Охотник на демонов 3 - Дмитрий Шимохин

— Я, месье Лоран, — я прошел в центр зала, стараясь не задеть плечом изящную этажерку.

— Как видите, я немного… вырос.

Француз медленно обошел меня по кругу. В его взгляде сменилось несколько эмоций: от шока до профессионального восторга скульптора, увидевшего идеальную глыбу мрамора.

— Немного? — прошептал он. — Mon Dieu… Вы полностью изменили архитектуру тела! Этот разворот плеч… эта талия… — Он вдруг оживился, в глазах загорелся фанатичный огонь портного. — Вы понимаете, что ваш старый костюм теперь годится разве что на тряпки?

— Понимаю. Поэтому я здесь. — Я подошел к прилавку. — Мне нужен костюм. Black Tie. Смокинг. Идеальная посадка. И он нужен мне к субботе.

Лоран нахмурился.

— К субботе? Месье, это четыре дня! Ручная работа требует времени! Это искусство, а не конвейер!

— Я знаю, — я перебил его. — И я готов платить за срочность

Лоран подумал пару секунд и кивнул самому себе.

— Вставайте на подиум. Живо!

Я встал и Лоран налетел на меня с сантиметровой лентой, как коршун.

— Руки в стороны! Спину прямо! — Он диктовал цифры помощнице, которая строчила в блокноте с пулеметной скоростью. — Грудь — сто двадцать! Талия — восемьдесят пять! Какой перепад! — бормотал он, ползая вокруг меня с лентой. — Это не фигура, это вызов! Это идеальный холст! Мы сделаем приталенный силуэт, подчеркнем плечи, но скроем массивность… Да, итальянская шерсть, полночная синь, лацканы из шелка…

Он закончил через десять минут, взмыленный, но счастливый.

— В субботу утром, — отрезал он. — Будет готово. Это будет шедевр, месье. Вы затмите там всех этих сутулых аристократов.

— Надеюсь, — кивнул я. — Спасибо, Лоран.

Я вышел из ателье, чувствуя облегчение. Одной проблемой меньше.

Но в субботу мне придется пострелять, и табельное для этого дела не подойдет. Хотя там может и выдают свое.

Мой путь лежал К Дыму, не Лису же беспокоить.

Промзона встретила меня родным смрадом жженой резины, мазута и химикатов. Здесь жизнь была проще. Честнее. Если ты слаб — тебя сожрут.

Я свернул к знакомому ангару. Ворота были распахнуты, и оттуда, перекрывая гул заводов, рвались басы старого доброго хэви-метала.

Заглушив мотор и вкатил байк внутрь. В полумраке, разрезаемом лучами прожекторов, блестел хром, матово чернела резина, и пахло так, как должно пахнуть в мужском раю: старым маслом, табаком и перегаром. Дым колдовал над стапелем в центре. Он варил раму. Искры от сварки летели во все стороны, освещая его фигуру. Услышав звук покрышек, он прекратил варить, поднял щиток и обернулся.

— Закрыто! — рявкнул он, щурясь от света. — Я ж говорил, до среды не беспокоить, я занят!

Я снял шлем и повесил его на руль.

— Даже для меня, Дым?

Механик замер. Он медленно отложил держак, вытер руки грязной тряпкой и шагнул ко мне. В полумраке он щурился, пытаясь разглядеть гостя. А когда разглядел — его челюсть медленно поползла вниз. Папироса, прилипшая к нижней губе, дрогнула и упала на бетон.

— … Твою ж дивизию, — выдохнул он. — Зверев?

Он подошел вплотную, обходя меня по кругу, как диковинный экспонат. — Ты что, парень… мутагена хлебнул? Или сожрал медведя вместе с берлогой? — Он ткнул меня кулаком в плечо. — Камень. Чистый камень.

— Спорт, режим, витамины, — усмехнулся я.

Дым хрипло рассмеялся, обнажая желтые от табака зубы.

— Ага, расскажи это своей бабушке. Витамины…

— Я все тот же, Дым. Просто… апгрейд прошел.

