Второй Шанс Старого Рокера - Денис Стародубцев

которая висела на вешалке. С собой прихватил таблетки, телефон, ключи и деньги. Покинул квартиру и вышел во двор. На выходе встретил мать, которая возвращалась домой после работы.

— Коля, ты куда собрался? — спросила она.

— Я ненадолго, скоро вернусь! — я махнул рукой.

— Давай ненадолго! Скоро ужин будет готов! — крикнула она мне вслед.

Я пошел по улицам города. Магазин нашел достаточно быстро. Он был маленьким, неприметным, зажатым между продуктовым и ломбардом. Супер-соседство. На вывеске было написано:

«АККОРД».

Буквы давно выцвели, как старая татуировка, набитая кое-как на пьяной вечеринке. Витрина была грязной, запыленной. Толкнул дверь — она открылась со скрипом, — и вошел внутрь.

— Ну наконец-то, — прошептал я. — Хоть что-то родное.

Я осмотрелся. Стены были увешаны гитарами: акустические, электрические, бас-гитары. На полках — всё, что мне было нужно: струны, медиаторы, ремни. В углу стояли барабаны и синтезаторы, их было всего по парочке позиций. На стене висели портреты: Хендрикс, Пейдж, Клэптон, Моррисон. Те, кто когда-то показал мне путь.

— Вау… — сказал я. — Давненько я не был в таких атмосферных местах.

Я прошел по проходу, провел пальцем по гитаре. Потом снял ее с подставки и взял в руки. Провел по струнам. Какой же, сука, классный был звук! Струны вибрировали, отдавая в тело. Я закрыл глаза и представил, что нахожусь на сцене: зал полон, тысячи людей смотрят на меня. Я начал играть — буквально пару аккордов. Понимал, где я нахожусь и что для полноценного использования инструмента место не особо подходящее.

— Хороша, чертовка! — сказал я. — Очень хороша.

— Ты собираешься ее покупать или так и будешь оставлять на ней следы от своих пальцев? — раздался грубый голос откуда-то из дальнего угла.

Я поднял глаза. На меня смотрел какой-то мужчина. Это был продавец или, может, даже хозяин? Хрен знает! По виду так и не определишь. Он сидел за кассой, как сторожевой пес у будки. Лет примерно пятидесяти, может, моложе, но выглядел он неважно. Довольно пухлый персонаж, с коротким «ёжиком» из седых волос на голове. Он вообще не подходил для этого места. Одет в простую серую рубашку с закатанными рукавами. Только мозоли на пальцах выдавали в нём человека, который имел к музыке хотя бы какое-то отношение. Мой профессиональный взгляд сразу подмечал подобные детали.

Он настороженно разглядывал меня, чуть прищурившись, через свои очки. В его глазах читалось привычное недоверие к случайным посетителям, особенно к таким молодым. Понятно, что обычно такие, как я, заходят сюда с пустыми карманами… ну или не заходят вообще. Хотя, судя по всему, сюда вообще редко кто заглядывал, и именно поэтому к моей персоне было такое повышенное внимание.

Я отложил гитару и улыбнулся:

— Добрый вечер! Да я пока только смотрю, выбираю, так сказать. А вы тут работаете или хозяин? — вежливо спросил я.

Он хмыкнул и вышел из-за прилавка. Подошел ближе, и я почувствовал отчетливый запах табака, смешанного с лапшой быстрого приготовления. Ядерная смесь.

— Я хозяин этого места! Значит, выбираешь, — сказал он с иронией в голосе. — А деньги-то у тебя есть?

— Пока нет, — честно ответил я. А зачем скрывать? — Но я собираюсь их заработать.

— Ясно, — он скрестил руки на груди. — А на что заработать? Рекламу разносить по подъездам?

Он смотрел на меня сверху вниз, и меня это почему-то развеселило.

— А вы сами-то, — сказал я, кладя руку на гриф, — играете или только продаёте?

— Играл, — он нехотя кивнул. — Давно, в молодости. В рок-группе был басистом.

— Правда? — я поднял бровь. — А почему перестали?

— Жизнь, — он пожал плечами. — Дети, жена, ипотека. Сцена не кормит, а магазин кормит. По крайней мере, пытается.

Я усмехнулся. Ещё один из тех, кто предал свою мечту ради своего собственного комфорта. Хотя, может, у этого и были реальные причины, но, к сожалению, именно таким образом большинство перспективных молодых музыкантов сворачивают, так ничего и не достигая.

— А можете показать, какие у вас есть струны? — спросил я.

Он прищурился и ухмыльнулся:

— Ну смотри, — он прошёл к стойке, порылся в ящике, вытащил коробку и швырнул её. — У тебя акустика или электронка?

Боже, как будто по мне не было видно, что первый вариант.

— Акустика, — коротко ответил я.

— Ну смотри: есть, значит, вот такие, самые простые. Стоят триста рублей.

Мда, с продажами у него дела обстояли примерно так же, как и с музыкой. Человек явно не слышал про правила хорошей торговли: ну кто же начинает предлагать с самого дешевого? Хотя в случае со мной он попал. Денег у меня даже на такое не было.

— А есть что-то получше? — спросил я.

Он удивился, но тут же достал другую упаковку:

— D'Addario! По стоимости будет тысяча девятьсот рублей. Относительно цены и качества — самый лучший вариант, — он сказал это с таким выражением лица, будто гордился собой в тот момент.

— А можно как-то в долг их взять? Ну там, рассрочка какая-то от магазина? — уточнил я.

Ну а почему бы и нет? Я всегда жил по принципу, что нечего бояться спрашивать. Самое худшее, что он мог сделать — это отказать мне.

— В смысле? — спросил толстяк, приподняв одну из своих густых бровей.

— Ну просто у меня всей суммы на данный момент нет, а струны очень нужны! — сказал я.

Он засмеялся. Ещё так громко, с надрывом:

— Ах-ха-ха! Ах ты хитрый щенок! Думаешь, я тебе просто так струны отдам?

— Нет! — спокойным голосом ответил я. — Я же не прошу мне их подарить! Знаю, что всё в этом мире имеет свою цену.

— Слушай, парень… Иди давай отсюда, если ничего покупать не собираешься. И так на тебя время потратил, — его выражение лица стало крайне недовольным.

Но я не собирался останавливаться:

— Ну давай, может, я тебе как-то их отработаю? — продолжал я стоять на своем.

Он снова усмехнулся:

— Ты? Да как? Листовки пойдешь раздавать или окна мне помоешь? Прости, но неинтересно. Сам что ли не видишь? — он провел руками по пустому залу. — У меня уже два дня ноль в кассе. Жрать нечего скоро будет, а ты тут про работу говоришь.

В этот момент мне в голову пришла замечательная идея:

— Слушай, а если я тебе клиентов пригоню? Целый зал! Тогда сделаешь скидку на струны? — бросил я в него свой финальный аргумент.

— Клиентов? Ты — мне? Парень, тебе самому не надоело? Да я что только не пробовал! Промоутеров нанимал, объявления клеил! Ничего не помогает! — недовольно буркнул хозяин лавки. — Целый зал сюда точно никогда не придет!

— А если они придут?

— Да ты ни в