Иной путь хищника - Анатолий

— парень лет пятнадцати и девочка, может, тринадцати — сидели на корточках и делали что-то с камнем. Георгий присмотрелся. Каждый держал ладонь над плоской каменной плитой, и под ладонью — у одного еле заметно, у другого сильнее — тёк свет. Тонкий, как нитка, оранжевый, как огонь мага в зале Руки, но мягче. Они тренировали поток. У парня получалось: нить шла ровно, рисуя на камне что-то вроде круга. У девочки — рвалось, дрожало, и она морщилась, кусала губу, пробовала снова. Парень тронул её за плечо и сказал что-то короткое. Девочка кивнула, выдохнула — и нить выровнялась. На полсекунды. Потом снова дрогнула. Но на эти полсекунды — ровно.

Фанат Марвел в нём смотрел и чувствовал, как внутри что-то откликается. Никаких тёплых пятен — нет, другое. Жадность. Хочу. Хочу так. Хочу уметь.

«Это базовый контроль энергии, — подумал Георгий, и впервые за долгое время инженер не подавлял, а радовался. — Они тренируют циркуляцию энергии. Направленный поток, сфокусированный через ладонь. Если я смогу это… если я смогу…»

Шест в руках стал легче. Мальчик работал, и мысли работали вместе с телом — впервые не отдельно, не параллельно, а вместе. Тело двигалось, разум кипел, и оба — были живы.

Магическое существо — то, рыжее, с белым светящимся хвостом — появилось снова. Село у колодца, как и утром, и наблюдало за ребёнком. Георгий покосился. Существо наклонило голову, как собака, услышавшая незнакомый звук.

— Эй, — сказал он. Тихо, между отжиманиями.

Существо моргнуло. Кончик хвоста мигнул голубым — два коротких, как «приём-приём».

«Оно что, разговаривает? Морзянку знает? Нет, конечно. Просто… моргает. Как кот. Кот тоже моргает, и ты думаешь, что он понял, а он просто моргнул.»

Но Георгий не был уверен. И не хотел быть.

Итсу сидела на скамье у колодца. Она не смотрела на него с гордостью или восторгом — просто наблюдала. Внимательно, спокойно, будто пыталась собрать из отдельных движений целое. Георгий ловил её взгляд краем глаза и каждый раз чувствовал, как внутри что-то чуть-чуть сдвигается: странное, почти забытое ощущение — будто за ним есть кому присмотреть. Будто он не один.

Магическая кошка — он уже назвал её про себя Рыжая, потому что имя придумывать рано — потихоньку перебралась поближе к Итсу. Села у её ног. Итсу, не глядя, опустила руку и почесала её за ухом. Рыжая зажмурилась, наклонила голову — и кончик хвоста загорелся ровно, спокойно, как ночник.

Георгий видел это и думал: «Хех, мама. Чешет магическую кошку. Сидит у колодца в Камар-Тадже и чешет магическую кошку. И кошка мурчит. Если есть в этом мире что-то хорошее, то оно — вот это. Прямо сейчас.»

Он закончил тренировку, сел напротив неё на тёплый камень. Вытер лицо рукавом. Они молчали. И в этой тишине не было неловкости от того, что нечего сказать. Было другое — слишком много всего, и ни одно слово не подходило, чтобы это вместить.

— Я помню тебя ещё совсем маленьким, — сказала Итсу тихо, будто боялась спугнуть момент. — Я помню твой первый взгляд, первую улыбку и слёзы, помню твои первые шаги. Я была почти счастлива, ты был моим миром до твоих трёх лет. Ромулус. Он пришёл стребовать с тебя больше… Больше, чем ты мог дать. После этого тебя забрали, потом — только щель.

Он кивнул. Он не хотел ничего добавлять, не хотел объяснять, откуда у него эта взрослая собранность, эта привычка всё просчитывать, всё держать под контролем. Ему казалось, что если он начнёт объяснять, то сломает ту тонкую нить, которая между ними сейчас тянулась.

— Они называли тебя Дакен, — продолжила она. — «Бастард». Я слышала. Каждый раз, когда они произносили это при мне, я… — она сжала и тут же разжала пальцы, будто сбрасывая что-то тяжёлое. — Я не хочу, чтобы ты был для меня Дакеном. Это их имя. Оно пахнет клеткой.

Внутри у Георгия что-то сжалось — от того, как точно она это сказала. «Пахнет клеткой». Да. Именно так. Это имя было частью той системы, которая пыталась его сломать.

— А как ты хотела меня звать? — спросил он. Голос прозвучал чуть хрипло, будто слова шли через что-то плотное, через годы молчания.

— Кай, — сказала она сразу, без раздумий. — Хоулет Кай. Это имя я дала тебе, когда ты родился. Моё. Не их.

Кай. Он повторил про себя. Не Дакен. Не Георгий. Кай. Имя, которое было просто именем. Не приказом, не клеймом. И от этого становилось легче дышать.

— Мне нравится, — сказал он. Просто. Без пафоса. Без долгих объяснений.

Она посмотрела на него внимательно, будто проверяла: правда ли нравится, или он просто старается её не ранить. Увидела — правда.

— Ты говоришь и двигаешься не как мальчик, — сказала она спокойно. — Не как ребёнок. Я не знаю, что с тобой сделали там, за стеной. Но я вижу: ты умеешь держать удар. Умеешь думать. Умеешь не сдаваться. И я не прошу тебя притворяться ребёнком, которого у меня не было возможности вырастить. Я прошу: будь собой. Тем, кто ты есть сейчас.

Он смотрел на неё и чувствовал, как в груди что-то раскрывается, как пружина, которую долго держали сжатой. Он хотел сказать что-то большое, важное, но вместо этого сказал самое простое:

— Я буду рядом. Я не оставлю тебя.

Это было обещание солдата, который знает цену словам. И она это поняла.

— Спасибо, — сказала она. И в этом «спасибо» было больше, чем благодарность. В нём была усталость, которую она носила одиннадцать лет, и облегчение, которое пришло только сейчас, когда она впервые могла сказать сыну: «Ты не один».

Он хотел добавить: «Я не такой, каким ты меня помнишь», но слова застряли в горле. Потому что он не мог рассказать ей правду — не потому что боялся её реакции, а потому что это было бы как плеснуть водой на угли, которые она только-только начала разжигать. Потеряла сына, который рос без неё. Потеряла годы. И если он скажет: «А знаешь, я вообще не тот, кого ты помнишь», это будет как удар.

Вместо этого он сказал:

— Прости, что не могу быть