— Вижу, — он хлопнул меня по спине. — Ну, раз ты такой красивый нарисовался, зацени аппарат.

Он с гордостью кивнул на стапель, над которым колдовал. Это был монстр. Длинная, хищная вилка, низкая посадка, и двигатель таких размеров, что, казалось, его сняли с небольшого самолета.

— «Химера», — представил он свое творение. — Заказ для главы «Железных Черепов». Движок расточил, поставил нитро-впрыск, а в раму вплавил кость демона второго уровня. Укрепляет конструкцию и дает легкий магический фон. Жрет, правда, как танк, но и прет… Сотню за две секунды берет.

— Зверь, — оценил я. Работа и правда была ювелирной. — Ручная сборка?

— Обижаешь. Каждая гайка мной лично закручена.

Дым закурил новую папиросу, выпустив облако сизого дыма.

— Кстати раз уж ты теперь такой… мощный. И при колесах. Не думал о том, чтобы к нам влиться?

— В клуб?

— Ага. «Призраки шоссе» сейчас набирают народ. Через неделю большие гонки. «Огненная миля». Там ставки серьезные, и артефакты на кону, и бабло. Твой «Цербер» потянет. Ты бы там всех сделал. — Он посмотрел на меня с надеждой.

— Давай, Саня. В клубе братство. Девки, опять же, вешаются.

Предложение было заманчивым. Свобода, скорость, адреналин. Никакой политики, никаких интриг, никаких обязательств. Просто дорога и ветер.

— Не мое это, Дым, — покачал я головой. — Да и война у меня другая. Не на трассе.

Дым вздохнул, выпустив дым через нос.

— Жаль. Чертовски жаль. Пропадаешь ты, Зверев. С твоими талантами мог бы королем дороги стать. Ладно… Он стряхнул пепел.

— Раз не гоняться пришел и не просто поболтать… То зачем?

Я стал серьезным. Атмосфера приятельской встречи сменилась деловой.

— Мне нужен ствол, Дым.

Механик сразу подобрался.

— У тебя ж табельное.

— Мне нужен серьезный ствол. Без номера. Тяжелый, убойный. — Я сжал кулак. — И патроны.

— Проблемы? — нахмурился он. — Если что, свистни, я парней соберу…

— Нет. Это личное. И это… скажем так, тренировка перед большим делом.

Дым посмотрел мне в глаза.

— Идем, — коротко бросил он, кивнув в сторону своей каморки.

Дым подошел к старому сейфу, который выглядел так, будто его жевали демоны, и с лязгом открыл его.

— Недавно пришло. Спецзаказ для одного, в общем нет его уже. — Он выложил на стол сверток. Внутри лежал матово-черный пистолет. Хищный. Массивный.

— «Стриж», модификация «Палач», — представил Дым. — Увеличенный калибр, утяжеленный ствол, компенсатор отдачи. Обычному человеку руку сушит при выстреле, но тебе…

Я взял «Стриж» в руки. Тяжесть была приятной, успокаивающей.

— То, что надо.

— Патроны?

— Цинк. Тысяча штук.

Дым поперхнулся дымом.

— Тысяча? Ты что, решил устроить маленькую войну?

— Я собрался учиться стрелять заново, Дым. Мне нужна практика. — Я посмотрел на механика. — И еще. Мне нужен хороший инструктор. Мне нужны нюансы. Скоростная стрельба, стрельба в движении. Есть кто на примете? Кто не будет задавать лишних вопросов?

Дым задумчиво почесал бороду.

— Есть один дед. Петрович. Старый вояка, прошел две колониальные войны. Держит. Он учит не в мишень попадать, а выживать. Но берет дорого. И характер у него — не сахар.

— Адрес?

Дым черканул что-то на замасленном обрывке бумаги.

— Скажешь, от меня. И да, — он кивнул на ящик с патронами. — Цинк лучше сразу с собой не тащи. Возьми пару пачек. Петрович не любит, когда