"Фантастика 2026-47". Компиляция. Книги 1-22 - Алексей Анатольевич Евтушенко

— Открываем? — спросила она.

— Если там что-то, надо задокументировать. Быстро. И аккуратно, — ответил Демьян.

Он достал нож и осторожно поддел пломбу. Металл прогнулся со скрипом. Крышка открылась с трудом — петли заржавели только снаружи. Внутри лежали тубусы. Чёрные, с герметичными колпачками. С кодами.

— Боже, — Анна отступила назад. — Это не вакцины?

— Это образцы. Биоматериал, — Демьян взял один тубус. На крышке — белая наклейка. Почерк принтера. Современный. — «EXPERIMENTAL-19C. RNA-MIX». Это штамм.

— Ты хочешь сказать, что вирус из будущего? — спросила Анна.

— Нет. Я хочу сказать, что его принесли. Сюда. Кто-то. Тот, кто имел к нему доступ, — ответил он.

— Михаил? — уточнила она.

— Он был там. Он работал с такими образцами. У него был доступ. Я помню. Он тогда исчез на двое суток. Сказал, что едет на конференцию. Но мы знали, что он врёт. Он что-то прятал в фризере. Я не думал, — сказал Демьян.

— Может, это не он? — предположила Анна.

— Кто тогда? У кого ещё есть мотив принести сюда вирус? В шестидесятые. Под военный объект, — Демьян провёл рукой по лицу. — Это не просто сбой. Это диверсия.

Анна молчала. Затем шагнула вперёд.

— Мы должны забрать хотя бы одну пробирку. Для анализа. И сделать фотографии. Быстро. Потом возвращаемся. Пока не пришли, — сказала она.

— Согласен. Только не говори никому. Даже Алексею. Чем меньше знают, тем лучше, — ответил Демьян.

— А ты сам знаешь, что делать? — спросила она.

Он посмотрел на контейнер, на туманные полосы света от качающейся лампочки, на бетонный пол с пятнами масла.

— Пока нет. Но я точно знаю, с чего всё началось. С этого ящика, — сказал он.

— И чем это закончится? — спросила Анна.

— Если повезёт — допросом. Если нет — эпидемией. Или расстрелом. Или и тем, и другим, — ответил он.

Из-за стены донёсся далёкий звук — шаги. Один. Второй.

— Быстро. Берём и уходим, — сказал Демьян.

Они вытащили пробирку, сфотографировали код. Крышку закрыли. Пломбу вернуть на место уже не получилось. Но ящик они закатили обратно за другие, задвинув к стене.

Когда они вышли на улицу, туман сгустился. Посёлок всё ещё дышал дымом, а воздух казался не холодным, а стерильным, словно в операционной, где уже включили скальпель.

Скрип петель был глухим, будто ящик сопротивлялся и не хотел открываться. Демьян с силой потянул крышку вверх. Пыль взметнулась в лицо, попала в глаза и рот. Он отшатнулся и закашлялся.

— Тихо, — прошептала Анна. — Ты сейчас всех разбудишь.

— Знаю, — выдохнул он, отмахнувшись.

Внутри лежали папки. Старые, серые, с выцветшими нитками. На верхней было пятно, похожее на кровь или ржавчину — не разобрать. Демьян протянул руку и вытащил одну. Бумага хрустнула от сухости.

Он открыл первую страницу. Замер. Затем медленно встал, словно получил удар под дых.

— Что там? — Анна шагнула ближе. — Демьян, что это?

Он молчал.

— Покажи, — потребовала она.

Он перевернул лист, и она увидела: «Доклад №27. Экспериментальная группа “Зимний проект”. Исполнитель — ст. микробиолог Ларин В.С.»

— Ларин? — Анна осеклась. — Это твой.

— Дед, — выдавил Демьян. — Это он.

Он снова опустился на корточки, словно ноги его не держали. Перелистнул страницу. Ещё одну. Внутри были отчёты, схемы, таблицы.

— Тут формула. Инъекция, реакция. Испытания на животных. Потом на заключённых. «Группа О-4, 9 человек, летальность — 78%». Господи, — сказал он.

— Ты уверен, что это он? — спросила Анна.

— Подпись. Вот. Внизу. В.С. Ларин. Я видел её в семейных бумагах, на открытках. Это она, — ответил он.

Анна смотрела на него, не двигаясь.

— Что такое «Зимний проект»? — спросила она.

— Биологическое оружие. Модификация вируса. Он пишет: «Образец стабилен в холоде. Иммунитет разрушает поздно. Идеален для скрытого распространения». Чёрт, — сказал Демьян.

Он бросил папку на пол и схватился за голову.

— Он знал. Он делал это. Это не приказ. Это его почерк. Его стиль. «Жертвы неизбежны ради будущего». Он так и написал. Понимаешь? — сказал он.

— Демьян, — начала Анна.

— Я думал, он, — он сжал кулаки, — в архивах он герой. Мне рассказывали — фронт, санитарная служба, спасал людей. А он это, — он замялся.

— Это мог быть приказ, — предположила Анна.

— Нет. Это его инициатива. Он сам предлагает метод модификации. Вот: «Предлагаю внедрить дополнительный компонент для повышения летальности среди лиц с ослабленным иммунитетом». Кто так пишет, если его заставили? — сказал Демьян.

Анна медленно села рядом и коснулась его плеча.

— Это было другое время, — сказала она.

— Нет. Не прикрывай. Это не время. Это он. Это мой дед. Он знал, что делает. Он говорил, что наука выше морали. Я думал, он шутит. А он не шутил. Он верил в это, — сказал Демьян.

— Это не значит, что ты такой же, — возразила Анна.

— Да? А если я пошёл по его следам? Если я сейчас тоже ищу оправдание, чтобы нарушить правила? Чтобы пойти наперекор? Где эта грань? — спросил он.

— В том, что ты хочешь остановить, а не создать. В том, что ты не скрываешься за формулировками, — ответила она.

Он молчал. Взял папку, закрыл её и поднёс ближе к лампе. Бумага дрожала в его руках.

— Это надо спрятать, — сказал он.

— Или сжечь, — предложила Анна.

— Нет. Это улика. Если это всплывёт, если вирус — результат старого проекта, а Михаил просто поднял его из пыли, тогда всё меняется, — сказал Демьян.

— Они убьют тебя, если узнают, что у тебя это есть, — предупредила Анна.

— А если не узнают, погибнут другие. Снова. Потому что кто-то решил, что можно экспериментировать, — ответил он.

Он поднялся, сложил документ и засунул в подкладку халата, рядом с биообразцом.

— Всё. Уходим, — сказал он.

— Ты в порядке? — спросила Анна.

— Нет, — ответил он.

— Идём, — сказала она.

Они вышли к двери. Сквозняк качнул лампу. Тень ящика скользнула по полу, словно живая.

На секунду Демьян оглянулся.

«Ты знал, что я сюда приду. Ты знал, что найду. И всё равно сделал. Почему, дед?» — подумал