Фантастика 2026-47 - Алексей Анатольевич Евтушенко

— Я сказал, что сказал.

Мастер открыл было рот, будто хотел спросить или объяснить что-то важное — но слова не вышли, застряли в горле. Только тяжёлый, полный усталости и смирения вздох сорвался с его губ, растворился под лесами, в густом воздухе.

Они оба замерли на своих местах: князь — наверху, у ниши, между тенью и светом, мастер — внизу, среди досок и строительного мусора. Некоторое время стояли молча, не глядя друг на друга, не двигаясь. В этом молчании не было ни неловкости, ни вражды — только общий груз того, что не скажешь вслух.

Лампада в нише светила тускло, робко, будто стеснялась себя. Маленькое тёплое пятно плясало на неровном камне, отражалось в каплях сырости, исчезало в углах, где копилась пыль. В огромном, недостроенном храме этот огонь был почти не виден — но именно в его слабом свете на миг казалось, что даже самый холодный камень может запомнить чужую боль и надежду.

— Княже… — вдруг сказал мастер. — Если хочешь… я могу сделать так, что никто не увидит, как ты сюда приходишь. Тропку через хозяйственный вход. Чтобы тише было.

Владимир неожиданно смягчился.

— Сделай, — тихо сказал он. — Сделай.

— Хорошо.

Князь задержался у ниши на мгновение дольше, чем требовалось, всматриваясь в лампаду. Тёплый огонь внутри крошечной чаши едва трепетал — то пригасая, то чуть вырастая, словно и вправду ждал: дунет ветер, ворвётся чужая рука, и всё исчезнет, как исчезает шепот в пустой церкви. Пламя отбрасывало зыбкую тень на неоштукатуренный камень, и этот неуверенный, живой свет был вдвойне уязвимым в окружении тяжёлых стен и сырости.

«Живи», — подумал Владимир.

Слово прозвучало внутри неожиданно ясно, и он сам не знал, кому его адресует: этому упрямому огоньку, памяти, что держалась на последних крохах силы, или себе, пытаясь убедить, что всё это имеет смысл, хоть и кажется бессмысленным в безмолвии полуразрушенного храма.

Он развернулся и вышел, ступая по лесам, не оглянувшись, не задержавшись — будто уходил не только отсюда, но и от того, что не мог больше ни сказать, ни унести с собой. Шаги его быстро стихли, потерялись в дальнем гулком проходе, а в полутёмной, промозглой будущей церкви остался только мастер.

Он стоял неподвижно, запрокинув голову, глядя на крошечный, упрямый огонёк, висящий на сырой стене. В этом огне было что-то упрямое, несогласное с тем, как должен устроен быть мир — свет, который не имел права на существование, но всё же горел. Среди камня, пыли, незавершённости — один маленький огонь, которого не заметит никто, кроме тех, кому он предназначен.

Ладан висел в воздухе густо, почти осязаемо — тяжёлые облака оседали на плечи, забивались в волосы, вызывали слёзы, даже если не хотел плакать. С каждым вздохом казалось, что в грудь затекает не воздух, а терпкий дым, вязкий и упрямый, как сама память. Пение рассыпалось по сводам, гулко возвращалось обратно, будто сами каменные стены умели хранить звук, умели давить, заставлять каждое слово весить больше, чем оно было на самом деле. Своды нависали сверху, тяжело, и иногда казалось — то не купола, а огромные камни, что вот-вот обрушатся на головы всех собравшихся.

Внутри Десятинной было тесно: бояре в тёмных дорогих плащах, дружина с лицами, которые давно разучились удивляться, священники в золоте, что отливало холодным светом, и византийцы — чужие, надменные, как статуи из другого мира. Всё вокруг блестело и мерцало — сотни свечей, тяжёлые оклады икон, кованые ризы, мечи и нагрудники — всё отражало свет, но это сияние было каким-то безжизненным, как у холода или белого камня в склепе. Даже праздник звучал, как заупокой.

Владимир стоял впереди всех, неподвижный, с прямой спиной — ближе других к алтарю, ближе всех к маленькой лампаде в глубокой нише, которую никто не видел или делал вид, что не видит. Лампада мерцала своим робким, скромным огоньком, пряталась в тени роскоши, и только князь знал, что этот свет живёт отдельно от всего происходящего — чужой, невидимый, но настоящий.

Рядом с ним стоял митрополит — высокий, сухощавый, как будто вытянутый по нитке, с лицом строгим, словно высеченным из мрамора. Голос его звучал над толпой особо — в нём была натянутость, как у туго заведённой струны: каждое слово вибрировало, дрожало, било в уши, будто пыталось заставить всех поверить — или забыть. Под этим голосом все невольно выпрямлялись, ловили слова, и даже молчание казалось частью службы, частью чужого обряда, в котором Владимир чувствовал себя всё дальше от тех, кто стоял с ним рядом.

— Государь, — прошептал митрополит, чуть наклонившись. — Когда начнём чтение, ты должен будешь поднять руку. Не забудь.

— Ты скажи, когда, — коротко ответил Владимир.

— Я скажу.

Митрополит медленно выпрямился, всем своим видом давая понять: всё под контролем, всё должно идти так, как велено. Лицо его стало непроницаемым, как у иконы: ни усталости, ни радости, ни даже раздражения — только строгий, неподвижный взгляд, в котором не отражалось ничего человеческого. Пальцы сомкнулись на кресте, подбородок поднялся чуть выше, и от этого движения стало особенно ясно: слова его не для людей, а для неба, для стены, для самого обряда, который важнее любого живого голоса.

В глубине церкви раздался кашель — резкий, вырвавшийся из чужого горла, с хрипотцой, будто напоминание: здесь всё ещё люди, не статуи. Кто-то тут же шевельнулся, отвёл взгляд, локтем задел соседа, и маленькая волна движения прошла по рядам — совсем неуместная в этом густом, тяжёлом воздухе.

Перешёптывания мелькнули между плечами: короткие фразы, полуслова, взгляды через плечо, движение ладони по бороде, хмурое перемигивание. Кто-то смотрел на князя, кто-то косился на алтарь, кто-то — на византийцев с их холодными лицами. Все старались говорить тише, но шёпот всё равно сливался в общий ропот, как ветер среди сухих зёрен. И под этим шёпотом всё сияние храма вдруг казалось ещё глуше, ещё холоднее, ещё отчуждённей.

— Говорят, он сам лампаду ставил, — пробормотал один боярин.

— Да ну тебя, откуда знаешь?

— Мастер шепнул…

— Тише! Хочешь без языка остаться?

Владимир уловил этот шёпот — может быть, не ухом, а кожей, чем-то внутренним, будто слова ударили ему в спину, скользнули между лопатками холодком, остриём чужого взгляда. Он не сразу обернулся — лишь медленно, сдержанно, будто вынужден был преодолеть невидимую тяжесть на плечах. Голова повернулась, глаза скользнули по рядам,