, вероятно, отец, шагнул к ним. Лицо у него было каменное, глаза следили за каждым движением.

— Не шуметь! — отрезал он. — Время позднее.

Дети разом стихли, только банка катнулась к бордюру и затерялась в тени.

Демьян стоял в центре площади, чувствуя, как чужая жизнь сгущается вокруг — без улыбок, без лишних слов, только строгий порядок, только чёткая инструкция и чужие взгляды в спину.

— Тихо, я кому сказал! Какого чёрта вы орёте на весь двор?!

— Мы просто…

— Нет тут «просто»! На улице — дисциплина! Не на базаре!

— Прости, пап…

— Тише! Кто орёт — того первым заберут!

Мужчина схватил мальчишку за плечо, резко потянул в сторону, и тот послушно пошёл, шмыгнув носом. Остальные дети замолкли, остановились, будто их приклеили к земле. Банка замерла у бордюра.

Демьян прошёл чуть ближе к памятнику. Ленин поднимался над площадью глыбой — монументальный, тёмный, с венком у подножия. Рядом стоял солдат с винтовкой, сдвинулся так, чтобы встать между Демьяном и постаментом.

— Встаньте левее, — спокойно, но твёрдо сказал он. — Тут дежурный круг.

— Я просто смотрю, — ответил Демьян, невольно оглядывая площадь.

— Смотреть можно с дистанции.

— Здесь вообще… здесь всегда так? — выдохнул он, не удержавшись.

Солдат не ответил. Только чуть дёрнул подбородком в сторону: у стены висел плакат — ярко-красный, с надписью: «Чужой среди своих — враг».

Большие буквы, суровые лица. Рядом — лозунг о дисциплине.

Вокруг будто стало ещё тише. Даже ветер не шевелил флаг на флагштоке. Демьян невольно сделал шаг назад, чувствуя на себе взгляд и солдата, и всего этого каменного города.