Ненормальный практик 6 - Отшельник Извращённый

— Пожалуйста! — француз упал на колени. — Мы просто… нам заплатили… мы не знали!

— Не знали чего? — юноша, продолжая сидеть на ступенях, перезарядил арбалет. Синие глаза вспыхнули ярче. — Что я окажусь сильнее? Или что отлавливать людей за деньги — плохая идея? Итак. Кого следующим? — спросил он задумчиво. — Может, тебя, контурщик? Ты же пытался взломать клетку. Не вышло. Значит, уже всё осознал, да?

Тот сглотнул. Всё так. Из неё не выбраться. Если ты, конечно, не архимагистр. Но жить… как же хочется жить. Он схватил соседа за шею и прикрылся им как щитом. При том здоровяка раза в полтора больше него самого:

— Стреляй! Пусть твоя клетка и безупречна! Но болты точно не пробьют защиту сразу двух мастеров!

— Какого хера, Вилли, — прохрипел качок, осознавая, что он теперь в роли мясного щита.

— Заткнись и усиль эфир, если не хочешь подохнуть, — рыкнул тот.

— Хорошая попытка, — улыбнулся Волков.

Выстрел.

Болт прошёл сквозь голову громилы и взорвался в черепе контурщика. Оба тела упали одновременно.

Остались двое — француз с рыжей бородой и более зрелый с седыми висками. У обоих тату на щеках. Оба лысые. Явно из одной группы.

— Пиздец… приплыли… — сглотнул рыжий, глядя на трупы.

— Тихо-тихо, — юноша поднял руку и посмотрел куда-то вдаль зала. — М-м, кажется, у нас ещё гости.

С гостиной донёсся грохот. Разговоры. И шумные шаги вперемежку с ругательствами.

— Командиры! — рыжий услышал голоса и воспрянул духом. — Магистры решили выступить! — он тут же взглянул на Александра. — Они прикончат тебя…

Юноша хмыкнул:

— Да? Хм-м, давай посмотрим, чего стоят ваши командиры. Жаль, конечно, в ловушку они уже не попадут.

— Просчёт, — ухмыльнулся уже седовласый.

— Ты бы попридержал язык, — хмыкнул Волков. — Или хочешь умереть прежде чем увидеть смерть своего магистра?

Тот сглотнул:

— Пожалуй, помолчу. — и уткнулся, понимая, что арбалет пацан заряжает на раз-два, при чем собственным эфиром. Впервые встречает такой ненормальный способ стрельбы. Это как нужно точно контролировать эфир, чтобы использовать тот в качестве болтов? Чёртов Ненормальный Практик.

Голоса звучали всё громче. Приближались шаги. Магистры шли, не прячась и не таясь. Заявляя тем самым — мы здесь. И мы пришли за тобой, парень.

И вот, из коридора показались три фигуры. Командиры. Все трое — магистры. Настоящая сила охотничьих отрядов.

— Волков! — рявкнул О'Коннор. — Игра окончена, щенок! Ты порядком заебал! Молись! Хотя это вряд ли тебе поможет!

В следующий миг из тьмы коридора в бальный зал с хлопком ворвалась летящая эфирная собачья голова, размером с повозку. Челюсти цвета крови раскрылись на три метра — достаточно, чтобы перекусить человека пополам. Клыки из спрессованного эфира отливали кроваво-красным, каждый длиной с кинжал. Техника «Алая глотка» — гордость Стилвелла, за двадцать лет охоты на людей отточенная до совершенства.

Юноша среагировал. Сложился буквально пополам в прыжке влево, выгнулся под углом, исполняя боковое акробатическое сальто. Находясь ещё воздухе, при том вниз головой, он вскинул арбалет. Спустил крючок. Фиолетовый болт сформировался за долю секунды и сорвался с чёрно-фиолетовой тетивы, оставляя светящийся след.

