Ненормальный практик 6 - Отшельник Извращённый

Затопали наверху. Вторая волна прорвалась через окна.

«Подмастерья, значит. Около тридцати человек. О, и мастера есть. Отлично. Думают, что умнее первой группы. — юноша улыбается, — Что ж, проверим.»

Раздаётся серия взрывов сверху. Дом снова задрожал.

«Конечно, спальни я тоже заминировал. Каждая дверная ручка, своего рода, детонатор. Повернул — и звиздец. Разорвёт на куски. Подмастерья уж точно. Да и мастера, пожалуй. Рядом стоящим повезёт, если оторвёт только руку или ногу. Интересно, когда они поймут, что я специально не замыкал парадную и снял защитный барьер не по небрежности, а как приглашение?»

Крик снизу. Особенно пронзительный.

«Оу, кто-то добрался до винного погреба. Зря. Там тот ещё контур. Прожжёт до костей. Не повезло им.»

Тишина. Долгая, с минуту наверное.

«Перегруппировываются. Начали думать. Из семидесяти осталось примерно пятнадцать? Максимум. А я даже никого не увидел. Вот что значит подготовка. Мне даже не нужно вступать в бой. Дохнут как мухи от простых контуров. Чувствую себя злодеем, которого все хотят убить. Ну или одиноким стратегом, обороняющим последний оплот человечества в виде особняка, хе-х. Хрень, конечно, но забавная. — он бросает взгляд на арбалет. — Неужели я тобой не поиграю сегодня? Столько переработки и всё зря?»

И раздались шаги. Более размеренные, более уверенные. Не паника адептов. Не спешка подмастерьев. Мастера. Из тех, кому повезло выжить. Добрались всё же до коридора, ведущего в бальный зал.

«Семеро. Проверяют каждый угол. Молодцы. Жаль, что поздно поняли — куда попали.»

Юноша поднял арбалет, активировал эфир, и тот обтёк всю конструкцию тёмным фиолетовым эфиром. Его же собственные глаза вспыхнули синим, и теперь в темноте, под столбом лунного света он смотрелся невероятно зловеще. Сверху накинут капюшон зелёного плаща. У серых брюк кинжалы. На застёжке сапогов по ножу.

— Добро пожаловать, гости, в мой дом, — произнёс он вслух, зная, что его услышат. — Заждался я вас.

Из темноты коридора показалась первая фигура. За ней ещё шесть.

Вот он момент, как они считают, верной победы. Семь мастеров против одного.

Юный Волков улыбался. Ведь знал, что те сильно ошибались. Очень сильно.

— Ты больной псих, — произнёс усатый верзила с двумя тесаками. — Откуда узнал, что мы придём? Столько контуров…

— Ты убил моего племянника, сучёныш, — шмыгнул носом второй. — И ответишь за это кровью.

Мастера вошли в бальный зал. Озлобленные. Дикие. Только что они потеряли товарищей. Прямо на своих глазах застали их смерть. Волновало ли это Ненормального Практика? Нет. Абсолютно. Он, наоборот, улыбался. Всё было справедливо. Более того, это они играют нечестно, разве нет? Так что со спокойно душой он произнёс:

— Вы пришли ко мне, в мой дом, с целью убить. Или пленить. Неважно. Однако, не значит ли это, что охотник выходя на охоту, должен быть готовым умереть? Так что вытри сопли, мышь, и нападай. Плевать я хотел на всех вас.

Юноша нацелил на них арбалет. Всем видом показывая, что готов к битве.

— Мелкий ублюдок! — рыкнул один из мастеров и, вспыхнув аурой, бросился в атаку.

Остальные, взглянув на него, также ринулись в бой. Вот только не успели они промчатся и десяти шагов, как весь пол под ними вспыхнул злосчастным контуром в виде ужасающего рисунка пасти. И та, будто ожив прямо из-под пола, захлопнулась как капкан. Все шестеро мастеров оказались пленены в демонической пасти.

Идеальное исполнение контурной клетки. Её грани пульсировали эфиром. Отнюдь не привычным синим, а фиолетовым с переливами в ядовито-лиловый.

