Инженер Петра Великого 14 - Виктор Гросов

— Он жив, Алеша, — совсем тихо сказал Петр, сжимая плечо сына. — Это главное. Остальное — пыль. Обиды пройдут, шрамы затянутся. А он — здесь. Вернулся. И что ни говори, а мы оба знаем, что рады тому, что жив чертяка.

Алексей медленно повернул голову ко мне.

— Я рад, что ты жив, учитель, — голос дрогнул, сломавшись на последнем слове. Шмыгнув носом, он по-мальчишески вытер глаза рукавом кафтана. — Искренне рад. Но… как ты мог?

В вопросе сквозила такая детская обида, что сердце сжалось.

— Я думал, мы делаем одно дело. Думал, ты мне веришь. А ты…

— Я верю, иначе меня здесь не было бы, — ответил я, глядя прямо.

Петр шумно выдохнул, сбрасывая с плеч пуд соли.

— Ну, вот и славно, — пророкотал он, пряча глаза. — Разобрались. Алексашка!

Меншиков встрепенулся, выходя из режима гибернации.

— Я, мин херц!

— Налей всем. И покрепче. Надо смыть эту грязь.

— Сию минуту, Государь!

Светлейший метнулся к шкафчику, звякнув стеклом. Минуту спустя на столе возникли кубки и тарелка с салом.

— И уберите конвой, — бросил Петр в сторону двери. — Пусть сами держатся. Не маленькие.

Услышав приказ, Орлов заглянул внутрь. Оценив отсутствие трупов, облегченно вздохнул и прикрыл дверь.

Пятеро людей, повязанных одной тайной, стояли вокруг стола. Петр поднял кубок.

— За возвращение, — короткий тост. — И за семью.

Приняли.

Алексей поставил кубок на стол. Не уходя к окну и не вставая в позу, он просто сел на стул, ссутулившись и уронив руки на колени.

— Тяжело это, — тихо сказал он, глядя на отца. — Править тяжело. Думал, с ума сойду.

Петр подошел, положил руку на голову, взъерошил волосы.

— Привыкай, сын, — грустная усмешка. — Шапка Мономаха не пуховая. Чугунная. Но ты ее удержал. Молодец.

Алексей поднял голову. Взгляд на отца, затем на меня. Он прошел через ад одиночества и вышел живым.

— Ладно, — выпрямился он. — Жив — и слава Богу.

Вокруг стола с недопитыми кубками и нарезкой сала воцарилось временное перемирие. Меншиков, оправившийся от стресса, деликатно подливал вино, избегая звона стекла. Екатерина, прильнув к плечу Петра, казалась единственным островком стабильности в этом хаосе.

Откинувшись на спинку стула и вытянув ноги в ботфортах, Петр смотрел на сына с новой, незнакомой теплотой. Гордость мешалась с опаской: он видел, что мальчик вырос, но еще не понимал, в кого именно.

— Будет тебе киснуть, Наместник, — хмыкнул он, пытаясь разрядить атмосферу. — Докладывай лучше, как хозяйничал без нас. Город в порядке, улицы вылизаны, караулы бдят. Чем еще порадуешь? Казну не растранжирил на балы?

Алексей поднял голову. Самоконтроль восстановлен. Лицо вновь стало непроницаемой маской, глаза выдавали усталость.

— Дел хватало, Государь, — ровный тон. — Казну удвоили. Недоимки закрыты, таможня работает как швейцарский хронометр. Но главное — промзона.

Поднявшись, Алексей подошел к настенной карте Петербурга. Палец прочертил линию Невы.

— Ты видел про огни на Охте, отец? Это верфи. Только не корабельные.

— А какие? — удивился Петр.

— Воздушные. — Разворот к аудитории. — Заложены десять стапелей для «Катрин». Тяжелые грузовые. Опыт первого погоста учтен полностью. Мы строим транспортный флот, способный перебросить армию в любую точку Европы за неделю.

Я мысленно присвистнул. Десять стапелей. Это не мануфактура, это промышленный конвейер.

— Ижорские заводы. Режим работы — 24/7. Льем броню для «Бурлаков». Сотнями. Запустили в серию гусеничных «Леших». Проходимость абсолютная, лобовая броня держит ядро.

Меншиков поперхнулся вином.

— Сотнями? Алешка, ты где столько металла взял?

— Урал работает. Демидовы воют, но план дают. Плюс Литейный двор. Пушки — в прошлом. Теперь там линия сборки «Шквалов». Поточный метод: мастер — одна операция. Темп — пятьдесят единиц в сутки. Боеприпасы.

— И «Дыхание Дьявола», — тихий, но весомый аргумент. — Химкомбинат за Невской заставой. Варим смесь тоннами. Бочки, снаряды.

Слушая его, я чувствовал, как шевелятся волосы на затылке. Мальчик, которого я учил чертить, превзошел учителя. Он масштабировал. Взяв мои штучные прототипы, он превратил их в индустрию, создав машину войны запредельной мощности.

— Все по твоему… по вашему плану, учитель, — взгляд глаза в глаза. Никакого тепла, сухой отчет. — Я старался исключить сбои системы.

— Молодец! — кулак Петра сотряс стол. — Ай да Алешка! Вот это размах! Государственная хватка! Алексашка, учись!

— Учусь, мин херц, — пробормотал Меншиков, вытирая испарину. — Только… зачем столько-то?

Вопрос повис в воздухе. Зачем? Мир подписан. Франция — союзник. Швеция разбита. Англия и Австрия в ужасе. К чему армада дирижаблей и армия?

— Действительно, сын, — улыбка сползла с лица Петра. — Война вроде кончилась. Мир. Зачем истощать казну на такую прорву железа?

Лицо Алексея изменилось. Тень пробежала по чертам, уголок рта дернулся в холодной ухмылке. Впервые за вечер он улыбнулся, но от этой мимики повеяло могилой. В глазах вспыхнул фанатичный огонь.

— Мир? — тихий вопрос. — Ты называешь это миром, отец? Это передышка. Пока они зализывают раны. Пока думают, что мы ослабли без… без него.

Кивок в мою сторону.

— Но это вторично, — голос зазвенел сталью. — Главное — цель. Я готовил Армию нового типа. Армию Возмездия.

Мы с Петром переглянулись.

— Возмездия кому? — спросил я.

Алексей выпрямился, казавшись выше ростом в своем черном кафтане.

— Им. Всем им. Европе. Убившей тебя. Смеявшейся над нами. Считавшей нас варварами и еретиками. Я нашел идею, которая объединит всех. Сделает Россию великой не на бумаге, а в духе.

Пауза. Горящий взгляд обвел присутствующих.

— Готовится указ. О начале Православного Крестового похода. Они объявили Крестовый поход против нас. Мы ответим симметрично. Око за око.

Тишина в кабинете напоминала склеп.

Поворот ко мне.

— Знаменем похода станешь ты, учитель. Точнее, твой труп. Святой мученик Петр Смирнов, убитый папистами. Армия пойдет мстить за тебя. За твою кровь. За поруганную честь.

Катастрофа. Избежав одной ловушки, мы упали в другую, более глубокую. Мы своими руками собрали фанатика, вооруженного передовыми технологиями и абсолютной властью.

— Но я же жив! — шепот сорвался с губ. — Я здесь! Какой к черту мученик⁈

— Для них ты мертв, — улыбка не сходила с лица Алексея.

Петр медленно осел на стул, глядя на сына.

Алексей стоял посреди комнаты. За его спиной я уже видел тень горящих городов