Ясырь 1 - Ник Тарасов

Сначала пришла боль. Она не имела центра. Она была везде. Казалось, меня пропустили через мясорубку, а потом наспех собрали, забыв половину деталей. Но громче всего визжала правая голень. Там, куда попала стрела, теперь пульсировал раскаленный свинцовый шар. Каждый шаг коня отдавался в ноге вспышкой, от которой хотелось выть, но горло перехватило сухим спазмом.

Меня мотало из стороны в сторону, как мешок с отрубями. Лицо периодически утыкалось во что-то жёсткое, шершавое, пахнущее застарелым потом и степной пылью. Спина всадника. Я был притянут к нему, сидя позади, привязан так хитро и плотно, что не шелохнуться. Руки заведены за спину, и грубая волосяная веревка впилась в запястья, кажется, до самой кости. Крови я не чувствовал — кисти давно онемели.

Нос уловил новый запах, перебивший даже вонь немытого тела впереди сидящего. Кислая, резкая вонь. Рвота. Моя собственная. Весь перед зипуна был заляпан ею. Видимо, организм, не выдержав болевого шока и тряски, вывернуло наизнанку, пока я болтался в беспамятстве. Унизительно. Но, с другой стороны, живой организм блюет, мертвый — нет. Значит, еще поскрипим.

Мир вокруг гудел. Это не был ветер. Это были голоса. Десятки глоток, переговаривающихся на гортанном, лающем наречии. Тюркская речь. Я не понимал смысла фраз, но отдельные слова вылетали из общего гула, как искры из костра, и больно жалили сознание.

«Ясырь».

«Урус».

«Бакшиш».

Знакомые словечки. Старики в остроге Тихоновском часто их поминали.

Добыча… вроде.

Русский.

Подарок. Или взятка.

Сейчас я был и тем, и другим, и третьим. Валюта. Ходячий (точнее, висячий) капитал.

Я попытался приподнять голову. Шея хрустнула, словно заржавевший шарнир. Глаза с трудом разлепились, выхватывая кусок пыльного неба и крупы лошадиных задниц, идущих рядом.

В ту же секунду затылок обожгло. Короткий, хлёсткий удар плетью.

Искры из глаз посыпались такие, что на миг стало светло, как днем. Боль прошила череп до самых зубов.

— Тыныч! — рявкнул кто-то сзади, совсем рядом.

Голос был равнодушным, хозяйским. Так прикрикивают на шелудивого пса, который возится не вовремя. «Не дёргайся». Это слово я знал. Урок усвоен.

Голова безвольно упала обратно на потную спину моего «извозчика». Сил держать её не осталось. Гул в ушах усилился, превращаясь в набат. Тело стало ватным, чужим, словно налитым свинцом. Я снова начал проваливаться, но на этот раз не в черноту, а в какую-то серую, вязкую хмарь. Полузабытье.

Картинки поплыли перед глазами. Яркие, дерганые, как в плохом кино.

Вот широкая, надежная спина Бугая, удаляющаяся к лесу. Пыль из-под копыт его мерина. Он даже не оглянулся. Правильно сделал.

Вот Белла. Её глаза — два черных омута. Она смеется, запрокинув голову, и монисто на её шее звенит серебром.

Тут же, без перехода — Елизавета. Полумрак московской горницы, запах пчелиного воска свечей и дорогих духов. Она протягивает мне кубок с вином, и пальцы её унизаны перстнями. Холодные пальцы. Горячее вино.

Захар. Стоит, прилаживая к культе свой жуткий крюк, и ухмыляется: «Ничего, батя, мы еще повоюем. Держись!»

Тихон Петрович. Мертвый. Лежит на земле, раскинув руки, а в кулаке намертво зажат окровавленный пернач. Смотрит в небо стеклянным взглядом, и в выражении лица его — укор.

Смеющийся мальчонка на дороге. Жует сухарь, размазывая грязь по щекам, и щурится от солнца.

Рэй Донован, одной рукой пьющий виски из «тумблера», а другой наставляющий ствол в мою сторону.

И — самое первое воспоминание. То поле. Битва, которой я не видел, но в которой «родился». Мародёр с обломком хозяйственного тесака, склонившийся надо мной. Грязь, вкус крови во рту, запах смерти.

Злой смешок булькнул где-то в груди, отдавшись болью в ребрах.

Забавно. Круг замкнулся. Или спираль сделала очередной виток вниз, в преисподнюю? Моя новая жизнь началась с того, что я валялся мордой в грязи. Среди трупов.

И вот снова приехали.

Я — мордой в потную грязную спину врага, связанный как баран, которого везут на Курбан-байрам. Живой труп. Семён-попаданец, есаул, спаситель острога и потерявшихся женских душ… Кусок мяса на татарском седле.

Я не сдержался и застонал. Хрипло, жалко.

Реакция последовала мгновенно. Очередной удар рукояткой плети по голове выбил практически все остатки сознания, как пробку из бутылки.

Тьма навалилась разом. Мягкая. Плотная. Уютная.

Тело обмякло, повисая на веревках. Мышцы расслабились, отпуская боль. Хорошо. Пусть везут.

В угасающем мозгу, на самой кромке небытия, билась одна-единственная мысль. Четкая, холодная, практичная.

Я дорог.

Я слишком дорого стою, чтобы просто сгинуть в степи. Бугай дойдет. Он пригонит обоз, выгрузит наши припасы, пристроит временно в остроге и груз Лизы, для безопасности, одновременно поднимая на уши всех наших. Он перевернет степь. Белла перегрызет глотки, но найдет след.

Елизавета, фон Визин, узнав, поднимут свои связи.

Мои люди меня не бросят.

Я — ценный актив.

Я уцепился за эту мысль, как утопающий хватается за скользкое, мокрое бревно посреди шторма. Пока меня ищут — я жив.

Сознание окончательно погасло.

* * *

Первым, ещё до того, как открылись глаза, пришло понимание холода. Это был не тот бодрящий утренний морозец, что заставляет кровь бежать быстрее, а стылая, пробирающая до костей сырость степной ночи. Она вползала под изодранный зипун, касалась кожи липкими пальцами, напоминая, что тепло осталось в другой жизни. От земли несло прелой травой и мочой, а где-то вдалеке, на границе слышимости, уютно и недосягаемо потрескивал костёр.

Я лежал на боку, скрючившись, как эмбрион-переросток. Попытался пошевелить руками — и тут же уткнулся в жесткую реальность. Кисти заведены за спину и стянуты. Но не намертво к туловищу. Ноги, к счастью, оставили свободными, только вот толку от этого было чуть. Правая голень пульсировала тупой, горячей болью, словно туда загнали раскалённый гвоздь. Однако, стрела, очевидно, отсутствовала. Повязка, наложенная кем-то наспех, промокла и задубела. Бежать с таким ранением — верный способ сдохнуть через метров пятьдесят.

С трудом разлепив веки, я уставился в темноту, постепенно начиная различать объекты в поле видимости.

Мир вокруг напоминал полотно безумного художника, решившего изобразить адский лепрозорий. Тела. Десятки тел. Люди лежали вповалку, плотно, согревая друг друга своими боками, как стадо овец в загоне. Дыхание спящих сливалось в единый гул, прерываемый то хриплым стоном, то бормотанием, в котором мешались молитвы и проклятия. Кто-то храпел тем надрывным, нездоровым сном, который приходит лишь к смертельно измотанным людям.

Надо было сесть.

Эта простая мысль показалась моему организму чудовищной наглостью. Стоило лишь напрячь пресс, как мышцы отозвались воплем. Каждая связка, каждое сухожилие