— Невозможно… — первым пришел в себя худой остроносый брит, глядя по стенкам ловушки. — Это же «Фиолетовая дьявольская темница»! Контур уровня магистра! Второй… нет! Третьей ступени!

— О, да тут знаток, — улыбнулся Волков. — Похвально-похвально.

Британец прокряхтел:

— Ещё бы… Этот контур использовали всего несколько практиков. Их по пальцам можно сосчитать. Архимагистр Диксон по прозвищу «Инквизитор», магистр третьей ступени «Тёмное Око» и магистр имя которого до сих пор неизвестно.

— И опять в точку. Ты — молодец, — похвалил его Ненормальный Практик. — Как видишь, я использовал метод «Инквизитора», немного переработал правда. Неидеально, но на скорую руку сойдёт.

— Но… Как это возможно…

— Заткнись, Брюс, — рыкнула женщина в кожаной броне. — Это подделка, имитация. Мастер не способен на такое. Он — мошенник. — и бросила взгляд на юного Волкова. — Слышишь, ты⁈ С нами твои фокусы не пройдут!

И на этих словах усилила эфир в правом кулаке, после чего со всей дури вдарила по барьеру. Фиолетовая энергия ударила в ответ разрядом, отбросив её к центру клетки.

— Джессика! — раздался вопль.

Все ужаснулись, глядя на обугленную мастерку.

И раздался тихий смех. Да, Александру стало весело. В темноте его глаза, представляющие сейчас два синих огонька, сузились от хохота.

— Ох, она серьёзно⁈ Ну как подделка, не жжётся? — он подуспокоился и произнёс уже обыденно. — Н-да, спасибо за веселье. А если по существу, знаете, в чём ваша проблема? — сформировал он в арбалете эфирный темно-фиолетовый болт. — Вы всё мерите рангами. Мастер не может создать контур магистра. Адепт не может победить подмастерья. Там, откуда я пришел, не придерживались столь грубых рамок.

Он навел темно-фиолетовый арбалет.

— Давайте сыграем в угадайку? Кто из вас умрёт первым?

Выстрел.

Никто даже одуматься не успел.

Полголовы контурщика-теоретика Брюса исчезла. Просто исчезла. Верхняя часть черепа испарилась, нижняя челюсть осталась висеть на обрывках мышц. Тело осело, как марионетка с перерезанными нитями.

— СУКА! — вторая лысая британка в броне заорала как резанная. — ВЫПУСТИ НАС, УЁБОК! ИЛИ ТЕБЕ КОНЕЦ! ТЫ СЛЫШИШЬ, МРАЗЬ⁈ КОМАНДИРЫ ПРИКОНЧАТ ТЕБЯ! ВЫПУСТИ Я СКАЗАЛА!

— Зачем? — Александр перезарядил арбалет, сформировав новый фиолетовый болт. — Вы же сами пришли. Давайте развлечемся до самого победного конца.

Один из мастеров, пользуясь замешательством, старался незаметно начертить контур. Войти в систему клетки. Или хотя бы найти её слабое место. Но при первой же попытке ощутил невозможное. Его силы бесполезны. Это как если бы ему приказали копать ложкой туннель в горе. Однако, что это если не слабое место? Осознав данное, он лихорадочным дрожащим голосом произнёс:

— Это мощнейшая конструкция! Расход эфира должен быть колоссальным! Она долго не продержится!

— Ну, минут пять продержится, — согласился юноша. — Если посмотрите по ключевым точкам, то увидите кое-какие камушки.

— Эфириты… — осознал контурщик и осел на колени, понимая, им не выжить. Конструкция действительно продержится несколько минут.

— Так что нам с вами хватит времени повеселиться, — улыбнулся Волков.

И выстрелил. Болт попал лысой бритке в бедро, оторвав ногу до самого таза. Она рухнула. Хоть артерия и прижглась от эфирного жара. Но скорее всего из-за болевого шока та отъехала. Моментально.

Крик отчаяния заполнил