Стилвелл почувствовал неладное. Что это за техника? Болты из эфира? Что за бред? Сам же выхватил эфирный кинжал, буквально на автомате и защитился. Лезвие, покрытое красным эфиром, встретило болт в сорока сантиметрах от груди. Тут же фонтан искр — фиолетовых и красных, смешивающихся в чёрные всполохи.

«Щенок… что это за мощь⁈» — чертыхнулся в мыслях Стилвелл, чувствуя тяжеленную отдачу через рукоять кинжала. Болт оказался весомее, чем у стрелков уровня мастера. Намного. Не восприми он этот выстрел всерьёз, и были бы последствия.

О'Коннор не стал ждать. Его стиль требовал постоянного давления на противника, исключая любые передышки. Эфирное бронзовое копьё в его исполнении материализовалось в правой руке. Будто титан, метающий смертоносные копья, он запустил его с невероятной силой. О, стоило говорить, что это был прекрасный бросок? Несомненно. Отточенный тысячами повторений. Пусть О'Коннор и выглядел, мягко говоря, разгильдяем, но в своё время пролил немало слёз и крови на тренировках. А потому на всю жизнь выработал идеальный способ бросков — локоть на уровне уха, запястье прямое, выброс от бедра. Копьё полетело со скоростью пули, воздух вокруг задрожал от трения.

Юноша всё ещё был в воздухе после уклонения от пасти. Казалось, попадание неизбежно, ведь нельзя изменить траекторию без опоры. Но он сделал невозможное. Его ноги разъехались в идеальный поперечный шпагат. Мышцы бёдер взвыли от растяжки, но выдержали. Копьё прошло в сантиметрах от паха, а как ощутился жар эфирной энергии через брюки, не то слово. Так можно и яичницу поджарить. Бронзовое остриё вошло в мраморную стену, пробив ту на полметра. Трещины паутиной разбежались от точки удара.

Юный Волков же приземлился в низкий присед, одна рука на полу для баланса, вторая всё ещё держит арбалет.

— Ох-хо-хо, было близко, — он выпрямился, отряхивая пыль с колена. — Вот только, пальба техниками с такой дистанции… При том раскрыв себя ещё на подходе. На что вы рассчитывали, бестолочи?

— Заткнись… — тихоня Браун отреагировал на провокацию особенно эмоционально. — Ненавижу заносчивых ублюдков, вроде тебя…

Вокруг него закрутился вихрь белых осколков — фирменная техника «Погребальный вихрь». Сотни эфирных фрагментов, каждый острее бритвы, ещё и нанесёт парализующий эффект, стоит только попасть ему в эфирную систему противника. И все эти осколки вращались с разной скоростью на разных орбитах, создавая как защиту, так и готовность к атаке одновременно.

— Я, значит, заносчивый ублюдок. Занятно, — хмыкнул юноша.

И вспомнил свою прошлую жизнь. Как будучи слабым мальчишкой выгрызал себе путь наверх. Дабы стать сильнее. Дабы больше никогда не склонять голову. Дабы не чувствовать мерзкую слабость внутри. Через кровь, слёзы, боль, потери. Не останавливался. Отдавал всего себя без остатка. Столько всего пережил. Столько всего прошёл. Что теперь… теперь может позволить себе быть кем угодно. Ублюдком. Спасителем. Злодеем. Героем. Ненормальным Практиком. Наследником Севера. Пройдя через крах. Через уничтожение. Через пропасть. Он в итоге осознал, что может всё. Бросить вызов архимагистру Воронцову? Почему нет? А что насчёт принца? Плевать. Даже если пришлось бы сражаться со всей гвардией. Британцы? О, с ними он сразится на поле боя. Самоуверенный? Вполне. Считает себя достойным? Да и не стесняется этого. Поэтому, надменный ублюдок или нет, разве имеет значение, когда ты живёшь так, как хочешь сам?

Юнец ухмыльнулся:

— Хватит жаловаться из-за собственной никчемности, британская мышь, — и выстрелил, целясь между вращающимися слоями эфирных осколков. Идеальный расчёт траектории. Болт должен был пройти через временное окно в защите, существующее долю секунды. И тут же с минимальным разрывом по времени второй